Сергей Зверев - Остров с кодовым замком

После восьми утра Гаврилин прибыл в Шереметьево и вскоре мчался в электричке в свой родной Колокольный. Через три часа он шел по знакомым улицам города, но на этот раз не испытывал и намека на волнение от встречи с местами, знакомыми с детства.

Вот и кирпичная многоквартирная двухэтажка на окраине старой части города, где он появился на свет и вырос. Всего-то девять лет назад Борис уехал отсюда в Рязань, чтобы стать десантником, а ему казалось, что с того дня прошла целая вечность.

Гаврилин поздоровался с бабульками, сидящими на лавочке у подъезда, поднялся по скрипучей лестнице и нажал на кнопку звонка. Родители оказались дома. В квартире тут же началась обычная суматоха и чехарда с готовкой, звонками родне, приготовлениями к застолью.

За этим последовал обед с долгими разговорами и многочисленными тостами. Борис, к огорчению родни, употребил только полрюмки.

Когда разошлись гости, сын с отцом вышли на улицу и неспешно зашагали по растрескавшемуся асфальтовому тротуару. Наконец-то они смогли обговорить ту мерзкую историю, которая приключилась с Люсенькой.

По словам отца, мерзавцы, погубившие ее, предусмотрели абсолютно все. Они были в масках и перчатках. Номера автомобиля оказались замазаны грязью. Даже садистское насилие над своей жертвой эти скоты творили с использованием «резины», чтобы нельзя было сделать анализ ДНК. В полиции сразу же развели руками. Мол, нет никаких следов, ни единой зацепки.

– А ты решил их поймать? – спросил отец, завершив свое повествование. – Я узнавал, кто работает в коллекторских конторах. Это уголовники или бывшие менты, которых выгнали с работы за всякие безобразия. Но у них в полиции до сих пор есть крепкие связи. Поэтому, Боря, я опасаюсь того, что, когда ты начнешь их искать, на тебя самого могут очень круто наскочить.

– Я об этом уже думал. – Борис горько усмехнулся. – Батя, за эти несколько лет службы мне не раз приходилось вступать в схватки со всевозможными ублюдками. Какая для меня разница между фашистами, которых на фронте уничтожал мой дед, той отморозью, которая сегодня устраивает теракты в России, и этими криминальными гнидами? Юридически – да, они для меня, по сути, неприкасаемы. А морально это та же самая шваль, разве что чуть другого фасона. Устраивать самосуд я пока не собираюсь. Но поймать их и отправить за решетку – для меня вопрос чести. Иначе грош мне цена и как мужику, и как спецназовцу.

На маршрутном автобусе они доехали до городского кладбища, где разыскали могилу Люсеньки. У свежего земляного холма, увенчанного крестом с табличкой и заваленного венками, отец и сын издалека увидели молодого мужчину интеллигентной наружности, лет тридцати, который недвижимо стоял перед могилой и о чем-то раздумывал.

– Это Славка, Люсенькин жених, – шепотом сообщил Борису Александр Юрьевич. – Каждый день сюда приезжает. Мы уж начали опасаться за его рассудок. Переживает страшно.

Борис представился, обменялся с Вячеславом рукопожатием и положил на могилу букет живых цветов, купленный по пути. Потом он некоторое время тоже молча стоял перед крестом.

– Вот, Боря, ушла Люсенька, а с ней и вся моя жизнь, – неожиданно проговорил Вячеслав, взглянув в его сторону. – И ничем этого уже не исправить. Если бы кто-то предложил мне пояс шахида, то я бы с радостью пошел в этот проклятый гадюшник и разнес бы его в клочья вместе со всей тамошней мразью.

– Не надо об этом! – строго урезонил его Борис. – Умереть всегда успеем. Не нам решать, когда отсюда уходить. Смертью смерть не победить. Ее может одолеть только жизнь. А вот подонков – да, наказать надо. Ты о них что-нибудь знаешь?

– Да, я начал собирать информацию о здешних коллекторских агентствах. На сегодня их в городе два, – уже несколько бодрее сообщил его собеседник. – Первое – «Красный платеж», оно на улице Усольной, дом тридцать семь. О нем, ты, наверное, слышал и сам. Вышибал там человек шесть работает, не считая верхушки. В прошлом году летом открылось еще одно – «Минотавр». Оно на улице Торговой, дом тринадцать. Там коллекторов около десятка. Как мне рассказали, эти моральные уроды работают исключительно на банк «Славянский процент».

– Самый бандитский из всех, – вклинился в разговор Александр Юрьевич. – Я слышал, что его хозяин откуда-то с Ближнего Востока, скорее всего, из Турции. Проценты у них просто кабальные, а коллекторы совершенно отмороженные. Доходит до того, что даже тех, кто с ними уже давно расплатился, они в покое не оставляют. Год-два пройдет, снова едут. Вроде того, мы у тебя еще нашли долги. В полицию и прокуратуру обращаться бесполезно. Эти стражи закона их почему-то сами боятся. А они, если на них пожаловался, после этого вообще сатанеют. Такого беспредельного сволочизма, по-моему, даже в девяностые не было!