Виктор Кнут - Удар молнии

Я решил не спешить. Достал с заднего сидения пакет с бутербродами, которые мне наделала сегодня утром Алина. Без особого аппетита сгрыз два из них — с сыром и с лососиной — и закусил все это пупырчатым огурцом, горьким настолько, что его в свою очередь пришлось срочно закусывать еще одним бутербродом — на этот раз с колбасой. Потом минут десять я просто сидел, расслабившись и страдая от жгучего желания закурить. А в открытое окно врывался аромат освеженного дождем хвойного леса. И шелестели шинами по укрытому влагой асфальту редкие автомобили, оставляя за собой облака водяной пыли.

Я потянулся, разминая суставы, отметил, что спать уже совершенно не хочется, и, включив передачу, отпустил сцепление. «Москвич» дернулся и начал лениво набирать скорость. Впереди меня ждали шесть километров до перекрестка, километров тридцать по грунтовой военной дороге, а потом еще двадцать — пешком через лес. С рюкзаком за спиной. С огромным, чтобы он развалился, рюкзачищей… Словно с крестом. На Голгофу!

Карта, заложенная в мою память, оказалась точна, будто лоция Невской губы. Там, где и следовало, я обнаружил раздолбанную грунтовку, давно забывшую о том, что такое грейдер. Въезд на нее был украшен ржавым погнутым знаком «Движение запрещено», продублированным табличкой «Волдозерский национальный парк. Проезда, — прохода нет!» Я свернул, проехал под знак, и «Москвич» со скоростью бегуна-марафонца загремел подвеской по ухабам и рытвинам, иногда проваливаясь колесами в глубокие лужи. В такие моменты у меня замирало сердце. Застрять на ночь глядя посреди этой дороги было бы верхом идиотизма.

Но все обошлось. И с лужами. И с КПП, на который я напоролся через двадцать пять километров. Сгнившая караульная будка очень напоминала заброшенный деревенский сортир. И одновременно, да простят меня итальянцы, Пизанскую башню — будку тоже неудержимо клонило к земле. Было ясно, что про нее забыли еще лет пятнадцать назад. В комплект к будке прилагался почерневший от влаги шлагбаум, который уткнулся носом в кусты можжевельника, окаймлявшие дорогу. И все… И никого…

Меня это порадовало. Если честно, то ожидал встретить здесь скуластого воина Российского Минобороны и напороться на грозный окрик: «Стой! Кто идет?!» (в данном случае — едет). Но вместо этого мне вослед лишь весело тренькнули птички. И целый мешок вранья, старательно выращиваемого весь сегодняшний день, пришлось вытряхнуть на помойку. За ненадобностью. Хотя это и к лучшему.

Где-то в тридцати километрах позади меня толстые фермерши уже подоили коров и разогнали своих внучат, сосланных на каникулы в сельскую местность, по домам, когда я свернул с грунтовки и начал с трудом пробираться по заросшей малинником лесной двухколейке. Дорогу обступал смешанный лес, темный и неуютный, безуспешно пытаясь преградить мне путь черными трухлявыми бревнами и тонкими стволами березок. Бревна благополучно рассыпались под колесами «Москвича», а березки, зло обдирая краску с его боков, нехотя отодвигались в сторону. И зеленый старик медленно, но уверенно, словно танк, пробирался вперед. Взвывая мотором и оставляя позади себя примятый к земле малинник. Его хватило на три километра — я засекал по спидометру, — пока перед бампером не вырос настоящий завал из стволов и веток. Разобрать его я смог бы лишь с помощью бензопилы. Но, к счастью, не было в этом необходимости. Машина стояла далеко от торных троп, и на нее мог лишь случайно наткнуться какой-нибудь сумасшедший охотник или грибник, которого занесла бы нелегкая в этот сырой темный лес. А вероятность этого практически сводилась к нулю.

Я даже не стал утруждать себя тем, чтобы наломать елового лапника и укрыть им «Москвич». Лишь запер все двери, достал из багажника рюкзачище весом в полцентнера в, взвалив его на спину, обреченно поплелся вглубь леса, сверяясь каждые сто метров с компасом. По, моим грубым прикидкам, предстояло пройти не менее пятнадцати километров. По пересеченной местности! Минуя ручьи и болота! С моим-то хилым здоровьем!

Я скрипел зубами и тупо пер вперед и вперед по азимуту, огибая елки и ямы с водой. Вспоминая всемогущую «мать» и куплет из фильма «В зоне особого внимания». Как там бормотал измученный марш-броском лейтенант Тарасов? «Что же вы, мои соколики…» Кажется, так?

К счастью, ландшафт скоро повысился, и сырой смешанный лес сменился светлым сосновым бором. Там я сделал первый привал. Следующий короткий привал — через три тысячи шагов. Еще один, третий по счету и более длительный, — уже через две тысячи. К этому времени, по моим прикидкам, я преодолел примерно четверть пути. А «Лонжин» на левой руке показывал уже одиннадцать вечера…