Вероника Тутенко - Если вы не бессмертны

— Это что, гремучая змея? — удивился молодой стильный блондинчик в желтом балахоне. — Откуда она у вас?

— Не волнуйтесь, вас она не укусит, — успокоил журналистов человек в черном и хотел засунуть змею обратно в рюкзак, но, раньше, чем он успел сделать это, экзотическая рептилия, изогнулась и оставила отметину на его руке.

— Укусила, змея! — криво улыбнулся он, демонстрируя журналистам красный след на запястье. — Но не волнуйтесь. Как я уже говорил, мой организм не чувствителен к ядам.

— Администрация гостиницы знает, что вы здесь устроили?! — с вполне понятными беспокойством и недовольством в голосе возмутилась журналист из официальной газеты, отчего ее очки съехали на самый кончик носа.

— Конечно, знает, — еще более натянуто улыбнулся человек в черном. — Я очень благодарен администрации гостиницы за то, что любезно разрешили мне провести здесь пресс-конференцию. — На лбу странного гастролера выступили капельки пота. — И главное, что я хочу сказать, вам, всем людям, — человек БЕССМЕРТЕН. Смерть — это иллюзия. Но только посвященным дано это понять. Человек может жить вечно. — Мужчина в черном начал задыхаться. Согнувшись, судорожно вцепился в стол.

По ковровой дорожке, вдоль по коридору, извиваясь, уползала гремучая змея.

— Что с вами? Вам плохо? — обступили странного гастролера журналисты. — Скорую!

Кто-то бросился к телефону.

— Что здесь происходит? — вверх по лестнице поднимался директор гостиницы, Григорий Долидзе. Смуглое полное лицо грузина было бледным, как мрамор. Следом шли оператор «Темпа» и рыжий журналист с тосолом и ацетоном.

В конце коридора раздался испуганный визг. Кто-то увидел гремучую змею.

— Милицию, — еще больше побледнел директор. — Вызовите милицию.

На рецепции уже набирали «02».

— Поймайте… поймайте змею, — прохрипел человек в черном с пеной у рта и закатил глаза.

Толпа журналистов высыпала в моросящие октябрьские сумерки.

Последней вышла девушка в темно-зеленом свитере и короткой джинсовой куртке, с необыкновенно ярким, малиновым цветом волос.

— Вы не знаете, что там случилось? — обратилась к ней случайная прохожая, немолодая полная женщина, чье внимание привлекли милицейская машина и «скорая» у входа в гостиницу.

— Отравился экстрасенс, — спокойно, почти равнодушно ответила девушка с красными волосами.

— О, Господи… — расстроилась женщина.

Девушка с красными волосами неспеша раскрыла серо-голубой зонтик, глубоко вдохнула влажный осенний воздух.

Сохранять спокойное выражение лица, даже в одиночестве, что бы там не творилось в душе, уже вошло в привычку, это была не первая и не последняя трагедия, которая разворачивалась на ее глазах. Девушка с красными волосами работала в газете «Криминальная хроника».

Вдох-выдох. Не думать ни- о- чем. Ни о чем не думать не получалось. В голове звенело «я собираюсь жить вечно». Самоубийство? Как монстры- муравьи с горящим глазами, сновали по переплетениям дорог автомобили. Хотя при чем здесь муравейник… Вдох-выдох… Куда уползла эта гремучая змея?

Больше всего на свете девушка с малиновыми волосами боялась змей.

Полупустая маршрутка, но домой нельзя. Проклятый зануда! 18.00. Вторник. Еженедельная планерка. Что может быть скучнее и бесполезнее, чем обсуждать уже вышедший номер?

Но… после промозглости, проникающей внутрь, как змея (опять змея!) кабинет «проклятого зануды» кажется даже уютным.

— Опять одни «кирпичи». Где информации? Я спрашиваю, где информации? Я что, не говорил, с каждого по три- четыре информации. Это кроме больших материалов. Или что у нас все на правах писателей? — главный редактор «Криминальной хроники» явно пребывал не в самом безоблачном настроении.

Девушка с малиновыми волосами неслышно проскользнула на свое обычное место, у горшка с лимоном, который сама вырастила из косточки. Два года назад, когда она только пришла в редакцию, поспорила с «матерым» журналистом Денисом Новиковым: вырастет, не вырастет. А как вырос!

— Опаздываете, Инга Николаевна!

Если «проклятый зануда» обращается по имени — отчеству, значит он не просто зол, а вне себя от злости.

— Экстраординарные обстоятельства, Константин Иванович, — с иронией в голосе ответила Инга.

Когда она в последний раз называла Балоцкого по имени- отчеству? Может быть, месяц назад. При а- на- ло- гич- ных обстоятельствах.

Инга вздохнула.

— Фокусник… или экстрасенс… Никто толком не понял, кто он на самом деле… Умер в «Октябре» от укуса гремучей змеи. Или отравился ацетоном. Может быть, керосином. Пока ничего не ясно. Похоже, несчастный случай.