Андрей Воронин - Сквозь огонь и воду

– Раньше я любил в Абхазию приезжать вместе с женой и детьми. Когда это было… – он махнул рукой. – Тогда казалось, что впереди нас ждет только хорошее. Потом все понеслось к чертовой матери… Ты не думай, – он поднял заскорузлый указательный палец, – я человек образованный, доцент, философию читал в харьковском университете.

– Небось не классическую немецкую философию читал, – отозвался Дорогин, – а научный коммунизм.

– Что верно, то верно… Оказалось-таки, что коммунизм не очень научный. Потом в торговле себя пробовал, челноком ездил, поднялся немного. Но знаешь, как бывает, – разоткровенничался сторож, – во вкус войдешь деньги зарабатывать и ни на что другое времени не остается. Кажется, чем больше домой принесешь, тем больше тебя любят. Ну а жена, – бомж перекрестился, – по-другому думала…

– Умерла, что ли? – спросил Дорогин.

– Нет, хахаля себе завела. Он, гад, на мои деньги пил и жрал…

– Чего тогда крестишься, если жена жива?

– Она для меня умерла, – бомж ударил себя кулаком в грудь, – я с горя и запил. А когда опомнился, ни семьи, ни денег, ни квартиры, ни даже паспорта – ни хрена не осталось.

Он покосился на спящего Шпита.

– Счастливый человек…

– Почему?

– Он, словно медведь, в зимнюю спячку впал. Иногда и мне так хочется. Залечь в спячку годков так на десять, чтобы потом проснуться, а вокруг счастливая жизнь. Настолько счастливая, что в ней и мне место найдется… Твое здоровье, – бомж допил водку, сделал последнюю глубокую затяжку. – Слабые сигареты, не продирают. А водка – ничего, крепкая…

– Закусить у меня нечем, – сказал Дорогин.

– Черт с ней, с закуской, может, и ты выпьешь?

– За рулем нельзя.

– Какое, на хрен, за рулем, – засмеялся бомж, – тут милицию днем с огнем не сыщешь. Да и какая это милиция?! Бандиты самые настоящие! Им без разницы, трезвый ты или пьяный, лишь бы деньги с тебя содрать. А твой приятель хорошо одет, богатый человек, сразу видно. Ему повезло, что ты с ним. Попадись он ментам в руки, вмиг бы обобрали, голого бы оставили и без часов…

Бомж не мог видеть, что руки Шпита сковывают наручники.

– Ему хорошо, – подтвердил Дорогин, – да мне плохо.

– А что такое?

– Ехали мы в Новый Афон, чтобы человека одного повидать. И только он дорогу знает, – Сергей указал на Шпита. – А толку от него сейчас не добьешься, назюзюкался в стельку.

– Сейчас в Новом Афоне людей не много живет. Если человек видный, то я его знаю, – не без гордости сообщил бомж.

– Я не в курсе насчет того, видный он или нет, но меня уверяли, что человек он уважаемый.

– Тут все уважаемые, даже я…

– Он живет не в самом Новом Афоне, в горах. Говорят, он когда-то давно убил свою жену и ее любовника…

– О, это Отар, – сторож сделался серьезным, – очень уважаемый человек! В Афоне грузинов почти не осталось, все уехали или в партизаны подались, а его никто не трогает.

И сторож был уже готов рассказать трогательную историю о высушенных головах любовников, как Дорогин остановил его.

– Дорогу туда знаешь?

– В горах много дорог не бывает, – и он повернулся спиной к морю, – вон огонек, чуть пониже вершины, – заскорузлый палец завис в воздухе.

Дорогин вгляделся, и среди холодных звезд узрел теплый огонек живого пламени, маленький, чуть заметный, но манящий.

– Это его дом, но туда лучше не соваться. Он гостей не любит. Разговор короткий. В лучшем случае за двери выставит.

– Я тебе еще сто граммов налью, если дорогу туда покажешь.

– В гости к Отару я не сунусь, – твердо сказал бомж и облизнулся, отказываться от ста граммов тяжело.

– Я не прошу довести до самого его дома, выведешь нас на дорогу, и этого хватит.

Бомж поскреб нечесаную бороду и сказал:

– Наливай…

На этот раз он осушил стакан залпом.

– Поехали, – он забрался на заднее сиденье УАЗа.

Чувствовалось, человек давно не сиживал в машине, озирался по сторонам, удивляясь, что так быстро передвигается.

Узкой улицей они выехали к железнодорожной станции. Между плитами посадочной платформы успели пробиться молодые деревца.

– Поезда редко ходят, электрички так и не пустили, – прокомментировал бомж, – дальше дорога простая, едешь прямо, если в горах понятие “прямо” вообще применимо.

«Точно, – подумал Дорогин, – только преподаватель философии так может сказать: „понятие применимо“.»

– Проедешь две смотровые площадки. Только вглядывайся основательно: одно название что площадки – наполовину обрушившиеся… Я там давно не бывал, но мне рассказывали. Как доедешь до перевала, спустись вниз метров двести. И все, паркуй машину. Тропинка справа, прямо к дому ведет. Огонь у него горит днем и ночью. Там уже не собьешься, фонарик есть?