Владимир Колычев - Брат, стреляй первым!

— А я-то здесь при чем?

— А при том… Ты тот козел и есть… Кончать тебя надо!

Сейчас Никита вовсе не производил впечатление придурковатого солдафона. Карасев понял, кто он на самом деле.

— Кто? — хрипло спросил он. Кто его заказал, интересуется…

— Наша служба и опасна, и трудна, — пропел Никита.

— От ментов?

— А что, менты не люди?

— Не надо… Я готов сотрудничать с вами…

Никита чувствовал, врет, мерзавец. Чтобы шкуру свою поганую спасти. Выиграет время, а потом ударит.

— Да на кой ты нам нужен? — пошел на провокацию Никита. — Ты же ни хрена не знаешь…

— Я много знаю. Светлова вот заказали… На него снайпер выходит…

Или врет, падла, или так напуган, что готов поделиться информацией, которая напрямую касается Игоря.

— Это не тот, который собачку пристрелил? — наугад спросил Никита.

Что-то шевельнулось в его мозгу при упоминании о снайпере.

— Он…

— Как на этого снайпера выйти?

— Через Буряка…

— Через какого Буряка?

— Ну, я не знаю, как его зовут на самом деле. Буряк — это кличка.

— А как на Буряка выйти?

— Могу дать номер его телефона…

— Давай…

Номер телефона Никита тут же запомнил. В боевой ситуации его голова работала ясно и четко. И память схватывала любую информацию с цепкостью компьютера…

— У одного товарища жену изнасиловали… Ты понимаешь, о чем я?

— Да, да. Но это не я…

— Кто?

— Буряк… Лично…

— Спасибо… Ну все, мне пора…

Можно было вытрясти из этого хрыча побольше информации. Да только надо спешить. Кто знает, возможно, по этому адресу уже спешит бригада Мамонта…

Никита оттолкнул от себя Карасева, тот упал. И тут же на него уставился ствол пистолета.

— Ну все…

— Не надо!..

— Надо… Зачем собачку убил?

Никита нажал на спусковой крючок. Пистолет два раза дернулся в его руке. И упал на труп…

Обратно через двор Никита снова проходил почти строевым шагом. Кто посчитал его ревностным служакой, кто просто идиотом. Но никто не мог заподозрить в нем киллера…

Никита ехал на своей «шестерке». И не удивился, когда на одном посту гаишник махнул перед ним жезлом. Через пару минут после этого он разговаривал со Светловым.

— Все, первый пошел, — отчитался Никита.

— Да, я уже в курсе. Труп мужчины с двумя огнестрельными ранениями… Пистолет сброшен на труп. Заказное убийство. Нам раскрывать…

— И как успехи?..

— Пусто… Никто ничего… Правда, был какой-то лейтенант. Но все обратили внимание только на его форму и придурковатые выходки. Да еще рыжие усы… Фоторобот составить не может никто.

— Игорь, на тебя натравили киллера, — сказал Никита. — Снайпер…

— Кто?

— А больше некому…

— Ясно…

— Конкретно, тебя какой-то Буряк заказал… Он же и жену Вершинина изнасиловал.

— Сука… Как на него выйти?

— Вот номер телефона… Он ваш…

— Да, мы с ним сами разберемся… Как дела с Мамонтом?

— Он труп…

— Как, уже?

— Нет, но завтра будет… У меня все наготове.

— Ты говоришь об этом так просто…

— А все просто… Главное, задавить свой страх. Я его задавил. Теперь все легко и просто… Ладно, мне пора… Кое с кем познакомиться надо…

Пахомыч когда-то был здоровяком. Говорили, одним ударом быка мог свалить. Но водка сгубила мужика. Совсем никакой стал. Похудел, осунулся. И опустился. На самое дно жизни. Хотя, быть может, еще и не на самое дно. Работа у него была — грузчик в крупном ресторане. Его оттуда не гнали. Значит, еще не совсем опустился…

Жил Пахомыч в старой пятиэтажке, в унылой однокомнатной квартире. Никита пришел к нему в убогом наряде. Серые штаны, не первой молодости фуфайка, шапка-ушанка без одного уха, борода, очки на резинке от трусов.

— Привет, дружище!

— Ты кто? — пьяно уставился на него Пахомыч.

— Я-то?.. Я твой брат троюродный… Не узнаешь?

— Гоша?..

— Ага…

В глазах Пахомыча появилось сомнение. Но его раз-, веяла бутылка водки, как будто сама по себе появившаяся в руках Никиты.

— Ну проходи, Гоша…

Никита пил мало, но много спрашивал про жизнь. Что да как…. Особенно его интересовали дела производственные. А Пахомыч готов был чесать языком хоть всю ночь, лишь бы наливали…

— Здравствуйте, я Гоша!

Никита переминался с ноги на ногу и заискивающе смотрел на заведующую производством, дебелую женщину лет сорока.

— Да по мне хоть пес Барбос… Че надо?

— Я от Пахомыча…

— От кого?

— От Пахомыча… Он у вас тут грузчиком…

— А-а… Ну и что?