Сергей Бакшеев - Дамский выстрел

Коршунов хлопнул дверью и, топоча, ссыпался по узкой старинной лестнице. Около стойки регистрации он на миг остановился.

— Моя жена, она…

— Уехала на такси, — мило улыбнулась девушка. — Вам нужен ключ от двенадцатого номера?

— Нет. А когда она уехала?

— Точно не помню, где-то около часа прошло.

Кирилл побежал к машине. Час — огромный срок. За это время насильник и убийца может… Нет! Панические мысли Коршунов отбросил. Он успеет. И зачем только он оставил Светлану одну? Ведь было ясно, что она не отступит. Праведный гнев неудержимо направлял ее к маньяку. Она хотела найти, разоблачить и покарать убийцу, будто у нее с ним были личные счеты. Кирилл жил с женщиной, о которой по долгу службы знал почти все. Но за коротким «почти» скрывались самые потаенные глубины ее истерзанной души, куда она сама боялась заглядывать.

Городские огни остались позади. «Ауди» неслась по узкому шоссе в направлении к морю. В открытое окно врывался свежий воздух. Шуршание шин заглушало воркование радио. Свет фар стелился по асфальту, выхватывая мрачные стволы деревьев и редкие светоотражающие указатели. Поворот, развязка, темное шоссе, еще один поворот, а вот и табличка на обочине с нужным названием.

Капитан первого ранга Виктор Дорин жил в рыбацком поселке на берегу Балтийского моря. Коршунову пришлось поплутать, пока он отыскал его дом за высоким забором.

Окончательно стемнело. Щитовой неуклюжий дом стоял на отшибе. В окне второго этажа под скошенной крышей виднелся свет. Офицер подошел к воротам, понимая, что стучать бессмысленно. Он должен тайно проникнуть в дом убийцы, пока не случилось непоправимое. Осматривая высокий забор, Коршунов заметил, что калитка приоткрыта. Сомнения отпали. Светлана уже здесь. Маньяк так занят своей новой жертвой, что забыл запереть калитку.

Кирилл вынул пистолет, снял с предохранителя, передернул затвор. Свободная рука осторожно толкнула калитку. Дверь распахнулась с тихим металлическим писком. Коршунов сделал шаг внутрь, и… Голову пронзила резкая боль. Из глаз посыпались искры. Он рухнул на колени, упал ничком и лишился сознания.

Я с трудом нашла таксиста, готового отправиться на ночь глядя в далекий рыбацкий поселок. Мы уже выехали на окружную дорогу, а меня продолжали терзать сомнения. Я понимала, что без оружия мне не справиться с сильным преступником. Но где раздобыть ствол в чужом городе в поздний час? Может, спросить таксиста?

— Как работается по ночам? Отморозки попадаются? Травматикой приходится пользоваться?

— Чего?

— Травматическим пистолетом?

— Зачем это? — Водитель подозрительно покосился на меня. — У нас рация. Я всегда на связи.

Да, парень явно не при делах. На пальчике поблескивает обручальное кольцо, рубашка выглажена заботливыми руками, ему не терпится закончить смену и рухнуть в объятия молодой женушки. Что остается? Магазины. Было бы у меня охотничье удостоверение, можно было бы обзавестись настоящим ружьем. Оружие громоздкое, но с близкого расстояния даже целиться не требуется, дробь разлетается широким конусом. Жаль, мне не продадут. Правда, помимо огнестрельного, сейчас в продаже имеются неплохие копии боевых пистолетов, стреляющие сжатым газом. Такими игрушками пацаны на дачах тешатся. Но если стрелять прямо в глаз, то и рогатка грозное оружие. Я посмотрела на часы. Работают ли еще магазины?

— Сверните в город, — попросила я водителя. — Обещала племяннику подарить пневматический пистолет. Знаете, внешне как настоящий. В Калининграде ведь есть магазины, где продают оружие?

— Имеются.

— Поспешите, пожалуйста. Мне надо успеть.

— Сделаем.

И мы успели. Из магазина я вышла с пневматической копией пистолета Макарова. Заодно приобрела складной швейцарский нож с кучей прибамбасов. Незаменимая вещь, когда не знаешь, что тебе потребуется. Я выбросила упаковку в урну, зарядила пистолет и плюхнулась в такси. Ладонь, почувствовавшая рукоять «ПМ», отправила импульсы уверенности всему организму. Я вооружена, а это значит, что теперь я не Света Коршунова, а Светлый Демон.

Мы продолжили путь. В такси работало местное радио, на которое я не обращала внимания, пока не услышала знакомую фамилию.

«Сегодня в Балтийске из окна квартиры на пятом этаже выбросился бывший военно-морской офицер Истомин. Спасти его не удалось. Соседи рассказывают, что после выхода в отставку он систематически злоупотреблял алкоголем. Это подтвердили две пустые бутылки водки на его столе. Предсмертной записки найдено не было. Вместо нее на столе лежали десятки украшений, которые обычно используют для пирсинга. Зачем их собирал бывший моряк, осталось загадкой. Это самоубийство в очередной раз обнажило проблему адаптации отставных офицеров после выхода на пенсию. Военное командование, гражданские власти должны продумать меры по психологической поддержке…»