Петр Катериничев - Игра теней

Подошла к телефону, набрала номер.

— Капитан Лоурел.

— Привет, Скотт, это Хэл.

— Как ты, малышка?..

— Уже нормально.

— Ну вот и славно.

— Знаешь, Скотт… Я больше не могу здесь торчать, в четырех стенах…

— Ты же понимаешь, Хэлен, приказ о твоем домашнем аресте пока не отменен. У этих чиновных крыс машина всегда проворачивается со скрипом…

«И слава Богу», — подумала девушка.

— Скотт… Мне нужно как-то развеяться… А то я тут сопьюсь… Может быть, ты разрешишь Грегу отвезти меня в супермаркет?..

Капитан Лоурел усмехнулся про себя… Лучшее средство для снятия стресса у любой женщины — тратить деньги… Уж что-что, а это он узнал хорошо за пятнадцать лет семейной жизни… Как только у Линды наступала депрессия, Лоурел давал ей свою кредитную карточку и отправлял в маркет… И — никакого психоанализа…

— Хорошо, Хэл. Часа за три управишься?

— Ну конечно.

— О'кей. Грегу я перезвоню.

— Спасибо, Скотти.

Лоурел повесил трубку. Жаль девчонку: ее карьеру в разведке можно считать законченной. Здесь не любят даже тихих скандалов, а выстрел из «смит-и-вессона» в здании разведцентра тихим никак не назовешь… Впрочем, этого дегенерата Брэга давно следовало пристрелить, да вот некому было…

Карьера Джонсон закончена. Ну да не беда — она богата. А он, капитан Лоурел, уж позаботится о том, чтобы девушка вышла в отставку с блестящими характеристиками. Тем более ему не нужно для этого кривить душой. И парни из Лэнгли будут не против, совсем не против…

Лоурел поднял телефонную трубку:

— Сержант Грег?

— Слушаю, сэр.

— Отвезете мисс Джонсон в супермаркет. И проследите, чтобы в дороге или где бы то ни было еще не произошло никаких инцидентов. Никаких. Это было бы нам сейчас очень некстати.

— Слушаюсь, сэр. Можете на меня положиться, сэр.

— Я знаю, Грег, я знаю. И все же будьте предельно внимательны. От этих ребят из «фирмы» можно ожидать любых сюрпризов.

— Я понял, сэр. Разрешите выполнять?

— Выполняйте. Жду вас обратно через три часа.

— Есть.

— Стоп! — командую Ларину.

— В такой колотун если остановимся, можем не завестись.

— А если не остановимся, вообще не доедем. До Москвы докатятся два трупа без признаков насильственной смерти, причем один из них — за рулем.

— Я думал — спишь…

— Чтоб не проснуться?

Оттаиваю «пятачок» в замерзшем стекле:

— Подруливай давай к огням. Придорожная забегаловка покрыта инеем. Но внутри тепло.

— Что-нибудь горячее есть? — спрашиваю коротко стриженного прыщавого паренька-буфетчика. Тот оглядел нас сочувственно, выдохнул:

— Водка.

— Давай. И зажевать.

— Пельмени…

— Валяй.

— Дрон… Я же за рулем… — слабо пытается возражать Ларин.

— Лучше быть пьяным, чем мертвым.

— Кто бы спорил…

От Велереченска мы отъехали километров двести. Первые минут двадцать Гриня уверял, что вообще-то печка — зверь, заработает… Потом замолчал.

Усаживаемся за столик. Их в забегаловке всего три, два — вроде как у двери, один — в углу. Выбираем, не сговариваясь, третий — в углу теплее, титан рядом.

Прикорнувший мужчинка — вряд ли нам помеха, ибо единственный госсекрет, которым я овладел за время поездки, — так это то, что лучший кандидат в президенты для нашей страны — Хрюша. Но делиться им не собираюсь, ибо болтун — находка для шпиона.

Стоило нам присесть, как спящий мужик немедля поднял голову, обвел нас вполне осмысленным взором и просипел:

— Пятьдесят грамм нальете?

Молча откручиваю голову «блондинке», плескаю в три стакана и свою дозу выпиваю махом. Ни вкуса, ни цвета, ни запаха… Греть начинает чуть позже — значит, водка. О сертификате качества я у стриженого «метра» за стойкой справляться не стал: не «Абсолют», конечно, но мужик-то за столиком живой, да еще и очень «теплый»… Вот это нам сейчас и нужно — согреться.

— Дальнобойщики? — справляется мужик. К моему огорчению, от выпитой дозы он просто протрезвел… Я-то надеялся в тишине пельмешек пожевать под водочку и мирное сопение Ларина…

— Проезжие…

— В Москву?

— Вообще-то в Мехико, но компас посеяли…

— А-а-а… — Мужик понял, что с ним разговаривать не хотят… Но не обиделся — даже, наоборот, сочувственно как-то закивал…

Пельмени еще варились… Ларин разлил. Понятно, в три стакана.

Выпили.

Мужик просветлел лицом. Еще сто грамм — и он вообще отрезвеет и станет как огурчик. Малосольный.

— Я вижу, вы люди интеллигентные…