Владимир Колычев - Не жалею, не зову, не плачу

– Я бы сказал, что в следующий раз позову, – улыбнулся Михаил. – Но следующего раза не будет. И быть не должно…

Не нужны ему подвиги, не нужны слава и почет. Он хотел просто жить, достраивать свой дом, заботиться о семье, растить детей… Так хорошо было ему все эти годы, что другой жизни и не хотелось…

Домой Михаил возвращался в хорошем настроении. Варвара и Алена с ним, Лешка и Катюшка ждут отца дома. Тишина там, покой; ну а то, что на носу летний сезон и много хлопот, так этому только радоваться надо.

Но покой ему только снился. На пятачке возле кафе стояло непривычное множество машин. Люди: туристы и сельские обыватели, во главе – все та же огненно-рыжая журналистка.

– Господин Трохин, вы произвели сенсацию! – снова затараторила она. – Люди вами восхищены, люди ждут продолжения!

– Чего? – взвился Михаил. – Чего они ждут? Продолжения шоу?! Шоу не будет!

– Вы не так меня поняли! – спохватившись, замахала свободной рукой рыжая. – Я хотела сказать, что вы герой, что люди восторгаются вами!

– А если я не хочу быть героем?

– Неправда, каждый человек в душе хочет быть героем!

– Даже не пытаюсь спорить… Извините, у меня нет времени…

Михаил скрылся в дверях кафе, откуда перекочевал в дом. Варвара осталась с людьми, среди которых были туристы, пожелавшие заказать номер в гостинице.

Катюшка бросилась ему на шею, а Лешка, подражая взрослому мужчине, важно протянул отцу руку. Михаил был растроган… А потом появилась Алена.

– Маму рвут на части, – сказала она. – От клиентов нет отбоя.

– Сейчас я к ней спущусь.

– Не надо, отдыхай. Она сама справится. Да и я помогу…

– Тогда иди и помогай.

– Я, между прочим, восьмой класс сегодня закончила, на одни пятерки.

– Поздравляю.

– Сегодня только тебя одного поздравляют.

– Да, но только непонятно за что.

– Все понятно. Ты настоящий герой. Тобой интересуются журналисты из Владивостока. Тебя хотят пригласить на передачу в Москву…

– На какую передачу?

– Вчера из Москвы звонили, спрашивали тебя… А разве мама тебе не говорила?

– Нет.

– Значит, она не хочет, чтобы ты ехал в Москву, – решила Алена.

– Значит, не поеду.

– А ты сам хочешь в Москву?

– Нет.

– Но ты же родился в Москве… Там у тебя мама, сестра… Там моя бабушка и моя тетя.

– Кто тебе такое сказал? – нахмурился Михаил.

Он никогда не рассказывал Алене о своем прошлом. И, чтобы обрубить вопросы о дедушках и бабушках, соврал, что воспитывался в детском доме. И с мамой та же история. В детдоме познакомились, потом поженились. Все предельно просто.

– Знаю… Ты жил в Москве, учился в институте, папа твой умер, ты пошел в армию, потом…

Михаил почувствовал, как волосы на голове встают дыбом. Сумка с рукописью! Он хранил ее в тайнике, о котором никто не мог знать, даже жена. Он выстрадал историю своей жизни, несколько лет перекладывал ее на бумагу, спрятал в надежном месте. Но из-за проклятых бандитов она увидела свет…

– Что потом? – холодея, спросил он.

– Я знаю, ты не виноват, тебя подставили, – через силу выдавила Алена.

Ей самой было страшно от того, что она говорила.

– Ты читала мои рукописи?

– Нет, – виновато опустив глаза, мотнула она головой.

– Ты же не умеешь врать.

– Не умею. Поэтому и не вру.

– Пытаешься врать, но это у тебя не получается… А ну, смотри мне в глаза.

Алена подняла глаза, но тут же их опустила.

– Я не думала, что это твои рукописи, – обреченно выдохнула она.

– Где ты их взяла?

– Сумка на полу валялась. Ее Лысый обронил, я подобрала. Там деньги были, документы… Ну, и это… Любопытство оказалось сильней меня.

– И что, все прочла?

– Все, что было…

– И решила, что я писал про свою жизнь?

– А разве нет?

– Я сочинял. Я упражнялся в беллетристике.

– Но ты же Трохин, и зовут тебя Михаил.

– Я писал от первого лица, то есть как будто от самого себя. Я как бы настоящий, а все вокруг – вымышленное.

– Да, но стреляешь ты по-настоящему.

– И ты решила, что я правда был киллером.

Михаил делал хорошую мину при плохой игре. А на душе скребли кошки. Ну как он мог допустить, чтобы такая крамола попала в руки к дочери… Теперь выкручивайся. Какой позор!

– А разве нет?… Вы с мамой сбежали из Москвы сюда, на Дальний Восток, в дальние края…

– С какой мамой?

– Не могу поверить, что моя мама была киллером.

– Не веришь – и правильно делаешь. Твоя мама никогда не была киллером. И зовут ее вовсе не Тома, а Варвара, если ты помнишь…