Дэвид Моррелл - Первая Кровь

Его ру­ки дро­жа­ли, ког­да он про­ве­рял пис­то­лет – убе­дил­ся, что во­да не за­ли­лась в ду­ло. Он знал, что нуж­но де­лать сей­час, ему бы­ло страш­но, но вы­бо­ра у не­го не бы­ло. Он знал, что ес­ли бу­дет ду­мать об этом слиш­ком дол­го, то ни­че­го не смо­жет сде­лать.

– Оставайся здесь с Мит­чем, – ска­зал он Шин­г­л­то­ну. Во рту у не­го пе­ре­сох­ло от вол­не­ния. – Ес­ли кто-ни­будь вый­дет из этих кус­тов и не ска­жет сра­зу, кто это, стре­ляй.

– Что вы име­ете в ви­ду – ос­тать­ся здесь? Ку­да…

– Вперед. Ес­ли мы по­пы­та­ем­ся бе­жать на­зад, по соб­с­т­вен­ным сле­дам, он прос­то пой­дет за на­ми. Поп­ро­бу­ет кон­чить все не схо­дя с мес­та.

– Но его учи­ли та­ким бо­ям.

– Меня то­же обу­ча­ли в Ко­рее ноч­но­му пат­ру­ли­ро­ва­нию. Это бы­ло двад­цать лет на­зад, но я еще не все за­был.

– Мы мо­жем по­дож­дать его здесь. Он обя­за­тель­но при­дет.

– Да, под­к­ра­дет­ся и при­кон­чит нас. Так нель­зя. Ты же сам толь­ко что ска­зал, он обу­чен та­ким бо­ям. Как раз на это я рас­счи­ты­ваю. Он не ожи­да­ет, что я пой­ду к не­му и бу­ду иг­рать по его пра­ви­лам. Он ду­ма­ет, что я бу­ду убе­гать, а не на­па­дать.

– Тогда я пой­ду с ва­ми.

– Нет. Мит­ча нель­зя ос­тав­лять од­но­го. К то­му же вдво­ем мы на­де­ла­ем слиш­ком мно­го шу­ма.

– Он по­полз в лес.

Да че­го там, ду­мал Тисл, Шин­г­л­тон все рав­но не пой­мет, по­че­му он дол­жен сде­лать это сам. Не Шин­г­л­тон, а он был во гла­ве и до­пус­тил ошиб­ки, из-за ко­то­рых по­гиб­ли Ор­вал и Лес­тер, и са­мый мо­ло­дой по­ли­цей­ский и Уорд, и Голт, и двое в вер­то­ле­те и все ос­таль­ные. От­ку­да же знать Шин­г­л­то­ну, что он боль­ше ни­ко­го не хо­чет под­с­тав­лять вмес­то се­бя? На этот раз бу­дут толь­ко он и па­рень и боль­ше ни­ко­го – так, как в са­мом на­ча­ле – и ес­ли слу­чит­ся ошиб­ка, от­ве­чать бу­дет толь­ко он.

Опять стем­не­ло, но уже не из-за гус­тых чер­ных туч и дож­дя. Прос­то нас­ту­пил ве­чер. Сно­ва по­хо­ло­да­ло, уже по-ноч­но­му, но ли­цо пол­зу­ще­го Тис­ла бы­ло пок­ры­то по­том.

Это был страх. Ад­ре­на­лин в кро­ви. Ему ужас­но хо­те­лось по­вер­нуть и бе­гом вер­нуть­ся на­зад, но он зас­та­вил се­бя пол­з­ти. Ес­ли он упус­тит свой шанс с пар­нем, то не по­то­му, что бо­ит­ся смер­ти. Нет, он ее не бо­ит­ся. Он за­дол­жал Ор­ва­лу. И ос­таль­ным.

Потом, мно­го поз­же, ког­да ста­ло сов­сем тем­но, а сил поч­ти не ос­та­ва­лось, Тисл по­вер­нул об­рат­но и опять дол­го полз, все так же вни­ма­тель­но вгля­ды­ва­ясь в каж­дую тень, вслу­ши­ва­ясь в каж­дый звук.

Он чуть не за­был со­об­щить Шин­г­л­то­ну, что это он воз­в­ра­ща­ет­ся. Вот бы­ло бы смеш­но. Рис­ко­вать, выс­ле­жи­вая пар­ня, и по­лу­чить пу­лю от сво­его.

– Это я, – про­шеп­тал он. – Это Тисл.

Ему ник­то не от­ве­тил.

Я шеп­тал слиш­ком ти­хо, и он ме­ня не ус­лы­шал, по­ду­мал Тисл.

– Это я, – пов­то­рил он гром­че. – Это Тисл. – Ему опять ник­то не от­ве­тил, и он по­нял: что-то слу­чи­лось.

Он опи­сал по­лук­руг и приб­ли­зил­ся к впа­ди­не с дру­гой сто­ро­ны. Да, что-то, не­сом­нен­но, слу­чи­лось. Шин­г­л­то­на ниг­де не бы­ло, а Митч ле­жал спи­ной к во­де, его гор­ло бы­ло пе­ре­ре­за­но, кровь еще чуть-чуть ды­ми­лась на хо­ло­де. Шин­г­л­тон.

Где Шин­г­л­тон?

Возможно, он ус­тал ждать и то­же от­п­ра­вил­ся за пар­нем, ос­та­вив Мит­ча, а па­рень по­явил­ся здесь и ти­хонь­ко пе­ре­ре­зал Мит­чу гор­ло. Па­рень, вдруг по­нял Тисл, па­рень дол­жен быть очень близ­ко. Он приг­нул­ся, быс­т­ро по­во­ра­чи­ва­ясь, и чуть не зак­ри­чал: Шин­г­л­тон, вер­нись, Шин­г­л­тон! Гля­дя в про­ти­во­по­лож­ные сто­ро­ны, они вдво­ем мог­ли бы за­ме­тить пар­ня, преж­де чем тот на них на­па­дет. Шин­г­л­тон, хо­те­лось ему крик­нуть, Шин­г­л­тон!

Вместо то­го Шин­г­л­тон крик­нул ему от­ку­да-то спра­ва.

– Берегись, Уилл, он ме­ня сло­мал! – Крик был обор­ван вин­то­воч­ным выс­т­ре­лом, и боль­ше Тисл уже не мог вы­дер­жать. У не­го слу­чил­ся нер­в­ный срыв, он по­бе­жал, не раз­би­рая до­ро­ги, что-то на хо­ду вык­ри­ки­вая. Тре­щи­на в ска­ле, толь­ко об этом он те­перь и мог ду­мать. Ска­ла, ска­ла.

Он выс­т­ре­лил в Тис­ла, но све­та бы­ло ма­ло, а де­ревья сто­яли гус­то, к то­му же Шин­г­л­тон схва­тил­ся за вин­тов­ку, и пу­ля пош­ла ни­зом. Очень, стран­но, что Шин­г­л­тон был еще жив. Он по­лу­чил пу­лю в го­ло­ву. Ему не дол­ж­но бы­ло хва­тить сил на то, что­бы при­под­нять­ся с зем­ли и дер­нуть за вин­тов­ку. Стре­ляя в не­го вто­рич­но, Рэм­бо не­воль­но по­чув­с­т­во­вал вос­хи­ще­ние – те­перь уж Шин­г­л­тон точ­но был мертв.