Сергей Соболев - Последний выстрел Странника

Я стою на площадке, на юру, открытый всем взорам, на самой вершине. В отличие от древних жрецов, одет не в звериную шкуру, а в современный деловой костюм; мою голову украшает не диковинный убор из перьев, а спецназовская шлем-маска; в моей руке зажат не ритуальный нож, а снайперская винтовка с оптическим прицелом.

Внизу, у подножия пирамиды, раскинувшись, расплывшись так далеко, сколько видит глаз, колышется человеческое море. Отдельных людей, отдельных лиц в этой толпе не разглядеть; слышен слитный гул, временами даже рев толпы, из которой ветром до меня доносит отдельные выкрики: «До-олой!.. Свободу!.. Гады!.. Воры!.. Враги!.. Долой!..»

Но уже вскоре все эти голоса, поддавшись какому-то новому импульсу, еще более страшному и безжалостному, стали скандировать одно и то же:

«Убей! Убей!! Убей!!»

Я, видя себя со стороны – и понимая, что на вершине этой горы стою именно я, «Номер Один», что толпа, осознанно или нет, но обращается, молит, взывает именно ко мне, – замечаю, как человек в костюме и шлем-маске, вскинув винтовку, начинает выцеливать кого-то – прямо в этой толпе.

Наконец слышится негромкий звук выстрела. Из дула винтовки – оно на мгновение (во сне все происходит очень быстро) увеличивается до размера жерла крупнокалиберного башенного орудия – вырывается тугое облако дыма – пуффф…

Это облако пороховых газов, в свою очередь, превращается в дорожку, в мерцающую серебристыми блестками полосу.

А далее…

Далее, за те две или три секунды, что летит пуля к цели, эта дорожка, меняя свой цвет с серебристого на золотой, потом на оранжевый, а в конце на багровый, кровавый, ложится, разматываясь, через весь огромный мегаполис… И выхлестывается уже кровавым потоком на Красную площадь с собором Василия Блаженного, чьи купола набухли, окрасились алым, а затем упирается в Спасские ворота Кремля – запертые сейчас, они служат преградой для этого потока.

Последнее, что я вижу, это дрожащая болезненным маревом, неверная, призрачная, истончающаяся, но каждый раз прочитываемая мною прежде, чем пропасть вместе со сновидением, надпись на мрачном, с багровыми прожилками, небе:

САКРАЛЬНАЯ ЖЕРТВА.

Я с усилием провел ладонями по лицу раз и другой, изгоняя остатки этого странного, прилипчивого, кошмарного видения. У меня по-прежнему саднит левый бок; бронежилет спас меня от худшего, я отделался гематомой, и – предположительно – трещиной в одном из ребер.

– Серый, ты как? – подал голос сидящий впереди, в кресле водителя Ботан. – Как самочувствие?

– Я в норме.

– Вздремнул хоть сколько-нибудь?

– Да… покемарил немного.

– Как насчет перекусить?

– Есть не хочу. А вот от кофе не откажусь.

Ботан передал мне термос и кружку. Я налил себе горячий крепкий кофе, но не полную кружку, а половину. Стараюсь пить поменьше жидкости, потому что ситуация такова, что в любой момент меня могут дернуть . Я должен быть наготове, для меня еще ничего не закончилось.

– Какие новости у тебя, Ботан?

– Никаких, – отозвался напарник. – На нашем канале – тишина.

– Тишина, – эхом повторил я. – Значит, решение еще не принято.

Я вернул напарнику термос и кружку, после чего вновь закутался в плед. Борясь с сонным оцепенением и не желая повторения того кошмара, что преследует меня, стоит мне задремать, уже несколько часов, переключился мысленно на события минувшего вечера.

Я и сейчас не знаю, можно ли охарактеризовать случившееся в Северном Чертаново как неудачу, как провал. Или же, наоборот, это событие сыграло – и еще сыграет – позитивную роль в финальном раскладе. Скоро все выяснится. Совсем скоро.

Я около полугода прожил в чужой шкуре, надев на себя чужую личину. Первоначально, когда меня, выбрав из нескольких кандидатов, вводили на роль Номера Один, предполагалось, что кульминация событий произойдет в период со второй половины ноября по десятое декабря. То есть в тот период, когда оппозицией и теми серьезными людьми и структурами, кто за ней стоит, планировались массовые протестные мероприятия.

В октябре, когда уже я сам, выдавая себя за Антонова, встретился с одним человеком, о котором тот дал показания как о ближней связи Романа Красильникова, когда встретился с Ларисой Копыловой, фактически засветившись перед ней как тот самый Номер Один, через которого ее близкий приятель, партнер и любовник осуществлял исполнение поступающих к нему заказов, я и не предполагал, что «крупняка», того самого «дела на миллион», о котором поведал задержанный опергруппой ФСБ и помещенный на секретную базу суперкиллер, придется ожидать долгих шесть месяцев…