Андрей Воронин - Мертвый сезон

Майор смотрел в окно, про себя считая перекрестки, оставшиеся до выезда из города. Там, за городом, Скрябин сделает короткую остановку. Про дачу он наверняка сказал просто так, чтобы усыпить бдительность Синицы. Зачем ему могила посреди огорода, в самом-то деле? Стрелять, наверное, будет Нургалиев, потому что он болван и чемпион по стрельбе. И даже на ходу не выпрыгнешь – двери заблокированы. Вот они, чудеса западного автомобилестроения! Чтоб им пусто было, этим фашистам. Недаром головной завод "БМВ" находится в Мюнхене – любимом городе Гитлера...

Синица вел отсчет перекрестков в обратном направлении: шесть, пять... четыре... На счете "три" что-то произошло – майор даже не сразу понял что. Скрябин вдруг издал испуганный матерный вопль и что было сил ударил по тормозам. Покрышки завизжали, как стая ошпаренных дворняг, Синицу швырнуло вперед и припечатало физиономией к спинке переднего сиденья. Перед глазами у него вспыхнул праздничный фейерверк, а когда звезды и искры погасли, он увидел, что машина стоит на месте и что никто из ее пассажиров, кажется, не пострадал. "К несчастью", – добавил он про себя и попытался вникнуть в ситуацию.

Ситуация, впрочем, была самая что ни на есть тривиальная: какой-то псих на серой "девятке" попытался проскочить перекресток на красный свет. Перекресток был пуст, и это, видимо, ввело водителя "девятки" в заблуждение. Скрябин же летел на запредельной скорости, торопясь поскорее обстряпать дельце, и чудак за рулем серой "Лады" заметил его слишком поздно. А когда заметил, не придумал ничего лучше, как ударить по тормозам и остановить свое корыто посреди перекрестка, прямо на пути у бешено несущегося "БМВ"...

Рефлексы у Скрябина, как выяснилось, были что надо, да и тормоза не подкачали, так что гибельного столкновения удалось избежать. "К несчастью", – снова подумал Синица, потому что у него, единственного из всех четверых, имелся реальный шанс выжить – он-то сидел сзади. Ну, повалялся бы месячишко в больнице, зато был бы жив...

Впрочем, непредвиденное происшествие, хоть и закончилось благополучно, давало Синице шанс. Он мог, в конце концов, крикнуть, позвать на помощь...

– Так, – веско произнес в наступившей тишине полковник Скрябин. – Ну, сукин сын, отморозок, я тебя сейчас научу ездить!

Синица очень хорошо видел "сукина сына" – тот ехал с открытым окном и сейчас находился в точности напротив них. Машины замерли под прямым углом, в каких-нибудь десяти сантиметрах друг от друга, так что до водителя "девятки" было рукой подать. Это был блондин с каким-то ненатуральным цветом волос и рыжеватыми щетинистыми усиками, удивительно не шедшими к его суховатому, жесткому лицу. Синица никак не мог понять, почему это лицо кажется ему таким знакомым. В следующий миг блондин небрежным движением опустил со лба на переносицу темные очки. Синица узнал его за долю секунды до того, как в оконном проеме возник большой черный пистолет, казавшийся непропорционально длинным из-за навинченного на ствол глушителя.

Пистолет выстрелил три раза подряд со звуком, напоминавшим удары резиновым молотком по донышку жестяного ведра. Пулевые отверстия образовали в ветровом стекле неровный треугольник; пули легли кучно, и треугольник получился совсем небольшой. Полковник Скрябин молча повалился на бок, с деревянным стуком ударившись головой об оконное стекло. На стекле остался смазанный кровавый след. Синица с отвращением почувствовал у себя на лбу что-то теплое и жидкое.

Нургалиев, как всегда, среагировал мгновенно. Он схватился за пистолет и рванул на себя дверную ручку. Заблокированная дверь даже не подумала открыться; Нургалиев навел пистолет на ветровое стекло, но там уже появилась новая пробоина, и сразу же еще одна. Так же молча, как и Скрябин, подполковник уронил простреленную голову на переднюю панель.

Синица сидел посреди заднего сиденья и смотрел в дуло девятимиллиметрового "глока" в просвет между спинками передних кресел. Он понимал, что ему следует хотя бы попытаться спрятаться, но не мог пошевелиться. Да и без толку это было: убийце ничего не стоило подойти поближе и пристрелить его, пока он будет корчиться на полу машины, прикрывая руками свою бестолковую голову...

Стрелок тоже смотрел на него поверх пистолетного ствола, поблескивая черными линзами очков, – смотрел, казалось, целую вечность. Потом его губы тронула едва заметная улыбка; стрелок что-то неслышно сказал, обращаясь, разумеется, не к Синице, а к самому себе, и убрал пистолет.