Кирилл Казанцев - Последняя капля терпения

– Дядя, а почему у нас никто денег не требует? – удивлялся молодой кавказец.

– Потому, Рамзан, что мы ничего не нарушаем. Не мчимся, а просто «крадемся». Знак «сорок», и я «сорок». Даже самому тошно. Никого не подрезаем, и документы у нас в порядке, а номера местные.

– У них же оружие есть, а мы наши автоматы в болоте утопили.

– Тут пока спокойно, нам без оружия лучше ездить, – втолковывал полевой командир молодому родственнику.

Рамзан смотрел на все широко открытыми глазами. К нему Руслан Тангаев уже присматривался пристальней, все же ввязал племянника в нешуточное дело.

Фирменный поезд Владикавказ – Москва второй день мерно стучал колесами, наматывая километры, отделявшие Северный Кавказ от столицы России. За окнами уже проплывали типично русские равнинные пейзажи: мирно пасущееся стадо коров, изгиб реки, за ним желтое пшеничное поле, упирающееся на самом горизонте в синеватую полоску лесопосадок.

В купе СВ ехали двое: краснощекий моложавый военный пенсионер, судя по всему, пробавляющийся сейчас средним бизнесом, и старик. Во внешности бывшего русского военного не было ничего примечательного, да и вел он себя соответствующим его положению и обстоятельствам образом. Переодевшись в спортивный костюм, он лежал на железнодорожном диване, обтянутом синим в искорку велюром. Рядом с ним валялась сложенная надвое стопка зачитанных газет. Мужчина лениво пошевеливал пальцами ног и изредка прикладывался к пластиковому стаканчику, закусывал чипсами. На столике, разделявшем попутчиков, крепостной башней высилась ополовиненная бутылка водки.

Худощавый старик явно не был славянином – человек из тех, кто не стремится слиться с толпой, подделаться под окружение. Он, наоборот, всем своим видом подчеркивал принадлежность к национальным меньшинствам России. На взгляд даже трудно было определить его возраст. Можно было дать и шестьдесят пять, и восемьдесят. Кавказец сидел, выпрямив спину, положив перед собой на столик обтянутые желтоватой пергаментной кожей наработанные узловатые руки с длинными загорелыми пальцами. Одет он был в темный официальный, почти не ношенный старомодный костюм. Пиджак застегнут на все пуговицы, белая рубашка, галстук. А на голове – высокая каракулевая папаха. Редкая, как у большинства «восточных» людей, борода была аккуратно подстрижена. Глубокие морщины избороздили красивое в молодости лицо, во взгляде читались многовековая скорбь и мудрость его древнего народа. Сразу чувствовалось: этот пожилой человек привык, что его уважают соплеменники, прислушиваются к его советам. Он был мудр, как мудр всякий, проживший на земле долгие годы, сумевший пережить многих правителей, по своему опыту знающий, что ничто не вечно на Земле. Такие люди «старых» племен обычно немного снисходительно смотрят на окружающих, особенно на представителей «молодых», суетящихся народов – так смотрят студенты на школьников, без осуждения, но с превосходством. Смотрят и жалеют, что их нельзя научить словами. Тем еще предстоит совершить собственные ошибки, разувериться в собственных убеждениях, научиться мудрости, всепрощению и благоразумию.

– Может, вам все-таки налить? – Русский потянулся за бутылкой водки.

– Спасибо, я не пью, – негромко ответил старик-кавказец и пригладил седую бороду.

– Помню-помню, вы уже это мне говорили, – с уважением к возрасту попутчика проговорил отставник, – но повторение – мать учения. Ведь так в народе говорят? Вдруг передумали? Служил я тоже с одним мусульманином, так он даже в Рамадан водку с другими офицерами пил. Ведь в армии без этого – никак. Только по ночам, правда, как солнце зайдет, и под крышей, не на улице. Говорил, что в темное время суток Аллах спит. А крыша – это так, для надежности.

– Значит, плохой мусульманин был, – покачал головой старик-кавказец, – Аллах никогда не спит. Он все слышит, все видит и все помнит.

– Не знаю, как мусульманин, а офицер он толковый был. И мужик классный… – Краснощекий плеснул в стаканчик на донце, глотнул и блаженно прижмурился.

Бутылку водки он умудрился растягивать от самого Владикавказа. Вероятно, собирался прикончить ее перед самой Москвой. Изредка прикладывался к ней даже ночью, когда просыпался на очередной станции.

– Я же пью, как видите, уважаемый, не для того, чтобы напиться, просто дорога так быстрей проходит. Вроде как километр за два идет. Традиция у меня... у нас такая.

Старик не ответил, лишь согласно кивнул, вроде как давал понять, что с уважением относится к чужим привычками и предрассудкам, даже если их и не разделяет.