Альберт Байкалов - Крестоповал. Война совести

– Да не гони ты так! – спохватился Дешин, когда Матвей обошел мчащийся по второй полосе «Хундай».

– Миша занимается перепродажей автомобилей. – Матвей бросил на Дешина быстрый взгляд. – Думаю, связан с криминалом.

– Правильно думаешь, – кивнул Дешин. – А фамилию знаешь?

– Михаил Хачидзе, – ответил Матвей.

Дешин пожевал губами:

– Не слышал.

– Он из Кутаиси, – вспомнил Матвей.

Они уже выехали за город. Справа и слева от дороги потянулись ровные заплатки свежевспаханных полей, замелькали одевшиеся в молодую листву рощи.

– А мы с Мартой только собрались отдохнуть, – вспомнил Матвей.

– На море? – зачем-то спросил Дешин.

– Ага, почти угадал, – улыбнулся Матвей. – Байкал называется…

– Чего это вы? – удивился полицейский. – Нашли место… Люди едут туда, где солнце и пальмы…

– Скучно и банально, – цокнул языком Матвей. – Да и насмотрелись мы с ней на эти прелести в Конго, – намекая на недавнюю работу в этой африканской стране, грустно усмехнулся Матвей. – У нас в России места лучше. А вся эта экзотика просто дань моде.

Дешин больше вопросов не задавал. Погруженный в свои мысли, Матвей не заметил, как доехал до поворота в поселок, и вскоре они остановились у высокого деревянного забора, за которым высилась двухэтажная гордость бывшей тещи Матвея.

Здесь, как выяснилось, их ждали. Калитка оказалась открытой. Едва Матвей ступил во двор, как в дверях коттеджа появилась теща.

– Где сын? – поднимаясь по ступенькам, сухо спросил он.

– Там! – Она с готовностью нашкодившего школьника выпрямила руку в сторону гостиной.

Матвей шагнул через порог.

– Папа! – Сережка сидел на руках Ирины и, тут же соскочив, бросился навстречу.

– Привет, малыш. – Матвей присел на корточки.

Сережка подбежал и обнял отца. У Матвея защемило сердце. На одном из диванов сидел Мико. Осунувшееся лицо, бегающий взгляд… В общем, жалкий вид побитой собаки…

Матвей невольно вспомнил, как вел себя грузин при их первой встрече. Тогда даже пришлось немного поучить его уму-разуму, приложив об пол… Теща помешала довести дело до конца.

Матвей взял Сергея на руки, выпрямился, прошел к дивану и сел напротив Ирины.

Лицо бывшей жены было заплаканным. Некоторое время Матвей разглядывал ее, пытаясь понять, шевельнется ли в груди что-то при взгляде на некогда обожаемую женщину. Нет, ничего. Только странная жалость. С кем связалась русская баба? На кого променяла его? С другой стороны, не уйди она, не встретил бы он Марту. Хотя, не встретил бы Марту, наверняка до сих пор был бы счастлив с Ириной. Парадокс.

– Это мой друг, Дешин Борис Геннадиевич. – Матвей показал взглядом на переминающегося с ноги на ногу в дверях полицейского: – Проходи, располагайся.

Дешин прошел и сел рядом.

– Рассказывай, – глядя поверх головы Ирины, потребовал Матвей.

– Меня один человек кинул… – открыл было рот Мико, но Матвей процедил сквозь зубы:

– Тебе слова не давали.

– Как знаешь! – вспылил грузин, однако тут же осекся.

– Мико, вернее, Миша, – поправилась Ирина, – занял в прошлом году у своего земляка деньги на развитие бизнеса…

– Какого бизнеса?

– Не знаю, – тихо пролепетала Ирина и украдкой посмотрела на своего грузинского мужа.

– Сережа, иди во двор поиграй. – Матвей поставил сына на пол и слегка подтолкнул в спину.

Проводив малыша взглядом, он холодно посмотрел на Мико:

– Видишь, тварь носатая, ты подставил моего ребенка и женщину, даже не посвятив ее в свои грязные планы…

– Все чисто было! – вскочил со своего места Мико.

– Сядь! – строго сказал Матвей. – И рот открываешь только по моей команде…

– Пусть скажет адрес, – подал голос Дешин.

– Бабушкина десять…

– Это между улицей Дмитрия Ульянова и Нахимовским проспектом, – на секунду задумавшись, кивнул полицейский. – Хорошо.

– Почему хорошо? – не понял Матвей.

– Моя территория…

– А ты из солнцевских, да? – испугался Мико, приняв Дешина за бандита.

– Он из полиции, – усмехнулся Матвей. – А тебе последнее предупреждение. Откроешь рот без моей команды, лишу твою жевалку зубов…

Невысокий, со слегка выпирающим животиком мужчина лет пятидесяти, играя брелоком с ключами от машины, не спеша прогуливался по привокзальной площади. С виду неприметный гражданин, круглую, как мяч, голову которого украшали большие залысины. Между оттопыренными ушами небольшая клетчатая кепка. Вещей у него с собой не было. Одетый в белую, с замысловатым рисунком на груди футболку, поверх которой была накинута легкая куртка-ветровка, потертые джинсы и ботинки, он напоминал недавно вышедшего на пенсию человека, который решил заняться частным извозом. Вот приехал к поезду, а клиентов не досталось. Или еще того хуже – указали ему на его место, и теперь приходит бедолага в себя после серьезного разговора с теми, на чей кусок позарился. Ведь рынок этот в Москве давно поделен. Перестанут трястись руки, уймется выскакивающее из груди сердце, сядет он за руль своей развалюхи, и был таков. Однако, если приглядеться, не выглядел этот гражданин расстроенным и тем более напуганным. Напротив, глядел он на все по-хозяйски, и была в его глазах какая-то колючая хитринка и отталкивающая брезгливость. Могло даже показаться, что мужчина праздно шатается. На самом деле Сергей Аркадьевич Самохвалов по кличке Хвастун здесь работал.