Михаил Нестеров - Бешеная стая

– Может и так статься. Сделай вот что, Антон: пусти слушок – но так, чтобы ты не стал первоисточником, – о местонахождении трупа пропавшей без вести официантки из бара «13 стульев». Ее зовут Ольга Губайдуллина.

– Слышал об этом деле. Года два назад она пропала, так?

– Так.

– Родственники предлагали большую сумму за информацию о ней. Многим хотелось подзаработать.

– Все так, – подтвердил я. – С этим делом пересекается еще одно: угон и поджог «четырнадцатой». Пожарные выезжали на место происшествия в день исчезновения Губайдуллиной.

– В каком месте случился пожар?

– В двухстах метрах от Старой дамбы – слева по дороге на Балашиху. Вот там, где сгорела машина, и спрятан труп.

– Радиус?

– Радиус, диаметр, – рассеянно ответил я. – Не знаю, где это место, ни разу не был там, но представляю это так: двое парней привезли жертву на машине, пытали ее, насиловали.

– Убили, – машинально покивал агент, разглядывая мои руки.

– Не факт, – тихо ответил я, прислушавшись к шестому чувству. – Не факт. Об убийстве он ничего не сказал.

– Кто – он?

Я продолжил, не замечая вопроса Привалова:

– Машина стояла вплотную к подлеску, может, в подлеске они ее и закопали. Пожарные полили горящую машину и кусты, уничтожив все следы преступления. Думаю, на это убийцы и рассчитывали. В милиции уголовное дело завели по факту угона и уничтожения личного имущества. Менты и подумать не могли, что оно связано с исчезновением официантки.

– Ты так много знаешь… – многозначительно покивал Привалов, вытягивая из меня ответ.

– Эту новость мне сорока на хвосте принесла, – удовлетворил я его любопытство. – Об источнике молчи громче, иначе и тебя, и меня возьмут в обработку костоломы из угрозыска. Сочини легенду про бомжатину, которую ты угостил пивком, а та распустила язык. Кто она и откуда – ты не знаешь.

– Какой возраст назвать?

– Свой любимый – лет четырнадцать.

– Я так и сделаю. Но мне эта затея не нравится.

– Мне тоже не все в этой жизни по душе. Каждое утро я надеюсь проснуться токарем. Даже не проснуться, а вскочить в полседьмого утра по механическому будильнику с кнопочкой, ошарашенно моргать глазами, брызгать на них холодной водичкой, складывать в авоську постиранную робу и обед, слушать новости по «Маяку», приходить с работы уставшим и по-настоящему счастливым.

– А в чем счастье-то?

– В независимости. Я отпахал смену, но ни на кого конкретно не отработал. – Дальше я натурально сбился на своего сослуживца Алексея Мазина: – Я хочу стать рабом без хозяина. Я хочу пахать на плантации, но не видеть надсмотрщика с плетью. Я хочу садиться за стол уставшим, а не потому, что пришел час обеда или ужина. Я хочу видеть результат своего труда: как ростки пробиваются из земли, как набухают почки, как наливаются соком плоды, как дурманит их аромат голову, как прекрасны они в корзине, как в груди рождается чувство полноты и осмысленности жизни. Понимаешь?

– Не понимаю, – покачал головой Привалов.

– Чего ты не понимаешь?

– Кем ты хочешь стать – токарем на заводе или рабом на плантации?

Я тяжело вздохнул. Я смотрел на стукача и видел потолок, которого он касался своей головой; я был чуть ниже его, но до потолка не мог ни допрыгнуть, ни дотянуться рукой. Я мечтал, несмотря ни на что, и наивно верил в то, что мечты мои сбудутся. Я не нашел себя в этой жизни, я нашел похожего на себя человека. Однажды я бесплатно отработал на Лешу Мазина – проследил за его шестнадцатилетней дочерью. И думал: кого она ждет под моросящим дождем – двадцатилетнего развратника или сорокалетнего девственника? Но она ждала. Она была одета несвойственно для себя и наверняка могла удивить подруг: красивое платье, в тон ему сумочка на ремешке, на руке часики, на которые она часто бросала взгляд: прошло полчаса, час, а его все нет. Она покусывала губы и от обиды была готова расплакаться. Ее новый облик – для него, она жертвовала своим несовершеннолетним имиджем и еще много чем ради человека, которого наверняка любила. Когда я в таком вот стиле доложил бывшему однополчанину результаты моей слежки, он рассочувствовался. Еще немного, и он заплатил бы мне.

Я нахмурился, уловив связь между моими воспоминаниями и воспоминаниями генеральского сына о своем друге Розовом, который принес ему в жертву женщину, избавив его от рискованного процесса охоты.

В реальность меня вернул мой осведомитель; он как будто подслушал мои мысли, спросив: