Александр Тамоников - Ночные диверсанты

— Ну, ё-мое! — всплеснул руками Фильченко. — Опять не так. Да пошел ты!..

— А ну, ша! — остановил их Гарко. — Все в тачку. Как прошло, Ушастый? Облавы не было?

— Когда уходил, еще не было, Георг, — отчитался Фильченко. — У ментов бардак, они не знают, за что хвататься, и людей у них не хватает. Выбрался из вагончика, как обычно, сделал крюк. Парень долго не ерепенился. Лежал за кочкой, фотки в телефоне разглядывал. Зевал так, что челюсть отваливалась. Ну, и отвалилась в итоге… Он на машине был, «Нива» в низине прохлаждалась. Я обшарил «жмура», ознакомился с «ксивой». Мент, обычный мент из соседнего района. Фамилия — Лахновский. «Ксиву» прибрал на всякий случай, может, пригодится. Старшой его звонил, спрашивал, как обстановка. Буркнул, что все ништяк — голос понизил, помехи изобразил, вроде не заподозрили ничего. Потом вернулся, прицеп отцепил и погнал, куда договорились. Под трассой у моста «очканул» слегка — менты носились, фарами моргали, но все обошлось — огни вырубил, постоял малость…

— Жутаров что? — перебил его Гарко.

— Да вылез этот недоделанный, давай вякать, что так не договаривались, что по «жмуру» его враз раскусят. Давай наезжать на меня, прыгал как козел, мол, вы уедете, с вас взятки гладки, а ему тут жить, все такое… Достал, в общем. Моя бы воля — придушил бы голыми руками. В общем, на хрен послал работодателя. Дескать, сам избавляйся от трупа, если хочешь, сочиняй ментам небылицы или собирай свою семейку да вали куда-нибудь за кордон…

Гарко поморщился. Он бы тоже с удовольствием устранил Жутарова, тот сделал свое дело, вроде не опасен, душу и личности перед ним не открывали. Но такого уговора не было, чтобы трогать полицейского осведомителя Жутарова и членов его семейства. К черту Жутарова, в коттедж поселка «Приволье» они уже не вернутся. Члены группы сели в машину, пристроили вещи, оружие.

— Внимание сюда, — хмуро бросил Гарко, — последнее дело не удалось, будем переделывать. Работаем «с колес» — это не возбраняется, даже приветствуется — машины на трассе сейчас гаишники не останавливают. Находим клиентов, устраняем и уходим на запад — маршрут вы знаете. Предельное внимание и концентрация, никакой самостоятельности. Если все же надумают нас остановить — валим всех. Ушастый, заводи корыто!

В 3 часа 09 минут темно-синий «Форд Фокус», следующий в северном направлении, проскочил границу района и через несколько минут пронесся мимо спящего Глазова. В салоне находились двое молодых мужчин. Водитель всматривался в лобовое стекло, а его спутник настороженно смотрел по сторонам. Обоим было чуть за тридцать, аккуратно стриженные, одетые в незамысловатые пиджаки. Сотрудники ростовского наркоконтроля следовали в Воронеж по делам службы — за фигурантом одного из громких дел, которого по случайности прибрали воронежские коллеги. Дело было горячим и деликатным, чем и обусловливалось столь неурочное время для поездки. Начальство обязало доставить фигуранта в Ростов к началу рабочего дня, после чего обещало каждому по отгулу. Сотрудники старались — машина неслась далеко за сотню. Трасса была пуста в оба конца. Редкие огни Глазова растаяли в ночной дымке. Мелькали знаки, километровые столбики. Пронесся, словно в мимолетном сне, стоящий у обочины гаишный экипаж. Инспектор проводил глазами машину, останавливать не стал.

— Спишь, Серый? — покосился водитель на коллегу.

— Уснешь тут, — проворчал спутник, как-то непроизвольно поправляя кобуру под мышкой. — То самое место, Мишаня, Бабаевский район. Шесть или семь нападений на водителей — исключительно по ночам. Больше дюжины трупов. Блеск!

— Я в курсе, — усмехнулся Михаил Ульянов — молодой, но перспективный капитан Федеральной службы. — Я тоже читаю сводки. Кто-то думает, что этот район проклят.

— Реально проклят… — проворчал Сергей Дьяченко — старший лейтенант той же самой службы, и нервно передернул плечами: — Тут точно не по себе. Поднажми-ка, Мишаня, пролетим это место, не будем геройствовать…

Ульянов прибавил скорость. Стрелка спидометра перевалила за отметку 130. Столбики побежали шустрее, замельтешили деревья за обочиной. Нервишки пошаливали. Вроде ерунда, слишком мизерный шанс, что с ними что-то произойдет, но все равно неприятно.

— Давай быстрее, — попросил Серега.

— Почему? — не понял Михаил.

— Стреляют по колесам, — объяснил напарник. — В разогнавшуюся машину труднее попасть. Снайперы отличные, спору нет, но они же не волшебники?