Сергей Соболев - Кремлевский сыщик

– Миллион долларов в обмен на нужную вам информацию?

– Верно. А также в обмен за молчание. Вы никогда и никому не должны будете рассказывать ни об этой истории, ни о нашем разговоре, ни о той сделке, которую мы с вами осуществим.

– А расписка... это для страховки?

– Конечно. Мы ведь взрослые люди, не так ли? Мы готовы поверить и на слово, если вы ответите на наши вопросы и пойдете нам навстречу. Но с распиской, да еще под запись... Это будет хорошо, правильно и надежно – как вклад в швейцарском банке.

– Что-то маловато вы мне предлагаете за инфу и мое молчание. – Краснов криво усмехнулся.

– Всего лишь лимон «зелеными»? Там цифры ведь совсем другого порядка фигурируют...

– Вы что, пытаетесь торговаться?

– Я пытаюсь понять, сколько стоит репутация майора Краснова.

Мужчины в масках переглянулись.

– Хм... А вы, оказывается, деловой человек... Ну-с, озвучьте вашу цифру, Сергей Михайлович? Только без фанатизма – мы деньги считать умеем.

Сергей выпрямил спину. Потом, оглядев по очереди обоих «переговорщиков», выразительно покачал головой:

– Торга не будет, господа.

– Два миллиона евро! Это наше последнее слово.

– Да пошли вы!.. – процедил опальный оперативник. – Засуньте себе их в одно место.

– Ну что ж, – странным голосом сказал «переговорщик». – Считай, что ты сам выбрал свою судьбу.

Чуть слышно скрипнули дверные петли. В комнату вошел еще кто-то из их компании. Краснов хотел обернуться, но двое молодцев схватили опального сотрудника за плечи – и вот уже уронили на пол. Третий, придя им на помощь, задрал на нем пиджак и сорочку. Краснов ощутил потной оголенной спиной холодок... Что-то кольнуло под левой лопаткой.

Говорят, в такие минуты вся жизнь проносится перед глазами. Но он чувствовал лишь тяжесть. Причем вес, который давил на него, становился все более ощутимым, и уже вскоре в глазах потемнело... А затем он и вовсе потерял сознание, будто растворился в этой опустившейся, наполнившей собою все пространство темноте.

Канареечного цвета «Мерседес» с шашечками на плафоне свернул с Рублево-Успенского шоссе на отметке 8-й километр. Сквозь плотную пелену опустившегося еще утром тумана проступили очертания роскошных строений одного из трех здешних коттеджных поселков, а именно «Барвиха Village». Вадим Хохлов, шатен лет двадцати семи с внешностью типичного московского манагера и глазами немало пожившего и повидавшего на этом свете человека, посмотрел на часы – без двух минут четыре пополудни.

Водитель, подхвативший своего пассажира в районе метро «Планерная», припарковался на стоянке близ новенького элит-комплекса «Luxury Village», как ему было и велено.

– Вот это да, – сказал он. – Давненько я такого не видел.

Хохлов достал из внутреннего кармана пиджака «Нокию».

– Я тоже, – буркнул он. – Давненько... это точно.

Вадим планировал приехать на место за полчаса до оговоренного с Игорем Полянским срока. С таким расчетом и заказал такси. Но из-за проклятых пробок, хотя и рассчитывал на возможную задержку, чуть не опоздал. Приехали под самый обрез...

И ведь не факт, что человек, позвонивший из Лондона, стал бы дожидаться, опоздай Вадим хоть на пару минут. Хотя вчера утром курьер доставил деньги, все же оставались – и остаются – сомнения, что сам Полянский-младший появится здесь, в Барвихе. Что это не чья-то шутка, что все происходящее нынче с Хохловым не чей-то злой розыгрыш.

– Это я про плохую видимость, – уточнил водитель, парень лет двадцати пяти славянской наружности. – Давно такого густого тумана не было...

– Так и я про погоду. Про что ж еще.

Хохлов набрал номер, которого, кстати, еще вчера не имел в своей коллекции контактов. Когда Полянский звонил ночью, его номер не отфиксировался. Но уже днем Игорь еще раз перезвонил и продиктовал заветный номерок.

Сердце пропустило два или три удара...

«Ответит ли Игорь? Не был ли вчерашний разговор – и договоренность – причудой взбалмошного сынка своего сказочно богатого родителя?..»

В трубке наконец послышался знакомый голос:

– Hi, Вадим!

– Игорь... – У Хохлова вдруг перехватило горло. – Hi! Я уже на месте.

– Отлично. Приятно иметь дело с пунктуальным товарищем! Обожди чуть, я скоро нарисуюсь...

Вадим сунул трубку в карман. Перед тем, как сесть в такси, он снял пальто – чтобы не помялось. Пальто было неновым – купил три года назад в Милане. Но он его редко надевал, поэтому вещица выглядела достойно... Вечерний костюм от Рокки Молс, – тот самый, который сейчас на нем, – пришлось взять в прокат в одном из салонов. Как и сорочку, как и утепленные модельные мужские полуботинки. Эта услуга обошлась ему в триста пятьдесят евро. Три тысячи рублей он потратил в мужском салоне красоты, куда записался в числе первых на утро – прическа и маникюр. Едва ли не впервые за последние два года – гулять, так гулять – Вадим позавтракал не дома и не в забегаловке, а в «Рэдиссон Ройял»...