Александр Харламов - Одноклассники смерти

На входе его встретили, приняли пальто и встретили, как дорого гостя. Он снял со счета все свои наличные деньги и прошел в темноту помещения.

Народу в это время дня не было. Лишь за парой столов сидели взлохмаченные каталы, которые на последние деньги из дома шли сюда, в надежде сорвать большой куш. Таких Адамович презирал, хотя сам относился к такой же категории людей, разница была лишь в размере ставок.

Роберт выбрал рулетку в самом темном углу. Его встретила приветливая девушка-крупье. Кивнула, как доброму знакомому. Предложила чай, кофе… Но Роберт отказался. Он достал небольшую шкатулку и сделал себе две дорожки, с наслаждением вдохнул. Потер десну остатками и сделал ставку.

— Двадцать два черная.

— Ставки сделаны, ставок больше нет, — пропела крупье.

Колесо рулетки закрутилось, и Адамович нервно закурил, ожидая резльтата. Шарик несколько раз подскочил и упал на желанную цифру.

— Двадцать два черная, — подтвердила девушка, улыбнувшись. — Играть еще будете?

— Да, да… Конечно. Все, — Роберт сгреб фишки в конец стола на зеро.

— Все? — вопросительно посмотрела на него крупье.

— Да… да… да… — потирая руки, Адамович ждал решения своей судьбы.

Однако на этот раз фортуна повернулась к нему своей самой эротичной частью тела. Выпало двадцать один и Адамович разочарованно схватился за голову. Он умел и любил рисковать. Прекрасно умел схватить удачу за хвост, но имел одно очень плохое для профессионального игрока качество. Он совершенно не мог остановиться. Азарт захлестывал его, переливался через край. Заставлял искать новые способы зарабатывания денег. Вот и сейчас появился знакомый шум в ушах, и голова заработала быстрее. Налички больше не было… Не было ничего. Только дома в сейфе лежала заначка в триста баксов на черный день. Ехать за ними бессмысленно. Все равно с помощью их все проигранное отбить не удасться. Адамович растроенно схватился за голову, в то время как девушка-крупье терпеливо ждала его решения о продолжении игры. Ее бестрастное лицо ничего не выражало и было чем-то похоже на восковую маску. Это раздражало Роберта, и он в конце-концов резко вскочил из-за стола, опрокинув стул.

— Так вы играть больше не будете? — спросила она осторожно.

— Пока нет… — буркнул в ответ Роберт и побрел медленно к бару, где для клиентов заведения была бесплатная выпивка.

Около барной стойки стоял мужчина средних лет, с небольшой залысиной и густыми бровями, напоминающие брежневсие. Он кзалось не замечал никого вокруг и был целиком поглощен питьем коктейля малинового цвета. Роберт бросил пиджак и сел рядом. Мужчина на него взглянул, но промолчал.

— Виски, — заказал Роберт и повернулся к незнакомцу. В нем неожиданно проснулось жгучее желание поговорить. Никто на работе не понимал его пристрастия к рулетке, не одобрял его игры, а он и старался не афишировать это, а тут… Неизвестно, что его подтолкнуло к незнакомцу. То ли его строгая отцовская молчаливость, то ли какая-то уверенность излучавшая тепло, однако едва заказ был выполнен он повернулся к нему.

— А вы не играете? — спросил он, дабы завязать как-то разговор, в котором очень нуждался.

— Нет, — улыбнулся незнакомец, и улыбка у него оказалась довольно милой и приветливой, несмотря на строгий вид, — хотя может быть вы и правы… Я играю, но только не в казино. К сожалению в рулетку мне не везет, так же как и вам…

— Это случайность, — пожал плечами Роберт, — обычно я не оказываюсь в минусе, а тут бес какой-то попутал. Все сразу поставил и продул.

— Зато в моей игре никогда нет проигравших, — загадочно улыбнулся мужчина, потягивая сладковатый коктейль через тонкую соломинку.

— Что же это за игра?

— Это игра жизнь… Я играю своей и чужими жизнями, — спокойно ответил собеседник Адамовича.

— Постойте, но и в жизни можно проиграть и по-крупному. в ней тоже есть победители и проигравшие…

— Нет, мой милый друг, — покачал головой незнакомец незаметно для Роберта приближаясь поближе.

— В жизни нет проигравших… Есть только мертвые.

Стилет тонкий, как хирургический скальпель мягко вошел в тело по самую ручку. Незнакомец для уверенности провернул его слегка и подался на Адамовича. Тот вдруг захрипел, глаза поползли вверх и начали вылазить из орбит. Тело сотрясло последней судорогой раз, другой, третьей. Бармен спокойно продолжал протирать стаканы, глядя, как у Роберта горлом идет кровь. Она тонкой струйкой вытекла из уголка губ и спустилась по подбородку. Адамович последний раз глубоко вздохнул, агонически дернулся и подался вперед, уронив голову нас стол.