Евгений Сухов - Валютная могила

Наши взгляды пересеклись. Он смотрит на меня изучающе. Пытается запомнить. Впрочем, почему «пытается»? Он уже меня запомнил. Я тоже откладываю его лицо и взгляд в ячейку памяти, которая не подлежит забвению. Так мы и смотрим друг на друга, пока враз не отворачиваемся. «Смотрины» закончились…

Все. Теперь, похоже, с меня не слезут. Пока не полоснут ножиком по горлу и не засунут в открытый в предсмертном крике рот сотенную купюру евро.

«Нет, мне ее, наверное, не засунут. Ведь я не взял ни одной пачки…»

Это я подумал или сказал вслух?

Я смотрю на киоск, возле которого стоял минуту назад господин в сером костюме. Его уже нет, конечно. Ушел. Или спрятался, чтобы продолжать следить за мной, выжидая удобный момент, чтобы меня прикончить.

Это не он ли режет бомжей и полицейских ножиком, засовывая потом в раскрытые рты по банкноте евро?

Я ежусь от неприятного озноба. Мне как-то нехорошо, даже подташнивает немного.

Это все нервы. Надо держать себя в руках.

Но как, когда над тобой завис топор гильотины? Или приставлен к горлу нож киллера?

А-а, выбор-то все равно уже сделан. И отступать уже некуда. Значит, надо идти вперед. И поменьше думать о том, что будет дальше. Не забывая об осторожности.

Все.

Пора звонить Володьке…

С Володькой Коробовым мы были знакомы давно. Приятельствовали, еще учась в университете, правда, друзьями тогда нас назвать было все же нельзя. Ну, пировали несколько раз в одной компании, симпатизировали друг другу, но – не более.

Друзьями мы стали после раскрытия дела об убийстве в собственной квартире известного актера Игоря Санина. Коробов, как следователь Главного следственного управления Следственного комитета Российской Федерации, вел свое расследование, а я, как тележурналист канала «Авокадо», – свое. И наши пути естественным образом пересеклись. Более того, завершали это дело мы с ним вместе. И нашли убийцу актера – тоже вместе.

Конечно, встречались мы с Володькой не так часто, как хотелось бы, но иногда помогали друг другу, делясь информацией по тому или иному делу, насколько ему позволяла его должность, а мне – качество и количество самой информации. В последнюю нашу деловую встречу я оставил Коробова своим должником, сдав ему убийцу доктора биологических наук Рудольфа Фокина и лаборантки Зои Калмыковой из Института неврологии имени Кожевникова при МГУ. Дело Володькой Коробовым и, что самое главное, с моей непосредственной помощью было раскрыто. Более того, его после этого весьма громкого дела повысили, и он из старшего следователя сделался в своем Управлении следователем по особо важным делам, что весьма и весьма круто. Так что должок за ним остался довольно-таки весомый. Кроме того, мы с ним давно не сиживали в «Мечте» – нашем, можно сказать, любимом месте деловых и просто дружеских встреч. Поэтому я, найдя таксофон и используя социальную карточку, набрал Володькин номер и стал ждать. На первый звонок он не отозвался. В принципе я тоже «не беру трубку», когда мне звонит неизвестный мне абонент: ошибся кто-то, случайно набрал, или я просто не хочу разговаривать со случайным человеком, может, даже и недоброжелателем… Ну, и так далее. На второй звонок я уже отвечаю, поскольку он уже редко бывает случайным: а вдруг кто-то звонит по делу, которое мне интересно.

Ответил и Володька:

– Слушаю вас.

– Володь, это я.

– Кто – я? – не узнал мой голос Коробов.

– Русаков, – сказал я, понизив голос.

– Привет, Старый! – Володька, похоже, был мне рад. – Богатым будешь!

– Ты мне можешь не поверить, но я уже богат. С такими-то деньгами… И не знаю, что с этими деньгами делать. Вот решил твоего совета просить.

– Ха-ха! Все шутишь. А ты откуда это звонишь?

– Из автомата. Надо встретиться.

– Где? – не стал расспрашивать меня «почему да как» Володька.

– В «Мечте», в шесть.

– В семь, – тотчас перебил нашу свиданку на более поздний срок Коробов.

– Хорошо, в семь, – согласился я. – Отбой.

Я положил трубку и огляделся, нет ли поблизости человека в сером костюме. Никого не заметив, кто бы проявлял ко мне какой-либо интерес, я двинул было домой, и тут у меня перед глазами предстали следующие картинки…

Я подхожу к своему дому, вхожу в подъезд, начинаю подниматься по лестнице, а на меня сзади набрасывается человек, запрокидывает голову и перерезает мне горло. Кровь хлещет ручьем, заливает пиджак и рубашку, я пытаюсь ее как-то остановить, но лишаюсь сознания и падаю. Лежу я недолго, поскольку бессознательное состояние сменяется параличом сердца, гибелью мозга и, в конечном итоге, отлетом души. А то, что лежит на ступенях в луже крови, – уже не я, а некто или нечто, что зовется трупом…