Андрей Воронин - Закон против тебя

– Ясно, – сказал Прыщ и снова закурил. – Будем считать этот вопрос закрытым. Я передам Черемису, что есть заказ на две тонны его бодяги. Это ведь точно?

– Точнее не бывает, – усмехнулся Уманцев. – Я так понял, что реализация идет через какой-то кабак…

Представляешь, сколько они наваривают? При наших-то ценах… Я вот тут подумал: а не поднять ли нам цену на эту московскую партию? Как ты полагаешь?

– Тебе виднее, – сказал Манохин, с беспечным видом пуская дым в потолок. – Хотя я бы на твоем месте конечно поднял… Нечего делать им такие подарки! В конце концов, и продукция, и весь риск наши, а этим держимордам остается только снимать сливки.

Кстати, как там наши окорочка?

– О! – оживился Уманцев. – Полный аншлаг!

И окорочка, и селедку метут так, как будто город три года просидел в блокаде. Это была гениальная идея: наладить доставку на дом. Лохам удобно, и нам живые деньги не мешают. Прибыль идет, налоги платятся…

– Кстати, о налогах, – перебил его Манохин. – Я забыл тебе сказать… Приходил этот хмырь из налоговой, два часа рылся в отчетности, все вынюхивал чего-то…

– Ну и как?

– Остался доволен.

– Еще бы ему не быть довольным, – проворчал Уманцев. – Если бы мне каждый месяц ни за что отстегивали такие суммы, я бы тоже был доволен.

– Да, – сказал Манохин. – Но ты все-таки свяжись с начальником налоговой, скажи, чтобы попридержал своих псов. Работать же мешают. Я понимаю, что им бабки нужны, но надо же и меру знать!

– Сделаем, – кивнул Петр Николаевич. – А ты, Василий, займись, пожалуйста, московским заказом.

Проконтролируй, а то что-то твои орлы в последнее время разболтались.

– Угу, – промычал Манохин, глубоко затягиваясь сигаретой. Выпустив две толстые струи дыма, он раздавил окурок в пепельнице и легко поднялся на ноги, забросив пиджак за плечо. – Так я пойду?

– Вася, – глядя ему в глаза, сказал Уманцев, – я тебя очень прошу: не надо больше ошибок.

Манохин молча кивнул, повернулся спиной и вышел из кабинета, тихо прикрыв за собой дверь.

Михаил Бакланов проснулся, покрытый липким горячим потом, и сразу же обнаружил, что проспал до полудня. Бешеное июльское солнце уже успело перевалить через крышу дома и теперь засвечивало прямо в незашторенное окно, как авиационный прожектор, раскаляя комнату до температуры муфельной печи.

Именно его горячие лучи разбудили Бакланова, который лег спать в пятом часу утра, когда на улице начинало светать.

Он встал с кровати, нетвердым шагом подошел к окну, распахнул левую створку и задернул занавеску.

В комнату потянуло ветерком, дышать сразу стало легче. Бакланов рассеянно подтянул сползающие трусы, почесал заросшую трехдневной щетиной щеку, и тут мозг его окончательно проснулся. Вся тягостная муть последних недель навалилась на Бакланова, как содержимое опрокинутого кузова мусоровоза. Михаил негромко застонал сквозь зубы, проклиная солнце, которое заставило его проснуться. Под ложечкой немедленно возникло ощущение сосущей пустоты, как будто там поселилась громадная холодная пиявка, которая высасывала из него не кровь, а жизнь, и Бакланов с размаха уселся на кровать, нашаривая сигареты.

Он нащупал сплющенную пачку, вынул из нее предпоследнюю сигарету и прикурил от голубой одноразовой зажигалки. Сигарета была плоская, кривая и морщинистая, потому что весь предыдущий день и почти всю ночь Бакланов протаскал пачку в заднем кармане джинсов. Дым ударил по легким, и Бакланов невольно закашлялся. "Курить – здоровью вредить, – подумал он. – Особенно на голодный желудок. Интересно только, кому оно нужно, мое здоровье? Лично мне не нужно. Ни черта мне сейчас не нужно. Разобраться бы как-нибудь с этим делом, а там хоть и помереть. Все, что я мог сделать для прогрессивного человечества, я сделал, и, что характерно, впоследствии выяснилось, что все это было не нужно ни мне самому, ни тем более прогрессивному человечеству.

Прогрессивное человечество сочло то, что мы тогда делали, обыкновенной агрессией, и, между прочим, не без оснований."

– Вот так-то, Иваныч, – сказал он, обращаясь к стоявшей на книжной полке фотографии без рамки, с которой на него смотрело знакомое усатое лицо с характерно прищуренными глазами и решительно поджатыми губами. Фотография была сильно увеличена, так что в кадре осталось только лицо да еще занесенный, словно для удара по столу, кулак, стиснутый так, что побелели костяшки пальцев. – Вот такие хреновые дела, – добавил Бакланов и снова почесал заросшую щеку. Ему вдруг стало неловко, как будто изображенный на фотографии человек мог его увидеть: небритого, с помятой физиономией, сидящего в двенадцатом часу дня в одних трусах на развороченной постели. «Пожалуй, за такие дела можно было бы и по уху схлопотать, – подумал он. – За Иванычем бы не задержалось…»