Андрей Константинов - Агентство «Золотая пуля-3». Дело о вдове нефтяного магната

Я понял, что процесс политического урегулирования невозможен. И принял единственно верное решение:

— Щас рванет бензобак! — заорал я дурным голосом. Сам от себя такой шаляпинской мощи не ожидал… но помогло.

Обе дамочки выскочили из машины. И — вовремя. Вдали на дороге показался белый «лэндкрузер».

— В лес! — скомандовал я.

Второй раз за последние сутки я дал себе зарок бросить курить и начать заниматься спортом… с завтрашнего дня… или с послезавтрашнего… или с понедельника.

В общем, мы пробежали по лесу с километр. И, кажется, оторвались. А может быть, нет. Но никакого преследования, судя по тишине, не было, да и нам самим хотелось верить, что мы оторвались… Сердце трепыхалось, легким не хватало воздуха, перед глазами плясали разноцветные мухи. Придя в себя, я попросил:

— Девчонки, дайте телефон.

— Нет у меня, — сказала Татьяна. — В машине остался.

— И у меня нет, — сказала Лера. — У быков остался.

Нормально. Нормально, мы без связи, потому что мой после «водных процедур» зачах… Транспорта у нас тоже нет. Где мы сейчас находимся — никто в «цивилизованном мире» не знает. Как не знают и того, что у нас серьезные проблемы с Луниным. А считать, что нас вот так за здорово живешь отпустят, — это, извините, наивно… не отпустят они нас. Это и ежу понятно.

Р-р-романтика… Хорошо, хоть фурии успокоились. Я закурил и спросил:

— Ну и что, подруги, мы будем делать? Влипли-то мы херовенько.

«Подруги» молчали. А вид у обеих был — ой, мама, караул! Но поскольку в женщине мы ценим в первую очередь духовное начало, а не эти буржуазные 90-60-90, то я на мелочи внимания не обращал… Хотя кофточка у Татьяны порвана была весьма пикантно и открывала глазу… ладно, ладно, не будем.

— Надо, — сказала Лера, — в поселок идти.

— Где? Где, деточка, ты видишь поселок? — спросил я.

— Ну… где-нибудь. Где-нибудь есть.

— Где-нибудь — да. Где-нибудь — конечно… До ближайшего жилого поселка как минимум километров двенадцать.

— А до шоссе? — спросила Татьяна.

— До шоссе три-четыре. Но там-то нас как раз и прихватят.

— Что же делать?

— Идти, — сказал я. — В поселок. Но учтите: двенадцать километров по лесу — это не то же самое, что по Невскому. По времени получится как минимум вдвое больше. Да еще не по асфальту — по кочкам, болоту, через кусты, завалы и прочие радости… За мной, мои крошки. Нам нет преград на море и на суше.

Шутки шутками, но уже через час мои «крошки» притомились. Это ж не грибы возле дома собирать. Обе дамочки, конечно, следят за собой, ходят на шейпинг и все такое… но это больше для поддержания «товарного вида». По болоту тащиться — совсем другое. Плюс (или минус?) стресс.

Привал. Сидим на пеньках. Крошки друг на друга не смотрят. Не зная точно причин их взаимной ненависти, могу все же заявить уверенно — мужик. С вероятностью 99 процентов — покойный Зюзин… так ведь именно что покойный! Теперь-то чего делить? Теперь им бы обняться у гроба, сказать друг другу: прости меня… И ты меня прости, СЕСТРА.

Не катит. Никак не катит. Потому что я опираюсь на мужскую психологию… А бабская — это, бля, ой какие дебри. Беда. Караул. Светопреставление. Все в одном флаконе. Я вот помню случай…

Щелчок! Звонкий, упругий щелчок, смысл которого я сначала не понял. А понял, когда увидел стрелу. Стрела торчала из пня, на котором сидела Татьяна. В двух сантиметрах от ноги. Стрела торчала из пня и тонко вибрировала… А Лера держала арбалет на коленях и недоуменно рассматривала его.

Татьяна побледнела. Я, признаться, тоже…

— Это что еще такое? — спросил я.

Лера сделала круглые глаза:

— Ах, ах! Сама не понимаю… случайный выстрел.

— Ты что — охренела?

— Но я же не специально.

— Давай сюда арбалет, идиотка, — протянул я руку.

Лера отдала мне «игрушку». Татьяна смотрела на стрелу с ужасом.

— Ты же, журналист, все равно стрелять не умеешь. Зачем тебе?

— Зато ты хорошо умеешь, — пробурчал я.

— Неплохо… с пятидесяти метров ворону гарантированно бью.

— Идиотка. Вильгельмтеллиха недоделанная.

Мне было совершенно очевидно, что выстрел не случаен. Я отлично помню, что тетиву Лера спустила сразу после того, как мы вышли из дому. А при спущенной тетиве выстрел невозможен… Ай да Лера-арбалетчица.

Но по-настоящему мне стало не по себе, когда я попытался вытащить стрелу из пня. Я попытался, но сделать этого не смог. Пень был еловый, крепкий. Я, расшатывая стрелу вверх-вниз, влево-вправо… сломал ее. Стрела вошла в плотную древесину сантиметров на пять-шесть, а может быть, глубже. Я представил, что было бы, если бы она вошла в человеческую плоть.