Анна Михалева - Мечты серой мыши

— Я его не находила. Это действительно случайность. Я общалась только с Кокселем, и он написал, что пришлет человека, которому можно доверять. Я понятия не имела, что он имел в виду Свиридова. Я думала, что этот человек — Боккаччо. Думала до тех пор, пока сейчас ты мне не рассказал о Клаусе. А Клаус-Свиридов решил разыграть свою партию. Думаю, если бы не я убила Кокселя, это сделал бы он. Он был трусом, но ведь у него хватило духу попытаться задушить тебя в Болонье.

— А зачем ты в него стреляла?

— Я?! И не думала. Он попытался соорудить себе алиби. И попытка удалась. Ведь мы оба ему поверили. Кстати, а почему ты позволил гоняться за мной целой армии воинов, раз ты сам великий и ужасный Умберто?

— Сначала для конспирации. Да и потом тоже. Ну, за исключением последних суток. Каждый должен выполнять свою работу. Воины делали то, чему их учили всю жизнь. Я не мог препятствовать им. — Умберто покачал головой: — Неужели ты все это устроила только ради денег?

— А ради чего еще можно подобное устроить? — Наверное, в этот момент мои глаза сверкнули холодом. — Ты сказал, что у меня был выбор. А что ты знаешь о моей жизни? Сотрудник престижного рекламного агентства, девушка с бедным прошлым и вполне обеспеченным настоящим: при квартире, машине и нормальном доходе. И что дальше? Что я могла себе позволить? О чем мне было мечтать? Многие мои знакомые живут как королевы, потому что они красивы. У них есть любящие мужья или симпатичные кавалеры. А мой удел, — толстопузые женатики. Хочешь знать истинную причину? Пожалуйста — женская невостребованность. Я хотела большего, чем дала мне природа. Я хотела любви самых красивых и влиятельных мужчин планеты. А с такими деньгами я могла себе это позволить. Я бы стала дамой европейского света. Нереально богатая женщина, пусть и не красавица, всегда кажется чертовски восхитительной.

— Глупость какая-то, — он не смог сдержаться. Его откровенно перекосило.

— Может быть, — ухмыльнулась я, — но каждый человек имеет право на свою цель в жизни. Однако наш разговор зашел в тупик. Смотри, на экране уже все устаканилось.

На мониторе компьютера действительно прекратилось мельтешение цифр, и вылезла плашка, приглашающая повторить операцию.

— И я близка к этой цели.

— Да, — он положил свою ладонь на мою. — Но тебе придется убить еще одного человека. Меня.

Я покосилась на него и пробурчала:

— Шутка не прошла. К тому же у меня тесемки закончились.

— Амалия, я не могу позволить, чтобы еще несколько стран оказались ввергнутыми в финансовую катастрофу. Тебя же убить я не могу. Так что выбирать тебе. Пока я жив, ты не нажмешь на кнопку.

С этим он выложил передо мной внушительных размеров пистолет с глушителем.

Ему следовало бы еще раз попросить меня подобрать челюсть. Клянусь, я даже слышала, как она, падая, с треском ударилась о мое колено.

Когда я сумела собраться, а для этого понадобилось минут пять, я выдавила из себя:

— Но почему… ты-то не можешь пристрелить такую тварь, как я?

Он осунулся еще больше.

— Я защищал тебя. Я привык защищать тебя от всех невидимых врагов. И… я любил тебя. Конечно, я не принц, не голливудский актер и даже не молодой преуспевающий адвокат. Поэтому…

— Только не нужно пошлой лирики, — я скривилась. — Такие, как ты, таких, как я, не любят. Это противоестественно. Ты еще скажи, что влюбился в меня с первого взгляда.

— Отнюдь. Только когда я познакомился с тобой. Ты притягиваешь к себе, как магнит. Даже сейчас, когда я понимаю, что уже ничего не возможно, я пытаюсь тебя оправдать. Может быть, затем, чтобы память о тебе вызывала во мне приятные чувства.

— Господи! — Знаете, что такое боль? Всепоглощающая боль раскаяния. Я ненавидела и его, и себя. В ту минуту я впервые увидела жизнь в черном свете. Я понимала, что сама виновата. И уже ничего не могу изменить. Отчаяние мое было настолько глубоко, а ситуация настолько безысходной, что я протянула руку к пистолету. Пальцы сжали холодную рукоятку. Я в последний раз посмотрела на Умберто и в последний раз усмехнулась ему: — В ваших загашниках тайн нет машины времени?

Он мягко мне улыбнулся:

— Не делай этого.

— Бог есть? Ты знаешь.

— У нас нет религии.

— Но чьи же тайны хранит Храм?

— Не делай этого. Ты будешь жалеть. Но тогда уже действительно ничего нельзя будет исправить.

— Я попаду в ад?

— Я ничего не могу тебе сказать, — он откинулся на спинку стула. — Об этом могут знать только Посвященные. Я же говорю тебе, что выстрел в собственную голову — это действительно та ошибка, которую нельзя исправить.