Андрей Константинов - Специалист

— Нет, Сергей Наильевич, не поймали, — ответил Сафонов, — я думаю, что Круглов покинул город. Если бы был здесь, его бы обязательно где-нибудь да засекли…

— Ну-ну… Ладно, Михалыч, ты давай-ка лечись. Работы у нас с тобой невпроворот. А я скоро вернусь, нужно нам все-таки отель открывать. Пора, пора…

И столько теплоты было в голосе Бегемота, что можно было бы усомниться в том, кто стоял за спиной стекольщика. Сафонов, однако, не сомневался. Для него было совершенно очевидно, что возвращение Свешникова из Мадрида, разрезанная пополам фотография и засада в подъезде — звенья одной цепи. И ведет все это к Хайрамову. «Не Свешников же, в конце концов, затеял меня „заказать“, — думал Игорь, разглядывая фотографию в домашнем альбоме, на которой он сам и помощник Хайрамова стояли плечом к плечу, как друзья. — Свешников ноль, шестерка. Он только передал заказ. Но почему? В чем причина?»

Сафонову было не по себе. Он отлично понимал серьезность ситуации. Если заказ сделан, а клиент жив — это непорядок. Не исключено, что попытка будет повторена. И тогда уже дело доведут до конца. То, что он сидит сейчас в своей гостиной, живой и… ну почти невредимый — невероятная удача. Один случай на сотню!

Игорь Михайлович плеснул себе «Абсолюта». Того самого, до которого они с Бочонком не добрались три дня назад. Выпил и крепко задумался. Ныла рука, но гораздо сильнее беспокоило другое: что можно предпринять?

— Думай, Игорь, думай, — сказал он сам себе, — не зря же тебя прозвали Хитрый Саф.

К вечеру небо обложило, пошел дождь. Не дождь даже, а противная мелкая морось. Стемнело. В проходном дворе горела одна единственная тусклая лампочка над дверью подъезда. Профи, подняв воротник куртки, стоял в дальнем, совершенно темном углу. Страшно хотелось курить. Ничего, потерпишь! Он задрал рукав, посмотрел на часы. В темени с трудом разглядел: без двух девять. Скоро, уже скоро… В сером небе над Санкт-Петербургом напряженно вибрировал маятник. Скоро.

Погас свет в четырех маленьких окошках на уровне земли и тут же вспыхнул в двух соседних, где расположена раздевалка. Профи засунул руки в карманы, обхватил рукоять «Вальтера».

Спустя три минуты открылась дверь клуба и выпустила на улицу плотного мужика. Не он. По Садовой прогрохотал трамвай. Мужик прошел мимо. Снова распахнулась дверь, вышли два высоченных лба-акселерата. Остановились, закуривая, напротив Профи. Огонек зажигалки высветил юные, розовощекие лица. Ушли.

Боец появился спустя еще минуту. Развернул дольку резинки и бросил в рот. Хлопнула, закрывшись, дверь. Он! Неслышно ступая, убийца пересек двор. Ну что, поможет тебе твой ПМ в плечевой кобуре? Поравнялся, прошел мимо. Профи показалось, что он ощутил даже запах земляничной жвачки.

Он вышел из сырой темноты и тихо сказал в спину убийце:

— Эй, Боец!

Длинная тень Бойца оканчивалась у Профи под ногами. Она замерла, темнота этой тени была бездонно глубокой. Медленно, очень медленно, убийца обернулся. Узнавание было мгновенным и обоюдным. Забыть то майское утро не мог ни один из них.

Боец стремительно — и Профи удивился его навыкам — сунул правую руку под куртку. Одновременно он нырял вниз и перемещался влево. «Он опасен», — предупреждал Муха и был, безусловно, прав. Профи вскинул «Вальтер», и в моросящем небе вздрогнул маятник. Резкий и отчетливый звук выстрела отразился в каменном колодце двора. Пуля ударила Бойцу в плечо, отбрасывая и разворачивая тело. Он все-таки успел выхватить свой ПМ. Вторая пуля ударила в бок, сломала ребро, пробила легкое и, вторично пробив ребро, прошла навылет. Он пытался поднять здоровую руку с пистолетом — его учили сражаться до конца — и не мог. Профи приближался медленно и неотвратимо.

Пистолет со стуком выпал, Боец сел на мокрый асфальт. Он пошарил правой, здоровой рукой и нашел ПМ. Снова начал поднимать его пудовую тяжесть. Профи присел, дождался, пока ствол «Макарова» поднимется на высоту его лица, и отшвырнул руку убийцы в сторону. Все было уже решено.

— Добивай, — сказал Боец.

— Сам сдохнешь, — прозвучал ответ.

— Зачем так?

— А зачем ты убил мою семью? Мою жену? Мою дочь? Зачем ты убил мою жизнь?

— Это… не я!

Профи бросило в жар. Умирающий враг не врал, он понял это по голосу. И ему стало страшно.

— А кто? — спросил он. — Кто?

— Это был… другой Некто, — ответил Боец. И снова Профи понял, что раненый говорит правду. Схватив врага за подбородок, он вздернул его голову вверх и пристально посмотрел в лицо. Одна половина лица, освещенная желтым неверным светом, была сведена болью и тоской. Другая, почти невидимая в тени, скривилась в циничном оскале. Злобно горел волчий глаз.