Олег Приходько - Запретная зона

Теряясь в предположениях, Каменев подъехал к дому, в котором жил родившийся еще до революции коллекционер «нательной живописи» Арсений Евграфович Мелентьев.

Восьмидесятидвухлетний старикан не вспомнил гостя, хотя Каменеву однажды уже случалось встречаться с ним. Стены большой комнаты, куда Мелентьев пригласил опера, были увешаны рисунками и фотографиями, запечатлевшими цветные и «черно-белые» татуировки на всевозможных участках человеческого тела. Пейзажи, портреты, астрологические и магические знаки, аббревиатуры, символы, рисунки птиц и зверей… То, что, по мнению хозяина, было недостойно экспозиции, хранилось в многочисленных альбомах и папках, разложенных на самодельных стеллажах. В секретере стояли ящики картотеки.

— Чем могу служить? — усадив гостя в старомодное кресло, спросил «Третьяков».

Каменев разложил перед ним фотографии татуировок Реусса и Войтенко, сделанные в разных масштабах.

— Вот ведь какой примитив, по сравнению с вашими экспонатами, Арсений Евграфович, а понять, что бы это значило, никак не можем. Обнаружены пока у троих, но есть основания предполагать, что такими буковками отмечены члены какой-то солидной организации.

Мелентьев пожевал губами, прижал бровью надтреснутый монокль и включил настольную лампу с узким металлическим абажуром.

— Фашистской организации, — пробормотал он.

— Что, что? Фашистской, вы сказали? Почему?

Старик достал из комода большую лупу, подул на нее, потер о наброшенный на плечи бабий пуховый платок.

— Нет у меня такого, нет, — вздохнул он с сожалением. — Подарите?

— Обязательно, — пообещал Каменев и выложил фотографии татуировок Сотова, изъятых из дела. — Вот еще, Арсений Евграфович. Правда, потом он от них избавился.

— Кхе, кхе, кхе, — то ли закашлялся, то ли засмеялся старик. — Ну, это я и смотреть не стану, этого у меня — как грязи… И что, он тоже член организации?

— Похоже.

— Очень похоже. Рисуночки разные, символика одна, дорогой вы мой товарищ милиционер. Ну, что я вам могу сказать… Вот эти сделаны одним мастером с помощью машины. Я такую не делал и не встречал. А эта наколота вручную в зоне, хотя избавлялся он от нее способом варварским: вместе с мясом кислотой выжигал. А может, и щелочью. Едким натром, например. Ожоги должны были остаться.

— Остались.

— Вот-вот. В цивилизованных странах делают операции. Такую — за один прием, под местным наркозом. На груди и спине — под общим, с последующей пересадкой. Больно и дорого, зато следа не остается. У меня тут недавно итальянский коллега гостевал, профессор Лучиано Байокко, так тот лазером работает.

— А почему вы решили, что он — член той же организации? — Орнаментальный мотивчик знаком. Я, с вашего позволения, начну издалека — люблю, знаете ли, основательность во всем. Так вот, в первом веке до нашей эры в индоевропейской языковой семье появилась литературно обработанная разновидность древнеиндийского языка. Назывался он, дорогой вы мой товарищ милиционер, санскрит…

«А старик — фраер, — Каменев с трудом удержался, чтобы не поморщиться. — Милиционер у него не иначе как с царским городовым ассоциируется».

— Санскрит, дорогой вы мой товарищ коллекционер, — заговорил он предельно вежливо, — язык гуманитарных наук и культа, в узком кругу используется как разговорный, имеет различные типы письменности. Если с этим ликбезом покончено, давайте перескочим веков через двадцать.

— Кхе, кхе, кхе, — удовлетворенно проклокотал Мелентьев и посмотрел на Каменева с уважительной улыбкой. — Обули старика, умыли, в гроб положили, благодарю покорно. Отвык, отвык.

— При чем тут санскрит, Арсений Евграфович?

— А вот при чем. Санскритское слово «свастика» означает крест с загнутыми под прямым углом концами. Реже — дугой. Встречается этот символ, означающий, как предполагают, плодородие и солнце, в древних орнаментах античной и средневековой эпохи. В наше же время его благородный смысл, к сожалению, забыт, свастика, дорогой вы мой товарищ милиционер, стала символом нацистской партии, насилия, варварства, спасибо фрицам!

Последние слова Мелентьев сказал с нескрываемой злостью, и Каменев подумал, что лихо не обошло его в годы войны. Старик помолчал, разглядывая фотографии, точно забыл, о чем шла речь.

— Так вот из всего, что я вам наговорил, в этих рисунках мы имеем полный наборчик. Вот солнышко на кисти, а вот и свастика, а вот и скрещенные молнии… А мы их сейчас возьмем и «раскрестим», поставим рядышком, — он взял с полки стеклограф, и прямо на фотографии нарисовал каждую ломаную линию в отдельности. — Что у нас получается?