Елена Яковлева - Шутки в сторону

Подход у Петровича был, как всегда, персональный.

— Отличный пиджачок, — заметил он с улыбкой, — тебе идет.

В пиджачке Светлана ходила второй месяц, но сочла за благо поблагодарить шефа за комплимент, понимая, что это не более чем прелюдия к деловому разговору.

Так и оказалось. Петрович порылся в бумагах на столе и протянул ей листок с записанным на нем номером телефона:

— Я тебя попрошу, свяжись с фирмой «Квик», нужно сделать платный материал.

— Опять? — Светлана была близка к тому, чтобы основательно вспылить.

Она терпеть не могла платные материалы, так называемую «непрямую» рекламу, хотя вроде бы и газете, и авторам подобных публикаций они сулили немалую материальную выгоду. И все же, когда ей случалось писать славословия новым отечественным буржуа, незамедлительно возникало брезгливое чувство, будто ее под них попросту подкладывали. В ней говорила отнюдь не классовая непримиримость, скорее — профессиональная. Заказчик, как правило, оказывался капризный, с претензиями и за свои деньги желал получить рекламу на полную катушку. Нынешние нувориши, имеющие весьма отдаленные представления о журналистском хлебе и газетной специфике, зачастую невежественные и хамоватые, цеплялись буквально к каждой запятой, из-за сущих пустяков требовали по нескольку раз переделывать готовый материал, да и вообще могли неожиданно передумать и в любой момент снять статью из номера. Короче, вели себя, как подгулявшие купчики в загородном ресторане.

Но она не вспылила, а только спросила:

— Почему я? У нас и кроме меня найдутся люди, которые выполнят эту работу с удовольствием.

— Я начальник, мне виднее. — Петрович отвел взгляд.

Старая песенка: я начальник — ты дурак, подумала Светлана. Нет, сегодня ее нежные ностальгические чувства были безжалостно обмануты. Петрович на ее глазах превращался из романтического героя Джека Лондона в скучного функционера. Воспоминания о запретном вкусе его поцелуев окончательно выветрились из ее белокурой головки, загруженной долгосрочными и чрезвычайными заданиями. Прощай, прощай, Петрович, прощай, неосуществимая мечта о недостижимом идеале!

— До чего ты все-таки дремучая и аполитичная, Коноплева, — укорял ее Петрович. — Тебя должна интересовать не фирма «Квик», а ее владелец, некий Костецкий, который выставляет свою кандидатуру на предстоящие выборы мэра и, по мнению аналитиков, имеет очень высокие шансы. Так что это не обычный заказной материал, а начало предвыборной кампании. Ферштейн?

Ферштейн, ферштейн, до такой степени ферштейн, что можно даже догадаться, кто же эти загадочные «аналитики». Наверняка сам Петрович. Впрочем, нюх его, кажется, еще ни разу не подводил.

— Это все? Я могу идти? — осведомилась она официально.

— Ты торопишься? — Басистый голос Петровича неожиданно дрогнул. — А то рассказала бы, как жизнь?

— 3-замечательно.

— Рад за тебя, а тут, понимаешь, совсем текучка заела. Типография требует срочно заплатить за прошлый месяц, а где взять деньги, когда на нашем счету ни копейки? Вот сиди и ломай голову.

Жалостливая исповедь Петровича имела под собой серьезные основания, но вряд ли могла сколько-нибудь серьезно изменить систему Светланиных взглядов на жизнь, именуемую в просторечии мировоззрением.

Тут застенчиво защебетал редакторский сотовый соловей — Светлана могла поклясться, что еще неделю назад у него не было столь дорогой игрушки.

— Слушаю!

И через секунду снова с надрывом:

— Да знаю я, знаю. Жалуйтесь, это ваше право…

Уже за дверью Светлана расслышала:

— И в суд подавайте, мы не боимся…

На самом деле суда он боялся и почти на каждой планерке напоминал:

— Никаких непроверенных фактов, а то по судам затаскают!

Виктор Барсуков, известный широкому читателю в качестве В. Очевидцева, сегодня блистал, как бенефициант, а все так называемые «творческие работники» газеты внимали ему с открытыми ртами и развешенными ушами. Сие могло означать только одно: Виктор, будучи корреспондентом отдела происшествий, принес на хвосте очередную душераздирающую историю из серии «Куча костей и лужа крови». Уж что-что, а расписать страсти-мордасти, посмаковать подробности, остудить кровь в жилах доверчивых читателей он умел.

Светлана в припадке черной меланхолии иногда ему завидовала: вот уж кому не приходилось днями носиться по городу или висеть на телефоне, чтобы добыть интересную информацию. Его криминальная колонка и без того всегда пестрела свежими новостями о взрывах, убийствах, изнасилованиях и ограблениях. И все это с пылу, с жару, потому и пользуется неизменным спросом у обывателей, которые, вырабатывая повышенную дозу адреналина, успокаивают себя тем, что с ними, уж конечно, ничего подобного никогда не случится.