Валерий Рощин - Марш обреченных

– Прошу, – раскрыв заднюю дверку, приглашает меня один из курящих.

«О! Салон старого внедорожника куда лучше, чем багажник новенького «Ауди». Посмотрим, что приготовил нам день грядущий…»

И подпрыгивая на ухабах неизвестных проселков, я продолжаю размышлять над планами захвативших меня людей.

Едем на север. Молчим. Навстречу – ни одной машины; на горизонте – ни одного населенного пункта. Куда везут? Зачем? Успокаивает простая мысль: хотели бы грохнуть – так далеко не повезли бы.

И все же перспектива получить пулю в затылок время от времени беспокоит. Все разумные доводы разом «пригнулись», когда машина, свернув с грунтовки и проскакав пару километров по каменистому бездорожью, тормозит в жуткой глухомани. Пологий склон неизвестной возвышенности, редкая растительность, внизу темнеет ручей…

– Выходи, – спокойно говорит один из парней.

Послушно покидаю салон и прошу ближайшего закурить. Тот лезет в карман, однако вместо сигарет вытаскивает пистолет и указывает стволом на вершину склона:

– Иди. Там покуришь.

Я медленно пошел вверх; троица двинулась следом на расстоянии пяти-шести шагов. Это очередное испытание для моих нервов: я не оглядываюсь, а просто иду вперед, ожидая любого подвоха…

Спустя минут пять осеняет нехорошая догадка: а вдруг привезли на границу с Азербайджаном, чтобы грохнуть и оставить тело на нейтральной территории? Дескать, пускай пограничники разбираются. Не знаю. Может, и так…

Ну, вот и вершина. Тяжело дыша, вытягиваю из протянутой пачки сигарету, прикуриваю. Выдыхая дым, решаюсь на прямой вопрос:

– Зачем мы сюда пришли?

– Кури спокойно. Сейчас узнаешь.

Снова мучительная, тягучая неизвестность…

Затягиваясь, незаметно оцениваю возможность раскидать ребят или завладеть оружием того, что стоит ближе других. Не выходит. Ничего не выходит. Кажется, эти орлы догадываются, с кем имеют дело: держатся на безопасном расстоянии, не спускают глаз, контролируют каждое движение. А двое из троих не выпускают из рук оружия.

Делаю последнюю затяжку, выбрасываю окурок, шумно выдыхаю дым и вопросительно гляжу на рослого молодого мужчину.

– Ну?..

Вместо оружия этот рослый принес на вершину хребта плотный сверток. И теперь, развернув его, протягивает холщевый мешок.

– Что это? – удивленно принимаю торбу.

– Твои продукты.

Заглянув внутрь, я и в самом деле вижу сыр, кусок копченой баранины, минералку, лепешки. И даже початую бутылку коньяка.

– И вот это держи. Пригодится, – протягивает старший мою «гюрзу» с двумя запасными магазинами. – Документы там же – в мешке.

– Ничего не понимаю. – Засовываю пистолет за пояс.

– Не нужно ничего понимать и задавать лишних вопросов. Лучше смотри туда, – указывает молодой мужчина на север. – Хорошо видишь?

– Вижу, – киваю, не очень-то понимая вопроса. – А что я там должен увидеть?

– Там Грузия.

Вот в чем дело! Значит, меня тайно провезли через северо-западную территорию Азербайджана, и сейчас передо мной простирается аппендикс восточной Грузии, шириной менее восьмидесяти километров. Тот самый аппендикс, по которому я и планировал провести группу для возвращения в Россию. Только не в этом месте, а на тридцать километров западнее. Да… планировал вести всю группу, а сейчас стою один…

Следующая фраза высокого парня в штатском снова озадачивает. Кивнув влево, он смеется:

– Ты хотел идти западнее, верно?

Честно признаюсь:

– Хотел.

– Там не пройдешь. Грузины недавно построили новую заставу и хорошо охраняют тот участок. А здесь пока тихо. Здесь иди…

Черноморское побережье РФ

Сентябрь

В зале ожидания железнодорожного вокзала одного из городков Черноморского побережья сидит угрюмый, немолодой мужчина с недельной щетиной на лице. Старая затертая одежка, сильно изношенная обувь, дорожная сумка у ног.

Проходящие мимо патрульные милиционеры всякий раз подозрительно смотрят в его сторону, однако наметанный взгляд профессионалов с четкою быстротою улавливает отсутствие первейших признаков бомжей и алкашей. Одежка хоть и старая, но в надлежащем виде; башмаки не пыльные, аккуратно зашнурованные; лицо не опухшее, не испитое; руки чистые. И к тому же читает какой-то толстый медицинский журнал. В общем, хоть и не богатый, но самый обычный пассажир, коротающий время до отхода поезда.

Мужчина действительно внимательно изучает журнал, никого и ничего не замечая вокруг. Похоже, не отвлекает его даже музыка, громыхающая из динамиков висевшего под потолком плоского телевизора.