Сергей Зверев - Бастион - Ответный удар

Охраняли действительно ненавязчиво. Я ни разу не почувствовала опеку. Видно, Андрей Васильевич пошутил. Два дня я шаталась по Стамбулу, спуская на всякую ерунду «командировочные» лиры. Древний город, по-европейски шикарный Бейоглу, пролив Золотой Рог… Знаменитая Розовая мечеть, увитая частоколом минаретов… Улочки Старого города, забитые людьми и повозками, разноголосый гул, гам – работяги, бездельники, торговцы, чистильщики обуви, носильщики, разносчики кофе, воды, чая, наркотиков, домашняя прислуга, полицейские, воры… В караван-сарае меня поили пахнущим потом чаем; в кафетериях фешенебельных районов – бостонским пивом «Самуэль Адамс», газированным (!) кофе «Мазарган», ароматным и черным «кофэ кубано», непонятно откуда взявшимся в Турции. Дважды пытались обчистить (но я сама любого обчищу), трижды – изнасиловать, раз пять предлагали тряхнуть стариной в ночных барах, а однажды пожилой турок из ограды шикарного особняка с двухскатной черепичной крышей поинтересовался, почему бы, в связи с освободившейся вакансией в его гареме (старушка Бюль-Бюль утонула, вай-вай), мне не сделаться его двенадцатой любимой женой и не нарастить немножко сала на мои обтянутые кожей кости. Гостиница, как и обещано, была неприметной – я искала ее до позднего вечера. Меня хватали за руки пьяные бродяги, из круглосуточно распахнутых аптек мускулистые мордовороты весело кричали в лицо: «Чьерт побьери! Чьерт побьери!..» Когда я ее нашла, то обнаружила, что на моем этаже очень кстати разместились участники симпозиума какого-то курбаши-бахыт-компота с песнями и плясками имени Мустафы Кемаля, и спать во всей этой какофонии нет никакого смысла. Поэтому спозаранку опять пришлось бежать на запруженные турками улицы и шляться по ним, шляться…

Словом, когда меня подхватил конвой в Пражском аэропорту, мои ноги заметно заплетались. Поблагодарив за службу, Андрей Васильевич разложил пасьянс.

Опять наркотики, мама мия… Суть статьи заключалась в том, что неугомонные курды ради продолжения своей непримиримой борьбы с Ираком, Турцией и прочим миром вынуждены торговать «дурью» (какое прекрасное слово: «вынуждены»). Но для того чтобы посылать всех по адресу и никого не бояться, им нужно оружие. А оружие к курдам традиционно поступало из России, Израиля и Соединенных Штатов. Израиль интересовало ослабление Турции с Ираном, Америку – нестабильность в регионе, а Россию – чтобы за спиной у оккупационных войск НАТО в Закавказье бесперебойно что-то бухало (с ударением на «бу»). Вследствие оккупации Ирака, а также ряда громких скандалов, связанных с коррупцией в ведомствах, имеющих дело с вооружением, Штаты прекратили поставки. Россия уменьшила – не до них. Израиль требовал денег. Денег у курдов не было. Бесконечные войны, «все для фронта, все для победы» довели злополучную нацию до какого-то полуобморочного состояния. Остановить войну – значило уничтожить нацию! Не останавливать – где деньги, Зин? Отчаяние заставило работать. На востоке Армянского плоскогорья и в горах к югу от озера Ван пышным цветом расцвели маковые поля. Образовались картели и узкопрофильные конгломераты, охватывающие все стадии: выращивание, сбор, обработку, доставку потребителям, охрану. Какие проблемы? Мы живем в МИРЕ НАРКОМАНОВ, где реальность «реальную» вытесняет реальность иллюзорная – ее величество ГАЛЛЮЦИНАЦИЯ. Мир катастрофически шизеет. У Интерпола руки коротки, коррупция их делает еще короче. Все дело лишь в цене на «дурь». А цена у курдов как раз была божеская.

Не знаю, зачем эти разоблачения понадобились «Бастиону», но я прилежно выполнила задание. Написала разгромную статью – с указанием действующих лиц и исполнителей, возможных каналов доставки и ареала распространения (Ближний Восток плюс ряд прилегающих стран). За что Андрей Васильевич твердо обещал порадеть в редакции о сохранении моего инкогнито, а также на какое-то время оставить меня в покое.

И вот эта Дакота, будь она трижды неладна! Не хочу! Я уже не в том возрасте, когда путешествия доставляют головокружительный кайф. Мне уже семь лет как тридцать, и я хочу умереть в тепле и комфорте, в окружении близких людей, которым моя смерть не доставит никакого удовольствия. Вернее, хотелось бы. Где их взять, таких людей?

Один только и остался. И тот вчера позвонил (судя по помехам, с Меркурия) и сказал, что он там у себя в интернате «Хрустальные воды» нашел невесту и теперь каждый вечер они с ней купаются голышом на озере, поэтому домой его как-то не тянет. Я, естественно, упала в обморок. Но его это не проняло.