Александр Маркьянов - Слепящая тьма [СИ]

Бах-бах! Бах-бах! Бах-бах!

Три быстрых флэша [40] На слэнге стрелков так называется стрельба по два выстрела в максимально быстром темпе по одной и той же цели. по силуэтам в кабине — словно в тире, по мишеням. Пистолет-пулемет в руках почти не дергается, работает почти без отдачи, посылая пули туда, куда я и хочу. На лобовом стеле почти мгновенно появляются шесть окаймленных трещинами отверстий — и один за другим полицейские погибают, не успев сделать ни одного выстрела в ответ. У того, кто сидел на заднем сидении, даже не хватает ума пригнуться и прикрыться сидениями…

Со всех сторон слышатся крики, торговцы падают на землю, прохожие истерически кричат — но мне не дол того. В пару прыжков я достигаю машины, открываю водительскую дверь, вытаскиваю с водительского сидения водителя. Одна из пуль попала ему в шею, кровь хлещет как из недорезанного кабана, мне прямо на руки. Кровью залит и руль и пол. Тихо бухтит двигатель.

— Садись! Давай, садись…

Айша в мгновение ока оказывается у машины. Американка ее возраста уже билась бы в истерике — но здесь не Америка. Открыв дверь, она с недетской силой выбрасывает с заднего сидения оплывающего кровью полицейского и забирается туда сама. Третьего полицейского, сидевшего на переднем пассажирском сидении, выбрасывать некогда — он что-то еще хрипит, но уже не опасен. Сзади хлопает дверь, в переулке начинают стрелять. Несколькими секундами раньше эти пули попали бы нам аккурат в спину…

— Держись!

Жму на газ изо всех сил, залитый кровью руль скользит в руках, в кабине воняет бойней, на языке какой-то металлический привкус — привкус пролитой крови. Ударив какую-то малолитражку, наш пикап вырывается на свободу. Со всех сторон — крики, разноголосый вой клаксонов, в задний борт пикапа ударяются пули — словно молотком по железу. Одна из пуль вдребезги разбивает заднее стекло…

— Куда теперь?

— Вперед, дальше вправо!

Слегка освоившись с ведением пикапа, обращаю внимание на коробку с кнопками, торчащую между передними сидениями, начинаю нажимать все подряд. С третьей попытки мне удается включить сирену и мигалку — поток машин расступается перед синими сполохами и заунывным воем…

— Посмотри — нас преследуют?

— Что?

— За нами кто-нибудь едет?

— Нет! — через секунду…

И то хорошо…

— Куда дальше?

— Сейчас направо!

По встречной полосе несется такой же пикап, заметив нас резко тормозит, едва не встает поперек дороги. В кузове за дугу безопасности держится полицейский — стрелок, сволочь — может даже с пулеметом. Серьезно за нас взялись. Изо всех сил держа руль левой рукой, правую высовываю в окно и начинаю стрелять в стремительно надвигающуюся машину — переключать на автоматический огонь времени нет, поэтому стреляю по два выстрела в максимально быстром темпе. Раза с третьего полицейский в кузове, взмахнув руками, вылетает через борт на дорогу. Прежде чем пронестись мимо, успеваю выстрелить пару раз по моторному отсеку…

Только бы не вертолет. Успеют поднять вертолет, привяжется вертушка — кранты, не уйдем…

— Вправо! Вправо давай!

Где она так выучила английский?

Машину заносит, кузовом она бьется обо что-то — но выправляется. Снова газ…

— Тормози! Вон туда заезжай!

Закладываю еще один вираж, машина бьется сначала левым бортом, потом правым — но все-таки заезжает в указанный переулок. Скрип тормозов…

— Пошли! — Айша выскакивает из машины. С удивлением замечаю у нее в руках автомат — пакистанский вариант АКС-74, которым здесь вооружена часть армии и полиции. Видимо, правду говорят про афганцев, что они рождаются с оружием в руках. Но ничего не говорю, может и в самом деле пригодится…

— Ты знаешь куда идти? — мы бежим по узкому, грязному, залитому нечистотами переулку, мимо каких-то заборов с надписями, стальных дверей. Конца переулку не видно…

— Знаю… — тяжело дыша отвечает Айша, даже в своем неудобном для бега хиджабе она умудряется бежать словно испуганная выстрелом лань — не отставай…

Под ногами противно хлюпает, вонь — хоть нос затыкай. Бедный квартал, всем нечистоты просто выливаются на улицу…

Поворот, затем еще один — и тупик…

— Черт!

Ничего не отвечая, Айша забарабанила в ничем не примечательную дверь, что-то закричала на местном языке. Через минуту дверь открылась, какой-то усатый толстяк выглянул на улицу. Увидев меня в полицейском бронежилете и с двумя автоматами, он что-то резко спросил Айшу на своем гортанном, каркающем языке, та ответила. К гадалке не ходи — принял меня за полицейского и спросил, какого черта она меня сюда привела. Подозрительно осмотрев еще раз меня, толстяк отступил в сторону. Где-то в стороне уже раздавался рокот вертолетных винтов — времени не оставалось совсем…