Сергей Кулаков - Надейся только на себя

– Это номер моего мобильного телефона. Цифр много, поэтому требовать от тебя запоминания не буду.

– Вот за это – отдельное спасибо, – кивнул Роман, с одного взгляда намертво запомнив разномастный порядок цифр. – Уважил так уважил. А то к старости с головой становится плохо. Бывает, утром встану – и не помню, как меня зовут. А уж год своего рождения хоть убей не вспомню.

– Здесь принцип очень простой, – без тени шутливости продолжил Крохин, – набор осуществляется с середины, с цифры семь, заканчивается первой половиной плюс еще одна семерка на конце.

– Шпионские игры? – усмехнулся Роман, впрочем, вполне добродушно.

– Береженого бог бережет, – возразил Крохин. – В своем мобильнике этот номер не оставляй, после звонка сразу же удали.

– Есть, товарищ майор.

Роман запрятал бумажку в карман. По всему видать, парень настроен очень серьезно, не стоит его напрягать без крайней надобности. Еще настучит своему крестному папочке, что присланный помощник не соответствует уровню, будет потом Слепцов слюнями брызгать. А уж его-то лишний раз лучше не растравлять. Что бы здесь ни случилось, мальчик для битья назначен заранее. Зачем же торопить события?

– А мой номер… – начал было Роман.

– Твой номер мне известен, – отрезал Крохин и тронул Раада за плечо.

Тот кивнул и остановил машину. Справа от них тянулся бетонный забор с колючей проволокой, за ним громоздились серые жестяные ангары. Судя по всему, это и был тот самый частный аэродром.

– Вот твой пропуск, – Крохин протянул Роману запаянное в пластик удостоверение. – За поворотом, в ста метрах отсюда, входные ворота. Там тебе укажут, куда идти дальше. Выходи здесь. Я не хочу, чтобы нас видели вместе. По возвращении сразу же позвони.

– Понял, – сказал Роман, выбираясь из машины.

– Удачи, – сухо обронил Крохин и дал знак Рааду трогаться.

– А где же улыбка? – пробормотал Роман вслед быстро удаляющемуся «Форду». – И как мне потом, скажите на милость, добираться назад?

Не получив ответа, ибо вокруг него не было ни одной живой души, и решив положиться на волю случая – или Аллаха, что, учитывая географическое положение, было правильнее, – Роман двинулся к повороту.

Повернув за угол и пройдя еще метров пятьдесят, он и в самом деле увидел железные ворота КПП, обтянутые поверху тремя рядами колючей проволоки.

На ходу он повертел в руках полученное от Крохина удостоверение. Ничего себе документик, все чин по чину, фотография, печать, арабский шрифт – не придерешься. Умеет товарищ майор работать, молодец. И когда только все успевает?

Подойдя к воротам, Роман увидел двух до зубов вооруженных часовых. Мельком глянув на автоматы – 7,62-миллиметровые советские «АК-47», пробивающие рельсу, – заметил, что они сняты с предохранителя. Похоже, тут привыкли открывать стрельбу без долгих проволочек. На войне, в состоянии которой находилась страна, иначе и быть не могло.

Один из часовых движением автомата приказал Роману остановиться. Роман замер на месте и протянул ему удостоверение. Тот, держа палец правой руки на спусковом крючке, левой осторожно принял удостоверение. Его напарник, стоя в трех шагах, держал Романа на мушке взятого на изготовку автомата.

Изучив удостоверение и кивнув напарнику, первый охранник шагнул назад, а второй жестом приказал Роману поднять руки. Тот немедленно подчинился, меньше всего желая хоть чем-то рассердить этих суровых стражей.

Второй охранник быстро, но тщательно его обыскал, не забыв ощупать запястья и лодыжки. Напоследок он сунул руку в промежность и хорошенько там порылся.

Роман терпеливо снес обыск, понимая, что любая форма протеста или же шуточка типа «я от этого возбуждаюсь» могут дорого ему обойтись.

Вернув удостоверение, охранник молча махнул рукой в сторону будки КПП. Роман кивнул и узким коридором двинулся в указанном направлении.

В приземистой будке КПП, напоминавшей скорее дот, сидели еще пятеро вооруженных военных. Один из них, с офицерскими погонами, взял у Романа удостоверение и принялся невыносимо долго его изучать. Покосившись в окно, Роман увидел, что часовые у ворот устроили тотальный досмотр очередному бедолаге, потроша его сумку и прощупывая каждый шов на одежде.

«Немудрено, что журналисты-старожилы не хотят сюда соваться, – подумал он. – Интересно, а у женщин они тоже ищут оружие между ног?»

Наконец офицер вернул удостоверение Роману.

– Вы из Москвы? – спросил он на неплохом русском.