Александр Тамоников: Брат за сестру

Завершилось кровопролитие – подтягивались те, кто по долгу службы должен был его предотвратить. Подъехала полиция, прибыли сконфуженные представители Федеральной службы безопасности. Сверкали мигалками реанимобили. Медики занимались заложниками, приступали к работе штатные психологи от МЧС. Все это было знакомо до зубной боли.

– Ты молодец, Олег, – одобрительно пророкотал в трубку куратор группы спецназа полковник Атаманов, – держишь марку. Убиты несколько заложников, но это произошло еще до нас. За то, что взял одного живого, отдельное человеческое спасибо. Получишь благодарность от руководства управления.

– Спасибо, Егор Тимофеевич, – в том же духе отозвался Кравцов. – Ваша щедрость, как всегда, поражает. Про внеплановый символический отпуск говорить, конечно, не пристало?

– Даже не пытайся, – согласился полковник, – слишком много работы, чтобы думать о глупостях. Отдаем это дело обратно ФСБ. Они хорошо начали, вырвали змее жало, но в финале облажались. Майор Грудень переоценил свои способности… Возвращайтесь на базу, сегодня можете отдохнуть. Завтра с тобой свяжусь.

Олег отключил связь и задумался. Как-то неприятно засосало под ложечкой. Возникло странное чувство, природу которого он не мог объяснить. Вроде все кончилось, работа выполнена, но на душе вдруг заскребли кошки. Голос куратора звучал бодро, но было в нем что-то не так. Слишком бодро звучал, преувеличенно, неестественно. То ли смущался Егор Тимофеевич и чувствовал себя виноватым, то ли был расстроен и пытался это скрыть. И почему майору казалось, что это связано именно с ним? Что с ним может быть связано?

Он выкинул из головы эту дурь. Все в порядке, по-другому и быть не может.

Полковник Атаманов перезвонил на следующее утро, когда Олег со своим заместителем капитаном Чупринцевым сидел в кафе при части и уминал поздний завтрак. Начинался обычный тренировочный день – кросс по весенней распутице, полоса препятствий с сюрпризом в виде незамерзающего болота. Трижды в неделю Олег гонял своих ребят до полного изнеможения, чтобы были в форме. Не сказать, что его за это сильно любили, но в сознании бойцов прочно укоренилось, что другой командир поступал бы точно так же. А с этим хоть можно договориться, поболтать, выпить – и вообще вне службы он парень свой, добрый («в мягкой обложке», как однажды пошутил старший лейтенант Сидорчук).

– Все в порядке, майор? – с некоторой заминкой осведомился куратор. – Как идут дела?

– Находимся в ждущем режиме, Егор Тимофеевич, – отозвался Олег.

– В жрущем, – поправил Чупринцев, берясь за стакан с компотом.

– Сегодня опять спасать Родину? – пошутил Олег.

– Нет, сегодня все тихо, террористы попрятались. – И снова с голосом куратора было что-то неладно. – Надеюсь, сегодняшний день пройдет без «шоу-программ» и не придется сеять хаос и разрушения. Ты сможешь подъехать в управление через пару часов?

– Могу, Егор Тимофеевич, – пожал плечами Олег. – Но только учтите, что реактивные ранцы нам пока не выдают, а пробки такие, что быстрее долететь из Камчатки до Шереметьево, чем пробиться из Дивного в центр.

– И все же попробуй. Я жду тебя в своем кабинете через два часа. Ну, хорошо… через три.

Настроение падало, как цена на нефть. Откуда взялась эта желчь во рту? Заместитель смотрел на него с затаенным сочувствием, но как он мог понять, что терзает командира, если тот сам не понимал? Происходило ли что-то вообще?

Полтора часа спустя служебный «Ниссан-Патрол» уже пробивался по Волоколамскому шоссе через Красногорск. Москва встречала промозглой слякотью, вполне характерной в этом году для столичного региона. Пробки в этот день были терпимыми. За десять минут до указанного срока Олег уже поднимался на крыльцо управления. Серьезная организация, не имеющая отношения ни к ФСБ, ни к полиции, ни к вооруженным силам, располагалась в двухэтажном охраняемом особняке недалеко от Москвы-реки и небоскребов делового центра столицы.

Здание окружали тополя и забор, способный выдержать небольшой артиллерийский обстрел. В кабинете куратора на втором этаже было тихо и как-то тягостно. Дурные предчувствия усилились. Шторы были частично задернуты, сквозь просвет виднелись решетки на окнах и стена соседнего здания со строительными лесами. Полковник Атаманов – невысокий, округлый, чем-то смахивающий на Винни-Пуха, – стоял у окна, скрестив руки на груди. В кабинете помимо него присутствовал господин в штатском, светловолосый, с лицом, похожим на сливу, извлеченную из морозилки. Он сидел за столом, на рабочем месте хозяина кабинета, и с равнодушной миной перелистывал содержимое тощей папки. Поднял голову, смерил вошедшего каким-то неопределенным взглядом. «Донос настрочили?» – мелькнула мысль. Но нет, организация серьезная, на доносы не ведется. Может, нагрешил где-то? Тоже не припоминалось. Убивал лишь «плохих парней», четко следуя инструкциям и имея на это полную «лицензию».