Андрей Воронин - Слепой в шаге от смерти

– Теперь можно и закурить.

После водки дешевая сигарета показалась приятной и ароматной. Кузьменков налил еще полстакана, но пить не спешил. Эдуард мог приехать и через час, и через два, а мог появиться и к утру, так что все равно ждать придется – спать не ляжешь.

И тут Николай спохватился, что дверь черного хода закрыта на ключ.

Он выбрался из каптерки, прошел по темной лестнице вниз, открыл дверь, выглянул на улицу и поежился от холода.

«Сейчас второй стаканчик в самый раз придется!»

Электрик быстро добрался до своего убежища, где было тепло и уютно, естественно, в понимании человека, привыкшего к беспорядку. Водка и закуска окончательно примирили его с действительностью, которая теперь казалась не такой уж и паршивой, тем более, что скоро отпуск. Один бутерброд Кузьменков оставил на утро, положив его на подоконник поближе к продуваемой щели, чтобы не испортился. И водки оставил граммов сто пятьдесят. Он всегда так делал и не любил изменять привычкам. Подремывая в кресле под какую-то незатейливую мелодию, доносившуюся из радиоприемника, Николай то и дело открывал глаза, посмотреть, не приехал ли фотограф за аппаратурой, но Эдуарда все не было.

Электрик не услышал, как бесшумно открылась дверь черного хода, и трое мужчин поднялись по темной лестнице к его каптерке. Впереди шел фотограф в короткой меховой куртке и лыжной шапочке.

– Да говорю я вам, он ничего ему не рассказал!

– Заткнись! – сквозь зубы процедил один из мужчин. – И тихо, не шуми! Это он тебе так заявил, а как на самом деле было – неизвестно.

Фотограф указал пальцем на дверь, обитую железом.

– Тут.

– Заходи первым.

Эдуард толкнул дверь, та, скрипнув, отворилась.

Работало радио. Кузьменков беззаботно дремал в кресле. Фотограф тронул Николая за плечо.

Тот вздрогнул, ошарашено затряс головой:

– А ты откуда взялся?

– Оттуда, – Эдуард кивнул в сторону двери.

– Во, бля…

– Не ругайся.

Электрик осекся, увидев, что в каптерку входят двое незнакомых мужчин, широкоплечих, сильных.

– А это кто?

– Меня подвезли, приятели, – как-то неуверенно ответил Эдуард, словно боялся своих спутников. – Где мои причиндалы?

– Здесь.

– Сиди, не вставай, – сказал один из незнакомых мужчин, нагнулся и сам вытащил кофр из-под стеллажа, затем открыл его и показал фотографу.

– Да, – подтвердил Эдуард, – все на месте.

– Забирай и можешь быть свободен.

– Понял, – фотограф быстро направился к двери. – Ты тут с ними поговори немного, Коля… – бросил он через плечо Кузьменкову.

– О чем? Эдуард, погоди, не уходи.

Все это электрику не нравилось. Какие-то мужики, которых он впервые видит, фотограф ведет себя как-то странно, будто до смерти напуган.

– Ну, теперь выкладывай, кто к тебе приходил? – когда закрылась дверь, спросил один из мужчин и, положив руку на плечо Кузьменкову, не позволил ему подняться с кресла.

– Мужик какой-то, в сорок втором номере поселился. Все приставал, расспрашивал… Я ему, ребята, конечно, ничего не сказал.

– Что спрашивал?

– Видел ли я бабу и, вообще, что-нибудь подозрительное… Я его послал, сказал, что ничего не видел, ничего не знаю.

– От кого он о бабе узнал?

– Понятия не имею! Может, сама рассказала.

Про фотографии Кузьменков решил не говорить.

Он не понимал, откуда взялись эти люди в его каптерке, чей приказ выполняют. Может, они из ФСБ, может, из МВД, а может, вообще, бандюги какие-нибудь. Лучше от таких держаться подальше.

– Чего вы от меня хотите, ребята?

– Сиди, молчи в тряпочку. Мы будем спрашивать, а ты – отвечать. Так говоришь, ее Эмма зовут?

– Я говорю?

– Ты говоришь.

– Я такого не говорил.

– А Эдуард сказал, что ты знаешь ее имя. Откуда?

– Сама назвала.

Мужчины переглянулись, явно недовольные тем, что получили подтверждение словам фотографа.

– Ребята, ребята, ничего я не знаю, и вообще, сейчас ночь, я на дежурстве.

– Не шуми, Коля, не шуми.

– Я скоро в отпуск ухожу. Уеду на двадцать четыре дня, и отгулов – еще неделя. Так что месяц меня здесь не будет, а подписки с меня никто не брал.

– Какой подписки?

– О невыезде, естественно.

– Подписки, говоришь, не брали? Это хорошо, значит, они в тебе уверены.

– А вы кто?

– Мы кто? Мужики в пальто, – засмеялся один из пришедших – тот, который до этого молчал. – Где у тебя телефон Эдуарда?

– Эдуарда? Да вот же он, на стене карандашом записан!

На стене было много телефонов, но мужчина быстро отыскал нужный номер. Взял отвертку, затем засомневался, сменил ее на кусок крупной наждачки и яростно стал тереть стену. Под наждачкой вместе с номером фотографа исчезли еще несколько телефонных номеров.