Михаил Серегин - Пациент мафии

– Что за мужчина?

– Я не знаю. Первый раз его видел…

Темин бросил на диван чемоданчик и, щелкнув замками, открыл его. Поверх аккуратно упакованных денежных пачек лежал «макаров». Темин взял его и передернул затвор.

– Кирилл Андреевич, – ровным голосом произнес он. – Давайте не будем начинать эту сказку про белого бычка. Видите, вот ваши деньги. Они уже почти ваши. Что вы ломаетесь? Вы предпочитаете пулю?

Ракитский вытер ладонью вспотевший лоб, низко опустил голову.

– Пленку мне принес Ефим, – глухо сказал он. – Ефим Величко. В свое время он был известным фотографом. Потом спился. Сейчас вроде завязал, деньги копит. А где он раздобыл эти сведения – я не знаю.

– Его адрес! – потребовал Темин.

– В Успенском переулке, – сказал Ракитский. – Дом номер не помню, но могу нарисовать, как найти…

– Нарисуешь, – кивнул Темин. – Только не ошибись. Ты теперь должен все делать правильно.

Ракитский сделал все как надо. Он нарисовал план, а затем снялся на пленку по продиктованному ему сценарию. Съемка производилась опять в маленькой безликой комнатке, якобы скрытой камерой – человек, сидевший к объективу спиной, передавал Кириллу Андреевичу чемоданчик с деньгами, требуя в обмен на это опубликовать в «Зигзагах» фальшивый компромат на фирму «ИнтерМЭТ». Он выполнил все послушно, даже не без некоторого вдохновения, начиная верить, что ему удастся выбраться из этой переделки живым. Сверх программы он даже составил в уме план будущих объяснений со своими сотрудниками, которые должны были их убедить, что с шефом не произошло ничего экстраординарного и его внезапное исчезновение имеет самые невинные и естественные причины.

Темин остался удовлетворен результатами. Проверив записанную кассету, он положил ее в карман и велел Ракитскому забирать чемоданчик.

– Сейчас поедем к вам домой, – сухо сообщил он. – Заберем то, что вам не принадлежит, и вы свободны. С единственным условием – эта тема больше не интересует вас ни при каких обстоятельствах.

– Да-да, – поторопился согласиться Ракитский. – Я понимаю правила игры.

Он запер чемоданчик и вышел вслед за Теминым в комнату, где их ждали трое головорезов. Один из них – с длинными волосами, забранными в хвостик, развязно поинтересовался, все ли в порядке.

– Поедете сейчас со мной, – не ответив на вопрос, сказал ему Темин, протягивая план, нарисованный Ракитским. – Найдете этого фотографа и выясните, откуда он получил информацию и кому еще передавал. Потом вернетесь сюда. Я поеду к шефу с докладом…

– Во, Тарасыч! – с деланым удивлением вскричал Гриф. – Видал, как жар нашими руками загребают? Мы с тобой жизнью рискуем, а некоторые с докладами ездят…

Темин шагнул к нему и положил Грифу на плечо тяжелую руку.

– Ты можешь поехать вместе со мной, – почти ласково сказал Темин, глядя Грифу в глаза. – Я даже хочу, чтобы ты так сделал… Расскажешь шефу о своих успехах… Ну?

Гриф нарочито расхохотался и сбросил руку Темина со своего плеча.

– Ладно, в следующий раз! – сказал он. – Когда будет что рассказать.

– Тогда кончайте базар, – распорядился Темин. – Берите редактора – и в машину. Глаза ему завяжите!

Глаза Грифа остановились на бледном лице Ракитского – в них пылала неутоленная злоба.

– Шагай, «совершенно секретно»! – заорал он. – Шевели копытами!

Иногда я задаюсь вопросом, как поведу себя, переступив ту грань, которая отделяет наш шумный, перенаселенный мир от той мрачной пустыни, где человек остается один на один с молчанием, страхом и ожиданием неизбежного конца, а проще говоря, перекочевав из категории здоровых в категорию больных. И у меня нет ответа на этот вопрос. Можно годами профессионально давать им советы, можно сочувствовать, но понять их до конца и примерить на себя печальный жребий невозможно. Разум отказывается работать в этом направлении. Помогая умирающим, видимо, нужно чувствовать себя бессмертным, иначе ничего не получится.

Такие суровые мысли обуревали меня, когда наша бригада ехала на вызов – в высотку, расположенную на Котельнической набережной. Мне уже доводилось выезжать по этому адресу, и я представлял, что нас там ждет. Этот пациент уже более полугода не вставал с постели. Диагноз был безнадежен – рак печени. Метастазы проникли повсюду, и больной держался только за счет сердца, на удивление крепкого. Правду от него тщательно скрывали, он и сам не хотел ее знать и только мучился, проклиная врачей, бессильных поставить его на ноги. В прошлом крупный партийный работник, человек жесткий и властный, он никак не хотел поверить в свое поражение и не понимал, почему вдруг отказывает некогда послушное, крепкое тело, почему легкие отказываются дышать, а желудок – переваривать пищу. Он кипел и таял в своем персональном аду, но и жизнь его близких тоже постепенно превращалась в ад. Он получал инъекции наркотиков – постоянно и без ограничений. Но иногда они кончались, и тогда жена вызывала нашу «Скорую». Этот вызов не являлся сложным, но смотреть в желтые, ненавидящие глаза обреченного человека было порой совершенно невыносимо.