Эльмира Нетесова - Пасынки фортуны

— Открой, свои! — послышался голос снаружи. Он открыл. В сторожку вошли двое. Сели на скамье по-хозяйски. И, оглядев его, сторожа, попристальнее, словно оценивали, переглянулись меж собой. Потом заговорил старший:

— По делу мы к тебе, слышь?

— А почему в такое время? — удивился тогда сторож.

— Тебя не спросили. Когда удобно пришли, — осек вопрос второй.

— Ты, мужик, как видно, сообразительный. Ушлый. Нам подходишь. Но только знай: о том, что увидишь, язык за зубы навсегда спрячь, — насупился первый и продолжил: — Умер сегодня один из наших. Похоронить надо. Сторож потянулся было к тетради, где регистрировал покойных. Но второй гость вырвал тетрадь из рук:

— Без этого надо. И без эпитафий. Понял?

— Почему?

— Будешь много знать, скоро сдохнешь. Усек? — хохотнул первый.

— Так ведь положено…

— Для других. Для нашего — иначе. Тихо чтоб. Без следов. В накладе не останешься, — пообещал второй. И вытащил пачку денег. Положил ее перед сторожем. Тот растерялся, не зная, как быть. — Кого сегодня хоронили, вот к нему давай и нашего положим. Никто знать не будет. А и ты забудь. За час управимся, — успокаивал тот, заговоривший первым.

— Ну, давайте, несите вашего, — согласился тогда сторож, и поздние гости вышли. Вернулись вскоре.

— Показывай куда. Да лопаты прихвати. И себе. Чтоб живей, — торопил тот, что помоложе.

Послушался молча. Взял, вышел. И вдруг остановился. Сомнение подкралось. Почему умерший не в гробу, как положено быть покойному, а в одеяле?

— Ну, чего топчешься? Живей! — прикрикнул старик.

— Где гроб? Почему вот так?

— Места меньше займет. Да и некогда. Тебе-то какое дело?

— С чего помер? — спросил сторож.

— Сердце у него остановилось.

— А-а, инфаркт, значит, сейчас многие от него помирают, — поддакнул сторож невольно, и ноги предательски задрожали. Вышедшая из-за туч луна осветила всех, и сторож приметил свежую кровь на одеяле. Она сочилась сквозь него на траву, оставляла на земле темные пятна…

Вскоре все было готово. Могила стояла так, словно ее никто и не тревожил, не трогал в эту ночь.

— У него родные имеются?

— Мы его родители. Больше никого, — отрезал старик.

— Как его величали?

— Тебе нет до того никакого дела. Понял иль нет? Могли б и без тебя все сделать. Покуда спал ты. Да знаем, всяк кормиться должен. Вот и…

— Ладно. Я ничего не знаю. И знать не хочу, — ответил им сторож. Гости ушли.

Шли дни, недели. Он стал забывать о них. Но они наведались снова. Теперь без разговоров обошлось. Все повторилось. В третий раз они появились с Шефом. Поговорили коротко. И в тот день в доме у Шило, получившего эту кличку за проворство, с каким рыл могилы, был сход воров. Постепенно из разговоров он понял, что за люди приходят к нему. Место каждого в «малине». Понял и то, что сам он стал кентом. Воры платили хорошо, и это как-то успокаивало. Но иногда он дрожал от страха. Знал, что отступить не сможет.

Однажды его взяли на дело. Получилось. Пошел еще раз. Тоже сошло. Прочно завелись деньги у сторожа. Но вида не подавал. И посетители кладбища видели его все в том же залатанном пиджаке и в брюках, стоявших коробом. Зато в доме, в цементированном подвале, имелось все. Высчитали воры сторожа. Жил он много лет один. Жена умерла. А единственная дочь жила так далеко, что за все годы ни разу к отцу не приехала. Изредка приходили от нее письма. В них — заботы, короткие вопросы о жизни и здоровье отца, да и то больше из вежливости. Зачем ему деньги? Он всегда их любил. Они уверенности придавали. Они кормили и грели. Они скрашивали одиночество. Конечно, можно было и новой семьей обзавестись. Но на нее потребуются расходы. А сторож не любил тратить. Он предпочитал копить. Для чего? Так ведь не имевший денег, легко получив их, глупеет. Теряет голову и разум. И бережет. Не хочет с ними расставаться. Раньше не было — теперь есть. И он наслаждался их видом, шелестом, приятной тяжестью. Он гладил их во сне, нащупывая под подушкой, улыбался, видя их нетронутыми. Он здоровался с ними по утрам. Деньги стали для него фетишем. Конечно, стоило бы помочь дочери. Ведь писала, что больна. Но он все оттягивал. Авось, обойдется. Вот наберется сумма покрупнее и тогда… Сумма росла, а с нею таяло желание выслать дочери. Вольна? Но когда они бывают здоровы, эти женщины? Сколько в них ни вложи

— все без проку. Одна хворь отвяжется, вторая скрутит. И так все время. Вот и его жена всю жизнь маялась. То спину, то сердце врачам носила. Они лечили. На время помогало. А потом снова. Так и умерла без времени. Видно, и дочь в нее удалась. Только сторожу болеть некогда было. Особо теперь. Кенты ему все больше доверяли…