Андрей Воронин - Инкассатор - Страшный рассказ

— Какой еще Дымов? — опешил мэр.

Дмитрию показалось, что коротышка с явным облегчением перевел дух.

— Он еще спрашивает, какой Дымов! — продолжал бушевать Филатов. — Тот самый, который с вашего попустительства строит себе четырехэтажный особняк в природоохранной зоне! Думает, если он писатель, ему все можно!

— Ах, писатель, — протянул коротышка, успокаиваясь прямо на глазах. — Так бы сразу и говорили. Ох уж эта пресса! Вечно они все перепутают, вечно раздуют скандал на пустом месте.

— Не надо! — сварливо закричал Филатов. — Не надо валить с больной головы на здоровую!

— Тише, Юрик, — умиротворяюще сказал один из аборигенов, трогая Филатова за плечо рукой, в которой была зажата полупустая пивная бутылка. — Ты, правда, не туда заехал.

«Он уже и здесь Юрик, — подумал Светлов. — Вот проходимец! Только что это он тут затеял? Ни черта не понимаю!»

— Как это — не туда? — удивился Филатов. — Вы же сами говорили…

— Про писателя никто не говорил, — перебил его абориген. — Про стройку — это да, был такой разговор.

— Что вы все привязались к этой стройке? — возмутился мэр, с лица которого уже сбежал нездоровый румянец, а из голоса исчезли истеричные нотки. — Далась она вам! Профилакторий там строится, для инвалидов, сколько раз можно повторять!

— А Дымов здесь при чем? — тупо изумился Филатов.

— Да ни при чем здесь какой-то Дымов! Какой еще Дымов? Погодите, Дымов? — Мэр почесал переносицу. Он окончательно успокоился, как только разговор ушел в сторону от строительства в природоохранной зоне. — Дымов, Дымов… Знакомое что-то. Так вам Дымов нужен?

— Ну конечно, — с совершенно неуместной обидой произнес Филатов. — Мы журналистское расследование проводим, задание у нас… Вечно они в отделе информации все перепутают! — воскликнул он с досадой. — Так особняк не его?

— Говорю же, никакой это не особняк, а профилакторий для ветеранов труда, — отмахнулся мэр.

— А говорили, для инвалидов, — подловил его Филатов. — Крутите вы что-то, Андрей Степанович. Может, его все-таки Дымов строит?

— Не дурите вы мне голову! — отмахнулся мэр, продолжая задумчиво сандалить кончик носа. — Дымов…

— Так это ж москвич, который третий кордон купил, — неожиданно вмешался какой-то худой, сутулый мужичонка с вислыми прокуренными усами. — Жена его на прошлой неделе у меня ящик заказывала.

— Ящик? — удивился Юрий.

— Ну! Здоровый такой ящик, два метра на восемьдесят сантиметров и почти полметра в глубину. Насилу в машину впихнул. Говорит, для картошки. Красивая баба, гладкая.

— Погодите, — строго сказал Юрий, — что вы ко мне с какими-то ящиками… Что значит — купил кордон? Вы что, государственным имуществом торгуете? — спросил он у мэра и тут же повернулся к Дмитрию: — Это надо проверить. Может получиться сюжет.

— Да проверяйте на здоровье! — снова взбеленился мэр. — Вот ведь бестолочь-то! Езжайте и проверяйте, там все по закону! Кордон этот еще десять лет назад ликвидировали, если хотите знать, а денежки в бюджет с неба не валятся. Если покупатель есть, почему не продать? Лучше, что ли, если изба так, задаром, сгниет?

— Надо проверить, — непримиримо повторил Юрий и снова обернулся к вислоусому. — А его жена сама за ящиком приезжала? На оранжевых «Жигулях»?

— Не, — помотал головой вислоусый. — «Жигуленок» этот его, москвича, а жена на иномарке ездит. Синяя такая, почти что черная, как ее… «Су…», «Бу…»…

— «Субару»? — внезапно охрипшим голосом подсказал Филатов.

— Во! Точно, «Субару»!

Дмитрий посмотрел на Юрия и вздрогнул, увидев, как его лицо буквально на глазах покрывается смертельной бледностью.

«… Она лежала, медленно приходя в себя. В спальне было как-то непривычно темно, как будто она устроилась на ночлег не в своей кровати, а в закрытом наглухо платяном шкафу. В пользу такого предположения свидетельствовали и голые, ничем не прикрытые доски, которые она ощущала под собой, и спертый воздух. Вот только пахло здесь почему-то не духами, как в ее шкафу, и даже не нафталином, а чем-то знакомым и в то же самое время неуместным — чем-то, чему не было места в спальне и уж подавно внутри платяного шкафа.

Инга попыталась сосредоточиться, понять, куда это ее занесло, но не сумела — мешала жестокая головная боль. Она пошире открыла глаза, поморгала ими, но это не помогло — тьма была непроглядной, как будто Инга ослепла, пока спала.

Пытаясь сориентироваться, она подняла руку, и пальцы сразу же уткнулись во что-то шершавое, судя по ощущению, деревянное. „Доски“, — поняла она и для пущей уверенности провела ладонью по занозистой, небрежно оструганной поверхности, нащупывая узкие зазоры между досками и гладкие, как стекло, почти неразличимые выпуклости срезанных циркулярной пилой сучков. Доски были свежие — в темноте пахло сосной и еще чем-то… Чем?