Татьяна Рубцова - Поиски пропавшего без вести

Андрей упал рядом с ним на колени и стал приподнимать его.

— Так легче?

— Да, спасибо. Кто стрелял?

— Я.

— В кого? — Никитин говорил глухо и тяжело.

— В утку.

— В утку? Здесь нет уток, Андрей… Что…

— Теперь есть. Все будет хорошо, Костя. Мы выберемся. Еще не вечер, правда?

…И снова Андрей пошел, сгибаясь под тяжестью бессознательного тела. Он шатался и брел, брел, уже не выбирая дороги. Он опускал тело, падал рядом, потом снова вставал и брел, брел, таща свою грузную ношу, давившую на него камнем. Он ничего не соображал, ничего не хотел и только удивлялся, как еще может жить и дышать.

А внизу по широкой дороге ехал зеленый внедорожник. Ехал он медленно, явно кого-то ища.

Андрей увидел его, но уже не стал кричать, просто выпустил руки Никитина, и, не думая ни о чем, остался стоять, разбитый, обросший и ободранный. Машина приближалась, росла в размерах, но вместе с тем расплывалась, скрывалась за пеленой. Мутная и туманная, она остановилась, беззвучно, как в мираже, открылись дверцы, показались люди в форме афганских пограничников. Тогда Андрей поднес руки к глазам, желая протереть их, шагнул вперед и грохнулся в обморок, первый раз за всю свою жизнь.

Очнулся Коренев, трясясь в кузове грузовой машины. Он лежал, вытянувшись во весь рост на мешковине, и над головой подрагивал брезент.

— Андрей, — голос Никитина был слабый, с придыханием.

Тот повернул голову и увидел друга, перевязанного, с лицом, смазанным зеленкой и залепленным пластырем.

— Жив?

— Жив.

Андрей глупо улыбнулся.

— Это Афган, слышишь? И мы у военных. Правительственные войска. Талибаны.

Андрей улыбнулся еще глупее.

— Возьми.

Рука Никитина, сжатая в кулак, потянулась к нему, дрожа от тряски. Подчиняясь чужой воли и ничего не желая, Андрей протянул свою руку, раскрытой ладонью вверх, и ладонь Никитина легла в нее и тут же сжала его податливые пальцы. Андрей ощутил пальцами кожаную обложку, и удивление было первым чувством, появившемся в его измученном рассудке.

— Что это? — промямлил он, едва ворочая шершавым языком.

— Внешний паспорт. Мой.

— А ты? — рот Андрея никак не наполнялся слюной, и язык шевелился с трудом.

— Пока буду молчать. А там разберусь.

— У тебя же фотография.

— Сойдет. Мы с тобой сейчас ни на кого не похожи, все ряхи в пластыре.

Андрей, еще плохо соображая, рывком сел на мешковине и вдруг разом ожил.

— Ну, ты даешь… мент! — он расхохотался, хрипло, с кашлем.

Из Кабульской больницы он вышел через два дня и, не появившись в Российском посольстве, прямиком отправился в камеру хранения северного вокзала, взял там две своих сумки: одну дорожную, вторую спортивную, через плечо, раскрыл дорожную, достал еще одну куртку, уже зимнюю, пошарил в карманах, достал деньги в смятых пачках, расплатился и, забрав сумки, ушел.

В Кабульском коммерческом банке он давно уже арендовал сейф, и сейчас забрал оттуда небольшую коробку, упакованную в целлофан. Взяв номер в дешёвой гостинице, которую занимали арабы и пакистанцы, он бросил у самой двери обе сумки, сел на койку, и привычно стал распаковывать коробку. Никелированной браунинг лежал там на толстой пачке зеленых долларов.

Андрей поглядел на все это, и острый приступ тоски сжал его грудь. Медленно взяв оружие и небрежно бросив коробку с деньгами рядом с собой на койку, он снял предохранитель, посмотрел в черное дуло долгим взглядом и так же медленно поднял револьвер к виску, постоянно сжимая и разжимая рукоятку.

Наступала ночь. В окнах тушили свет. И только одно из них продолжало гореть. Администратор гостиницы, толстый низкорослый таджик со вздохом подошел к двери и вкрадчиво постучался. Этот номер взял белый, единственный белый за всю многолетнюю службу этого человека.

Никто ему не ответил, и человек постучал вновь.

Окно горело. Черный силуэт за ним подносил к голове револьвер.

Человек за дверью стучал и стучал, пока там, внутри номера не грохнул выстрел. И везде, даже в коридоре, резко погас свет.

На следующий день, утром, Андрей в наглаженном костюме и начищенной обуви легко нес небольшой чемодан, направляясь к входной двери здания аэровокзала.

— Господин Рутсон? По визе? — говорил молодой таможенник, беря паспорт Андрея. — Государство Силенд? О. Европа?

— Да. Небольшое северное княжество.

Оба они говорили на страшном английском и тем не менее понимали друг друга.

— Княжество? Хорошо. Временное проживание в Лашкаргахе? Чем занимаетесь?