Александр Золотько - Почерк дракона

Что иначе? Что?

– Что тебе нужно, Шатов? Ты чего взбесился?

– Что мне нужно? – Шатов схватил Васю за горло.

– За-х-душишь, козел… – простонал Некрофил.

– И что, кто-то заплачет? Кто-то пожалеет? Ты кого-нибудь в жизни жалел?

– Гор-ло… – еле выдавил из себя Вася.

– Хорошо, горло. Ладно, – Шатов заставил себя разжать руку, – но ты сейчас мне расскажешь все. Все, до капельки.

Вася закашлялся. По лицу текла кровь. И слезы. И Вася не отводил глаз от лица Шатова.

– Говорить можешь? – спросил Шатов присаживаясь возле Некрофила.

– Могу.

– Замечательно. Говори.

– О чем? – хрипло спросил Вася, – О Башкирове, что ли?

– Не строй из себя идиота большего, чем ты есть на самом деле.

– Тогда что тебе нужно?

– Ты послал за мной человека…

– Я? За тобой? – глаза Васи удивленно расширились. – С каких хренов?

Он это сказал достаточно искренне, даже возмущение мелькнуло в голосе, но Шатову не нужна была искренность, ему нужна была правда.

Удар. Ладонью по лицу. Наотмашь. Брызги крови пунктиром пропечатали покрывало на диване. Вася всхлипнул, пытаясь остановить кровь из носу.

– Ты послал за мной человека. Сегодня утром. Зачем?

– Я никого не посылал. Слышишь, козел? Не посылал. На хрена мне это?

– Вот именно, – сказал Шатов. – На хрена? Тебя еще раз ударить?

– Что хочешь делай, урод! – выкрикнул Вася. – Никого я за тобой не посылал. Нету у меня таких людей! Нету.

– Посылал, Вася. К сожалению, я это знаю точно. Очень точно. Ты послал за мной хвост.

– Ты не слишком много о себе возомнил? – Вася сплюнул кровь, прямо на диван.

– Ты, возможно, решил все выяснить, чтобы потом кому-нибудь стукануть по поводу моего интереса к смерти… к естественной смерти господина Башкирова. Ты ведь о нем отказался со мной разговаривать? О нем? Почему?

– Да никого я не посылал. Никто не интересуется теми, кто спрашивает о Башкирове. Просто эта информация из того перечня, который я не могу разглашать. Я ведь тоже под людьми работаю! Нельзя мне…

– Под людьми? – скептически переспросил Шатов, – Хочешь сказать, что у тебя есть крыша, которая снимает с тебя процент и регламентирует ассортимент твоих услуг?

– А то нет! – Вася шмыгнул носом.

– Звучит не слишком убедительно, Вася. Не слишком.

– Как есть, так и звучит.

– Ладно. На время я тебе поверю. Только на время. Есть у тебя крыша. Тогда, судя по всему, ты просто решил на мне заработать…

– На тебе, – губы Васи искривились, и лицо стало похоже на маску веселящегося ужаса. – Кто за тебя заплатит?

– Тебе виднее. Назову цифру – десять тысяч долларов. За мою голову.

– С ума сошел? Кто может за тебя заплатить такие бабки? И почему я должен за ними бросаться? Крышей поехал? Я не лезу в ваши разборки. Не лезу, слышишь?

– Я так тоже раньше думал, – сказал Шатов, с разочарованием ощущая, как уходит из него злость и ярость. – Но теперь…

– Что теперь? Что? Что изменилось? Мне наплевать на то, с кем ты зацепился. Насрать.

– Как тому слону, – подсказал Шатов.

– Какому?… А, да, как тому самому слону. Тому самому. Объясни толком.

– Толком? Меня захотели грохнуть. С первого раза не получилось, и теперь на меня открыт контракт. Десять штук зеленью. И выходит так, что ты решил на меня навести. За бабки. Нанял человека, пока я у тебя в отключке валялся, и когда я вышел, он двинулся за мной.

– Это ты двинулся. Головой. На хрена мне за тобой посылать человека, если я и так знаю, где ты живешь и где работаешь? И даже если на тебя и вправду открыли охоту, на фига мне за тобой следить. Нужно было просто тебя сдать, пока ты действительно валялся в отключке. Я Некрофил, но я не идиот, Шатов. Понимаешь? Не идиот. Читай по губам, блин, если оглох!

Шатов потер лоб.

Все так. Все действительно имеет смысл. Именно так все выглядит, как говорит Вася. Черт. Черт-черт-черт-черт… Голова идет кругом.

– А Башкиров твой любимый – это Костя Шкир. Слышал о таком? Веселый авторитетный парень Костя Шкир. Умер он двадцать восьмого мая в клинике «Гиппократ». Все, больше я ничего не знаю. Вскрытие производили в клинике. Там же готовили к похоронам. И все.

– Чего же ты играл в страшилки?

– Потому, что это страшилки и есть! Да развяжи мне руки, козел здоровый, я уже пальцев не чувствую.

– Потерпишь. В чем страшилки? – Шатов лихорадочно перебирал в голове информацию.

Костя Шкир. Как это он сам не сообразил? Точно, кто же не слышал в Городе о Косте Шкире? Костя внезапно умер в больнице. То есть, не в больнице, а в клинике…