Андрей Воронин - Лабиринт для Слепого

– Нет, пойду, в чем одет. Только денег возьму побольше.

И уже через десять минут Глеб сидел в машине. Этой ночью он решил познакомиться поближе с Альбертом Прищеповым. Он знал, где сможет найти торговца наркотиками. Знал, но особой радости не ощущал, это было только начало пути, крохотный хвостик ниточки, за которую следовало потянуть, по которой надо было двинуться, распутывая моток за мотком, узел за узлом – так, чтобы добраться до середины клубка и взорвать его изнутри, уничтожить.

Господин Прищепов проводил время в ресторане гостиницы «Москва», носившем звучное название «Парадиз».

Вскоре Глеб уже был в Охотном ряду. У ресторана его ждала Тамара Колотова. По случаю похода в ресторан она немного принарядилась. Обрадовалась Глебу.

– Тамара, ты меня представишь ему, скажешь, что я очень богатый и очень крутой мужик из Питера. Скажешь, что я кручусь возле искусства. Ясно?

– Да-да, я поняла, – ответила Тамара, с удивлением глядя на Глеба.

На ее взгляд, он выглядел абсолютно непрезентабельно и не смахивал на «новых русских», тем более, на крутых ребят, сорящих направо и налево долларами.

– Что ты так на меня смотришь?

– Да не похож ты как-то на богатого и делового.

– Не волнуйся, – подмигнул Тамаре Глеб, – все будет о'кей. Ты меня только познакомь с ним.

Альберт Прищепов действительно был в ресторане, и явно не обрадовался, увидев знакомую натурщицу.

Внешностью Прищепов очень напоминал Иннокентия Смоктуновского. Глеб даже удивился и подумал, не родственник ли этот мерзавец великому человеку. Но голос Прищепова сразу перечеркнул первое впечатление. На удивление, Альберт Прищепов разговаривал неестественно громко – так, что Глеб вначале даже поежился.

Тамара, едва усевшись за столик, наклонилась к Альберту Прищепову и прошептала на ухо:

– А Игорь Малышев, Бычков-Бочкарев и Катенька Сизова умерли.

Альберт Прищепов ни малейшим образом не прореагировал на эти се слова, лишь сказал:

– Все там будем. Одни раньше, другие позже.

– У вас странное отношение к жизни, Альберт Николаевич, – заметил Глеб.

– Почему странное? Я просто скептик. А вы, наверное, оптимист?

– Да. И дела мои поэтому идут неплохо.

– Извините, а чем вы занимаетесь?

– Да всем понемногу. Правда, кое-чем активнее, а кое-чем спустя рукава.

– А все же? – допытывался Прищепов.

– Вкладываю деньги в определенные операции в питерских банках Прокручиваю деньги, на этом поднимаюсь, превращаю их в валюту, а потом валюту опять в деньги.

– И что, удается вам ваш фокус?

– Что вы имеете в виду?

– Ну, превращения получаются? – чересчур громко спросил Прищепов.

– Да, получаются, – тихо ответил Сиверов. – Но я уже подумываю с этим делом завязывать. Не может слишком долго одна и та же деятельность быть успешной и приносить удовлетворение.

– Что правда, то правда. А вот коллекционирование никогда не надоедает, это занятие на всю жизнь.

– Кому что, – пожал плечами Глеб, приподнимая свой бокал. – За вас, Альберт Николаевич.

– Да нет, за вас, Федор.

– А может, лучше за прекрасных дам? – предложил Глеб.

Прищепов кивнул и улыбнулся, но очень кисло и презрительно. Тамара Колотова была женщиной явно не в его вкусе.

Но Глеб подумал, что, скорее всего, женщины вообще не интересуют Прищепова, что, наверное, он голубой. А этот громкий голос – всего лишь напускное.

– Томочка, позвольте вас пригласить на танец, – сказал Прищепов, и тон был таким, что Колотова не посмела отказать. Она вскочила раньше, чем поднялся Прищепов.

Глеб усмехнулся.

– Кого ты привела, сучка? – зашипел в ухо Тамаре Прищепов, косясь на спину Глеба.

– Он очень богатый Очень У него чемодан денег, – сказала Колотова то, чему научил ее Глеб.

– Каких денег?

– Ясное дело, долларов, – прошептала Тамара.

– Ты видела?

– Конечно, видела.

– А не врешь?

– А зачем мне врать?

«Действительно, зачем ей врать?» – брезгливо прижимая к себе Тамару, подумал Альберт Прищепов.

Танец кончился, и Прищепов галантно подвел Тамару к столику.

И тут же Глеб предложил:

– А со мной потанцуете. Тома?

Та сразу и с удовольствием согласилась.

Этим же вечером коричневый микроавтобус БМВ, в кабине которого уместились пять человек, не считая водителя, мчался по Волоколамскому шоссе в сторону Москвы. Пассажиры курили, лениво перебрасываясь между собой ничего не значащими фразами.

– Ну вот, мы всегда как нефтяники-вахтовики, – вздохнул тридцатишестилетний Олег Владимирович Пескаренко.