Леонид Влодавец - Простреленный паспорт. Триптих С.Н.П., или история одного самоубийства

Но Софронов, конечно, рыпнулся, не сдержался. Место было пустое, по обеим сторонам тянулись заборы, ограждавшие недостроенные дома, наступавшие на Серегин поселок. В темноте лишь кое-где горели фонари.

От размашистого, слишком эмоционального удара Серега легко увернулся и, поймав Софронова за руку, махнул его спиной об забор, потом раз пять съездил по физиономии оглушенного парня и, утерев измазанную в чужой крови руку о мятую куртку Виталия, повернулся и пошел дальше. Он думал, что этого вполне хватит для успокоения. Однако, не пройдя и двадцати шагов, он услышал, как за спиной затопали ботинки. Пошатываясь, неверными шагами Софронов догонял его. Серега обернулся, встретил набежавшего парня прямым в голову — тот слетел с ног, грохнулся наземь, однако со стоном выпалил еще несколько матерных слов в Серегин адрес.

— Мало, что ли? — спросил Серега и с размаху пнул «мемориальщика» в лицо, еще и еще зверея и ощущая какой-то железный холод в сердце.

Лежащий скорчился, закрылся руками, а Серега, не жалея ботинок, добавил ему по спине, по рукам, по коленям, вкладывая в каждый удар такую ненависть, которой никогда в себе не замечал. Софронов не стонал, он только ругался, не переставая:

— Фашист! Фашист поганый! — и получал за это все новые и новые удары, пока не потерял сознание.

Серега, увидев, что парень обмяк, прекратил избиение. Жалости не было, как не было и страха. Он спокойно пошел прочь и уже двигался по своей улице, когда сзади опять послышались нетвердые знакомые шаги. Серега обернулся и увидел, что Виталий, подобрав какую-то железяку — арматурный прут или монтировку, — шатаясь, идет к нему. Живучий!

Но тут из темноты вышли, негромко беседуя, три «берета». Для них Серега был свой, а Софронов — враг без всяких кавычек.

— У вас проблемы, Сергей Николаевич? — спросил один из «беретов», указывая на приближающегося парня.

— В принципе нет, — ответил Серега, — товарищ не понимает…

— Сейчас поймет, — радостно пообещал «берет» и мигнул одному из приятелей. — Готовь заправку!

Железка вылетела у парня из рук от ловкого удара, вторым ударом «береты» сбили eгo с ног и с трех сторон начали угощать ударами своих крепких десантных ботинок.

— Стоп! — минуты через две сказал тот «берет», что считал себя старшим. — Заправку!

Серега знал: сейчас они разожмут жертве рот и вольют туда пару стаканов самогона. Потом подтянут к забору и бросят. А могут и Иван Палыча пригласить, если он еще трезвый. Тот по рации вызовет коляску, и поедет Софронов в вытрезвитель, как подобранный на улице в сильной степени опьянения.

— Спасибо, — кивнул Серега «беретам».

— Из «спасиба» шубу не сошьешь, — прищурился один из парней.

— Ты чего? — буркнул тот, что командовал. — Стыда нет.

— Сколько? — спросил Серега до омерзительного по-деловому. — По чирику хватит?

— Да ладно вам… Вы же наш! — поломался старший.

— Но когда Серега выдал «беретам» по красненькой бумажке, возвращать ее не стал.

— На новую заправку, — пояснил Серега.

— Да мы не пьем, — заметил «берет». «Тот, кто пьет вино и пиво, тот союзник Тель-Авива!» О, и «синеглазка»!

Все тот же милицейский «газик», посверкивая синим огоньком, подкатил к «беретам» и Сереге.

— Почин сделан, Иван Палыч! — гордо доложил старший «берет», когда участковый и два патрульных сержанта вышли из машины. — Вот, пьяницу подобрали!

— Это не ко мне, — покачал головой Иван Палыч, — его в вытрезвитель надо, а мне в опорный пункт.

По правде сказать, Иван Палычу вытрезвитель тоже не помешал бы. Сержанты только похихикивали.

— Мы его сейчас определим, — заверил сержант-водитель, — подождите здесь. Пойдем, Иван Палыч, пойдем. Сейчас на пункт приедем, службу нести будешь.

Участковый икнул и согласился.

— Раньше меньше пил, — заметил старший «берет», когда «газик» укатил в глубь поселка, — перестройка поломала.

— Вы сейчас в клуб? — спросил Серега у «беретов».

— Нет, мы сегодня — «отряд помощи милиции». Мы здесь «синеглазку» ждали. Всю ночь патрулируем. Саня — он отдельно, с другим экипажем, а мы с Вовкой — с этим. Мы с Вовкой тогда приезжали, когда вы с этим дылдой, Нефедовым, подрались. У него тогда рука была вдрызг разбита. Дядю Гошу тогда забирали.

— Гоша-то при вас умер? — спросил Серега.

— Нет… — как-то неуверенно произнес тот, кого представили как Вовку. — Мы его даже не вели, только ментам помогали.

Минут через двадцать вернулась «синеглазка». Серега за это время перекурил, хотя мог бы дойти до дома. Его интересовало, хотя и чисто теоретически, жив ли Софронов или его «уработали». Нет, не уработали его. Он бормотал, ворочался, пьяно всхлипывал, потом блевал. Это привело его в совершенно «товарный» вид. Сержанты при помощи «беретов» закинули его в кузов «газика», прямо на пол. «Береты» залезли тоже, уселись на боковые скамеечки. Машина тронулась, а Серега направился домой.