Сергей Алтынов - Предателей казнят без приговора (Сборник)

Вот оно что! Антисанитария и грязь московских улиц так тревожат иностранного гостя. Да и собака стоит больших денег… Забрать себе? Он ЭТОГО не понимает, поэтому через пару секунд вытолкает меня взашей… А потом подъедет настоящая «ветпомощь»…

– Вы меня неправильно поняли! – как можно спокойней и уверенней проговорила я. – Дело в том, что я представляю приют для домашних животных, оставшихся без хозяев.

– Приют? – переспросил Макс. – Приют… – повторил он. – Это меняет дело, у нас в Германии это также практикуется, но… Это, видимо, дорого?

– Первые пять заказчиков обслуживаются бесплатно, за счет муниципального бюджета…

Я врала так вдохновенно, точно играла самую главную роль в своей жизни.

Уже выйдя на улицу и перейдя на другую сторону, я увидела, как у уже знакомого злосчастного подъезда затормозил маленький белый фургон с синим крестом на боку. «Скорая ветпомощь», как всегда очень вовремя…

Я дала команду псу, и мы поспешно скрылись в переулке. Он оказался на редкость послушным зверем. Как все-таки ему повезло, что эта крашеная длинная девица со студии дала мне неверный адрес господина Юзовского.

Мы с псом неспешно брели вдоль Москвы-реки. Я даже забыла спросить у Макса имя собаки. И про поводок тоже забыла. Так вот теперь и передвигаемся на своих двоих – в метро, в автобус, такси без намордника такую зверюгу все равно не пустят, а скандалить не хочется…

Что мы имеем? Имеем громадного черного терьера… Адрес продюсера Юзовского по-прежнему неизвестен. Продюсер Юзовский… Да ну его к чертям, все равно он, скорее всего, отказался бы работать с Валеркиными композициями… Неожиданно пес навострил свои полувисячие уши и остановился… Нет, этого уже точно не может быть! Песня… Не просто музыка, а песня, та самая песня! Валеркин голос! И собака тоже слышит эту песню, дергает бровастой мордой… А прохожие не слышат! Идут себе взад-вперед… Я сошла с ума?!

– Простите, вы не знаете, откуда эта музыка? – решившись, спрашиваю я у одного из спешащих прохожих, у немолодого дяденьки в ватнике, видимо местного слесаря или рабочего.

– Музыка? – переспрашивает он. – Так это во-он, из подвала, – и кивает вправо.

– А что там, в подвале?

– Не знаю, организация какая-то… Слушайте, девушка! – его взгляд становится каким-то пристальным. – А вы случаем не артистка… – он запинается, а глаза неожиданно теплеют. – Фамилию забыл… Ну в фильме вы снимались… – он снова запинается. – В хорошем фильме, – находит он наконец подходящее определение. – В молодости в кино с женой ходили, хороший фильм был.

Я отрицательно мотаю головой, благодарю доброго дяденьку и направляюсь в указанную им сторону.

Девушка! Это я девушка, и он меня в молодости в кино видел… А фильм так себе был. Херня фильм, скажу по совести.

«Объединение воинов-интернационалистов и участников локальных войн». Так гласила табличка над подвальной дверью. А за ней Валеркин голос… Звоню в звонок, стучу… Песня обрывается на полуслове, и наступает тишина… Никто не открывает. Я еще раз изо всех сил шарахую кулаком по железной двери и тут…

Чья-то сильная широкая ладонь зажимает мне рот. Зажимает так, что перед глазами пляшут черные круги. Меня вталкивают во внезапно распахнувшуюся дверь, и я оказываюсь в темноте на полу… Острая боль в области печени, и темнота над головой.

Меня не бьют – воины, как известно, не бьют женщин. Они их убивают. Так, как меня сейчас. Я различаю сильные гибкие фигуры – один наносит удары, другой стоит рядом. Я пытаюсь разлепить губы и что-то произнести, но получается лишь тяжкий хрип.

– Ну что, сука, достаточно? – слышу я злой голос над самым ухом.

Я поспешно киваю. И, кажется, теряю сознание.

– А ты уверен, что это она? – слышу я сквозь черно-розовую пелену.

– Она, точно… – уверенно произносит злой голос. – Да ты смотри, у нее и паспорт прибалтийский со львом… Ксиву и то не изготовили. Вон читай, Расма Людвиговна… Фамилию хер выговоришь… Пятерых из моего отделения положила. Очнулись, госпожа? – Это уже мне. – Здесь, как видите, место для вашего биатлона не очень удобное…

Что он сказал… Биатлон – это такая игра вроде лапты, нет – это когда на лыжах и с ружьем… При чем здесь биатлон? Кажется, я застонала, а из глаз покатились предательские горькие слезы. Мне больно и страшно…

– Смотри, плачет, тварь, – усмехается злой. Я успеваю его рассмотреть – это мальчишка лет двадцати, годящийся мне в сыновья. У него приятное и совсем не злое лицо.