Сергей Зверев - Черное золото

– Но-но, не забывайся.

– Зря ты так… – умильно склонил голову мотоциклист.

– Мне лучше знать, Славочка. Бай-бай, – она легонько помахала пальчиками.

– Так когда же мы увидимся, Анжелика?

– Не знаю, – пожала плечами красавица. – Позвони…

Она отвернулась, дав понять, что разговор окончен.

Мотоцикл, взревев, укатил, девушка осталась. Рядом с ней на асфальте лежала большая спортивная сумка.

Спустившись с катера, к девушке подошел Бунчук.

– Все так же динамишь парней? – подмигнул он ей.

– Да, а тебе какое дело?

– Ну… – Отец с улыбкой рассматривал ее лицо. – Пора бы уступить хоть одному…

– Не лезь в мои дела! Говорила же тебе – не лезь! А ты лезешь.

– Хорошо. – Бунчук принял серьезный вид. – Теперь к делу. Ты привезла все, что я просил?

– Ну да, разумеется. – Девушка указала рукой на спортивную сумку. – Вот, здесь запасной баллон. Ты не передумал?

Он медленно покачал головой.

– Назад пути нет. Ты не волнуйся, все будет в порядке. – Он подхватил сумку и зашагал с ней по узкому трапу на катер. Там он отнес сумку в каюту и поднялся на палубу. Затем снова спустился на причал.

– Ну…

Отец и дочь обнялись.

– Может, все-таки ты со мной? А, дочка? – отстранившись, спросил Бунчук, держа ее за плечи.

Девушка смотрела на отца с любовью, однако помотала головой.

– У меня важное выступление перед французами. Сегодня одно, завтра еще два. Поток… Я, папа, не пропаду! И вообще – не пытайся изменить мою жизнь. Мы же договорились: у тебя своя жизнь, у меня – своя.

– Да, милая. А ты не забывай мои уроки. – Бунчук погладил красивые волосы дочери.

…Мотоциклист, тот самый, который отвозил Анжелику на причал, выехал с территории порта на дорогу, ведущую вдоль моря. Он остановился, поставил мотоцикл на подножку и присел на обочине. Достав мобильный телефон, он набрал номер.

– Да, это я. Все нормально. Отвез ее на причал… Катер здесь. – Он повернул голову в сторону моря. Ветер трепал его льняные волосы. – Нет, его я не видел. Хорошо, я понял. Все.

Закончив связь, он достал пачку сигарет и закурил, глядя на море, раскинувшееся внизу. Затем, встав, вновь оседлал мотоцикл и через несколько минут исчез за поворотом.

Рядом с пирсом стоял небольшой щитовой домик. Внутри уютно горела лампа, за столом сидел тот самый загорелый старик в тельняшке, который разговаривал с владельцем катера. На столе лежала газета «Каспийская правда». Рядом дымилась большая кружка с горячим чаем. В руках у старика был бинокль, он через окно осматривал море. Действительно, как и обещал прогноз, погода быстро портилась. Небо, еще недавно солнечное, затягивали темные тучи. Они угрожающе наползали одна на другую, окрашивая небо в почти черный цвет.

Увидев синий катер, старик покачал головой. Волнение на море усиливалось, но катер, несмотря ни на что, отдалялся от берега.

– Вот, черт побери, отчаянный, – прошептал сторож.

Несмотря на небольшие размеры, катер Бунчука был прекрасно оснащен. На нем имелись система GPRS, запас пресной воды, продовольствия и другие очень полезные вещи, так необходимые в море. Довольно быстро кораблик исчез среди белых бурунов.

Увлеченный своими наблюдениями за морем, старик не заметил, как рядом с домиком затормозил военный «уазик». За ним остановились милицейские «Жигули» со включенной мигалкой. Мигалка погасла, хлопнули дверцы. Двое милиционеров вышли из «Жигулей» и устремились за высоким человеком в сером пиджаке, который вышел из «уазика».

Все трое поднялись по лестнице, без стука вошли в домик.

– Добрый день! – обратился к старику высокий. – Я старший следователь городской прокуратуры Гордеев Петр Валентинович… – Мужчина предъявил служебное удостоверение. – Нас интересует катер номер… – Он зачитал номер по бумажке. – Хозяин катера – Бунчук Федор Данилович, 1946 года рождения. Где он?

Загорелый пожал плечами и подвинул к гостям журнал.

– Вот, сами убедитесь, катер взят хозяином, все по закону, – прошепелявил он. – Стоянка оплачена на месяц вперед, а вот роспись владельца. В восемнадцать, – сторож бросил взгляд на часы, – восемнадцать двенадцать, то есть полчаса назад. Подпись его, вот, смотрите.

Гордеев поглядел на милиционера, нервно теребя щеку.

– Ха, упустил, значит, – хмыкнул милиционер.

Высокий скривился, выхватил мобильный телефон, набрал номер:

– Товарищ военный прокурор, он на катере. Нет, далеко уйти не мог, придется звонить пограничникам. Отследить радаром? Пожалуй, не получится. У него судно меньше ста тонн…