Сергей Донской - Второй после президента

Когда он вынырнул, рядом не было ни души. Весь окружающий мир состоял из мрака и волн, набегающих из этого мрака. Глеба окатывало водой, оглушало, швыряло из стороны в сторону, переворачивало, волокло, ударяло. Этому не было конца, и все же, пользуясь каждой передышкой, Грин успевал набрать в легкие достаточное количество воздуха, чтобы пережить очередное погружение. Вокруг были только хаос и буря, буря и хаос. А до рассвета оставалось несколько часов, что казалось сопоставимым с вечностью.

То и дело глотая горько-соленую воду, Грин приказал себе не думать о том, что будет дальше. Впрочем, мыслитель из него был сейчас никакой. Где верх, где низ? Где левая сторона, где правая? Повсюду вздымались черные водяные горы. Они поднимали и опускали, поднимали и опускали… Рука, качающая колыбель? Зачем же так часто, так неумолимо? Кому принадлежит эта властная рука? Почему она не останавливается, почему не дает захлебывающемуся Грину передышки?

Когда он в очередной раз вырвался из забытья, было светло. Волны заметно уменьшились в размерах, порывы ветра ощущались как умеренные, в прорехах между свинцовыми тучами угадывались белые облака. Пусть не небо, но все-таки…

Грин улыбнулся, словно оттуда, сверху, кто-то мог видеть эту бледную улыбку. Он не молил о спасении. Он просто улыбался и ждал. Он не мог умереть без позволения на то свыше.

А позволения такого, по всей видимости, не было. Не случайно же Грин выжил, не зря? Ведь правда, Господи? Ведь ты никому не посылаешь испытаний, которые невозможно выдержать, правда? А раз так, значит, остается лишь жить и не жаловаться. Жить, сколько отмерено. Жить во что бы то ни стало. Смерти вопреки.