Сергей Зверев - Бастион - Ответный удар

Некто Курилов Виталий Евгеньевич. Новый леденец для обсасывания. 60-е годы – металлургический институт в Днепропетровске. Рафинированный мальчик. Групорг, комсорг курса, вожак стаи. Инструктор райкома комсомола – это уже 70-е. Парторг завода сельскохозяйственных машин, глава департамента в Министерстве среднего машиностроения (от сохи – в ядерщики, бывает). 80-е – промышленный отдел ЦК, завсектором. Начало 90-х – сотрудник администрации первого (и последнего) президента СССР. Спец по экономике. Генеральный директор НПО «Сталь». За десятилетие поменял несколько производственных фирм. Ныне – генеральный директор НПО «Муромец» – крупнейшего работающего концерна на территории России. Жена – старшая дочь второго секретаря Днепропетровского обкома КПСС. Младшая дочь – любовница (ай да Евгеньич…). Впрочем, уже умерла. Детей нет. Бог не дал.

Некто Казанский Петр Максимович. Тот еще клиент. Свердловский юридический, комсорг курса (и мы туда же; может, что-то в консерватории поменять?). Этапы большого пути: ВПШ (не путать с ППШ), инструктор райкома, капитан УКГБ по Свердловской области. В конце 70-х – майор Пятого управления КГБ (диссиденты). 80-е – полковник. Там же. До 93-го канул в непонятный омут. 94-й (всплытие) – полковник службы безопасности президента… Четыре года долой – сотрудник аппарата президента РФ. Какие-то закулисные заигрывания с «нацболами» Лимонова, дружеские симпатии (опровергнутые в гневе) к объединению «Спас», лисья любовь к бывшему премьеру из Службы внешней разведки… 2001 год от Рождества Христова – генерал-майор пресловутого ФСБ. 2004-й – замруководителя службы безопасности президента. Нынешнего.

И такая дребедень – целый день.

Были еще какие-то дядечки из Верховного Совета, из Международного отдела ЦК, некий Лаптев из Секретариата, намертво вросший в свое кресло и лишь в 91-м году отправленный в забвение вместе с креслом; некий Рыкалин, возникший в 73-м в аппарате Совмина и уже три десятилетия бродящий по коридорам власти, будто тень отца Гамлета по Эльсинору… Ночью, вместо того чтобы спать как убитая на своей дачке в пригороде Ческе-Будейовице, я тоже бродила неприкаянно – по Красной площади – и вслушивалась в замогильные причитания, доносящиеся из Мавзолея. Дважды просыпалась в приличной панике, когда оттуда (из гробницы) кто-то выходил, деловой такой, с папочкой, отряхивался и размеренным шагом направлялся в мою сторону… Наутро, ни свет ни заря, взбодрив себя традиционным кофеином, я опять села за компьютер. К одиннадцати часам поиск был завершен. Ура. Из нескольких сотен кандидатур (карикатур) я отобрала двадцать две и сбросила их на диск. Не такая уж находка, но ладно. «Умница какая», – похвалила я себя и с чувством выполненного долга, стягивая на ходу майку, утащилась в спальню наверстывать упущенное.

Бибикнул интерком. Как в анекдоте: не успела доярка сойти с трибуны, как на нее взобрался председатель…

– О, матка боска, – сказала я, нажимая клавишу. – Ну какого вам шайтана, пся крев, доннер вертер и кира-кара-нахум…

– Я молю прощения, пани Диана, – спел ответную альбораду охранник Иржи, – но прибыл господин Романчук с поклоном.

К дьяволу господина Романчука. И поклоны его туда же.

Впрочем, нет, не к дьяволу. Во-первых, господин Романчук любезно спас мою «молодую» жизнь (не по зову, правда, сердца, а по велению инструкций). Во-вторых, он приехал за работой, которую я ему с каких-то борщей должна. А в-третьих, на него приятно посмотреть.

Пришлось возвращать на старую вешалку майку и спускаться обратно.

– У вас майка наизнанку, – разулыбался Андрей Васильевич, как всегда, при галстуке и неотразимый. – Вы чем там занимались?

– Любопытной Варваре, – сказала я, – нос оторвали. А кому-то – и похуже.

– Ужасно, – испугался Андрей Васильевич. – Между прочим, коллега, это плохая примета. Немедленно наденьте как положено. Я отвернусь.

– Щас, – вульгарно пробасила я. – Брошу все… У вас глаза на спине.

Отдала ему диск. Андрей Васильевич глянул на меня с какой-то тщательно завуалированной благодарностью. Бережно опустил работу в карман.

– Двадцать два, – прокомментировала я свои изыскания. – Золотое очко. По всем параметрам подходят, сами решайте. С наркотиками – ничего нового.

– Видок у вас какой-то затурканный, – Романчук сочувственно попытался дать понять, что работа не главное. – Устаете?

– Рутина доконала, – вздохнула я. – Чувствую себя, Андрей Васильевич, какой-то немощной доходягой с того света. На море хочу. Под пальму. Нельзя решить?