Олег Алякринский - Облава

Одного вида сверкнувшего в неоновых бликах стального ствола оказалось достаточно, чтобы и чернявый и рыжий молча бросили ножи и ринулись наутек в сторону станции метро.

— Правильное решение, — устало прохрипел Варяг и в последний раз впечатал подошву ботинка в ребра вставшего на четвереньки амбала.

Тот с коротким всхлипом «от блин!» снова рухнул ничком.

— Так-то лучше, — тяжело дыша, выдохнул Варяг и только теперь обратил внимание на девушку. — А вы еще здесь? Почему не убежали?

— Я за вас переживала, — едва слышно призналась та, с опаской погладывая на бездыханное тело одного из ее обидчиков. Похоже, девушка не заметила пистолета. Ну и хорошо, подумал Варяг, меньше будет вопросов… — Спасибо вам огромное, если б не вы, не знаю, что они со мной сделали бы…

Ее судьбу в случае его невмешательства предугадать было несложно. «Слава богу, — подумал Варяг, — что пацаны так сильно набухались, — будь они более вменяемые, мне бы пришлось туго…» Теперь в самый раз заняться самим собой. А вид у него был ужасающий — разорванная на плече рубашка, разбитая в кровь губа, уже успевшая припухнуть, правая брючина вся в крови из раны. Да, блин, в таком маскараде только один путь — в ментовку.

— В таком виде вам нельзя никуда ехать, — с тревогой заметила девушка. — Вас даже в метро не пустят…

Варяг присмотрелся к ней. Лет восемнадцать. Совсем девчонка. И симпатичная. Даже очень. Кроме того, она оказалась еще и сообразительной. Он усмехнулся:

— Если вы так считаете, то подскажите, что мне делать.

— Во-первых, промыть рану…

Варяг снова усмехнулся:

— Все аптеки закрыты. А где ближайшая больница, я не знаю. И до Склифа ведь еще добраться нужно.

Девушка нахмурилась. Судя по серьезному взгляду ее зеленых глаз, она принимала сейчас какое-то важное решение.

— Зачем больница? Я живу тут недалеко, буквально двести метров отсюда. Так что не думайте, что я тут гуляла в поисках приключений…

Он с невольным чувством смущения посмотрел на нее. Девчонка словно прочитала его мысли и вежливо укорила за несправедливые подозрения на ее счет. Никакая она не гулена, а просто студенточка-вечерница, бегущая домой с занятий…

— Я вам промою раны и хоть на живую нитку залатаю рубашку. Бабушка уже спит, так что мы ее не потревожим. Ну пойдемте, нечего тут торчать! — как-то даже ворчливо заметила она.

Ситуация все больше теперь походила на эпизод из киношной мелодрамы — настолько благополучным казался ему неожиданный выход из сложного положения: ночевать под московским открытым небом не придется! Но по привычке где-то в глубинах подсознания шевельнулась опасливая мыслишка: а если это подстава? Правда, что-то больно не похоже. Если девочку и этих троих долболомов подослали, у них же не было никакой гарантии, что он, Варяг, полезет в пьяную разборку. Да и кто бы мог проследить за ним от Крылатского до Сретенского бульвара, куда он добрался, так замысловато петляя по окраинам столицы России, что любой хвост давно бы отсох… К тому же он сильно, смертельно вымотался за последние сутки, чтобы отказаться от предложения домашнего покоя и теплой — будем надеяться — постели.

— А кто еще с вами живет? — буднично полюбопытствовал Варяг, пока они отмахали эти самые двести метров до ее дома.

— Кроме бабушки, никто, — беспечно ответила девушка, — не волнуйтесь, вы никого не потревожите, бабушкина комната самая дальняя от ванной, она ничего не услышит. А мне можно спать завтра хоть до обеда. Я на вечернем учусь…

Ага, обрадовался Варяг, значит, угадал. Вечерница! Девушка держалась с ним искренне и откровенно. Хорошая вроде девушка, сделал вывод Варяг, искоса поглядывая на свою спасительницу…

Дома девушка первым делом захлопотала на кухне, отправив гостя в ванную. Обстановка в прихожей и в ванной Варяга успокоила: никаких следов нахождения в квартире мужчин не наблюдалось. Кругом были только женские вещи, женские безделушки.

После теплого душа взбодрившийся Варяг собрался самостоятельно смыть кровь с брюк, но молодая хозяйка воспротивилась его инициативе.

— Не переживайте, — заметила она, — я сама приведу все в порядок. Рубашка, правда, не подлежит никакому восстановлению, но не беда, утром наденете мой свитер. Он пятидесятого размера, да и растянулся сильно…

— Бабушкин? — пошутил Варяг, инстинктивно напрягшись: ему уже надоели сюрпризы.

— Папин, — просто ответила она и тихо добавила: — Он погиб три года назад.