Андрей Воронин - Личный досмотр

— Там что, море рядом? — удивился Андрей.

— Моря нет, зато болота знатные, — ответил Рублев. — Еще есть речка, Кокшага называется. Знаешь, как переводится? Два шага, понял? Так что без моряков там никак нельзя. Места там красивые, Андрюха.

В сосновом лесу, как в церкви, ей-богу. А закаты какие! Сроду таких не видал. Летом жарища, зимой снега по самое некуда...

Он замолчал, уйдя в воспоминания. Подберезский немного подождал и деликатно кашлянул в кулак.

Комбат встрепенулся и оторвал взгляд от мерцающего экрана. В этом мерцании ему чудилось что-то до боли знакомое, но он никак не мог вспомнить, что именно. Сама конфигурация граф и столбцов вызывала какие-то не вполне осознанные ассоциации, в которых Комбат, сколько ни пытался, не мог разобраться, «Устал, — подумал он. — Укатали Сивку крутые горки. А завтра воскресенье, Серега будет ждать. Я его предупредил, но он-то все равно будет ждать, на калитку коситься... Что же делать-то теперь со всей этой дрянью?»

Подберезский, ожесточенно дымя зажатой в углу рта сигаретой, складывал собранные покойным майором Постышевым материалы обратно в кейс, одолеваемый теми же мыслями, что не давали покоя Комбату; что делать? Он понимал, что уже подписал себе смертный приговор, заглянув в этот кейс. Можно было бы уговорить Комбата забыть обо всей этой истории и скрыться, хотя это легко сказать: уговорить Комбата.

Но можно было бы хотя бы попытаться...

Вся эта история не продлится долго: послезавтра груз прибудет в Москву и отправится дальше по назначению, поскольку у погибшего в аэропорту майора и его неизвестного соучастника ничего не вышло — майор умер в самый неподходящий момент. Груз отправится дальше, и люди, запечатленные на видеокассетах, либо постепенно успокоятся, видя, что ничего не происходит, либо попадутся на чем-нибудь и сядут за проволоку на исторически значимые сроки.., хотя это вряд ли, подумал Андрей. Сейчас все хотят жить, и уж если не получается жить хорошо, то хотя бы просто жить — как придется и любой ценой, лишь бы платил эту цену кто-нибудь другой. Все хотят покоя, и никто не хочет проблем, и два вагона стреляющего железа преспокойно прибудут к месту назначения, где их вскроют и раздадут мрачным бородатым людям. Однажды выпустив джинна из бутылки, очень тяжело загнать его обратно: выиграв войну, которую не они затеяли, эти люди вспомнили, что пропитание легче добывать разбоем, чем монотонным, до одури, трудом, и взяли эту простую истину на вооружение. Два вагона оружия и боеприпасов — это тысячи смертей, десятки тысяч, а может быть, и сотни стараться... это уж как пойдет, отчего же, подумал Андрей. Можно, конечно, и отсидеться. Киллера пришлют — отвернем ему башку, и вся недолга. Вон мы с Иванычем какие здоровенные... Правда, Бурлак в больнице лежит, ему от своего Айболита слинять тяжеловато будет. А какая разница между Бурлаком и каким-нибудь пацаном из сожженного на горной дороге автобуса? Да никакой, кроме того, что Бурлак — наш знакомый, взрослый мужик и вообще сам во все это влетел и нас за собой утащил, а этот самый пацан — да кто его вообще знает, есть он на свете или нет его вовсе? Ну и что, что он вообще ничего не знает и не узнает про эти два вагона? Вырастет — сам за автомат возьмется, так ему и надо... И вообще, своя рубашка ближе к телу.

— Ну что, Иваныч, — сказал он, захлопывая кейс и убирая его с глаз подальше, в угол, — подобьем бабки?

— Подобьем, — вздохнул Комбат. — Только пойдем на кухню, что ли. Это же обалдеть можно — целый день человека голодом морят!

— Елки-палки, — спохватился Подберезский. — То-то я смотрю, что у меня в брюхе прямо полковой оркестр играет! Про обед мы как-то забыли!

— Зато поужинаем как люди, — успокоил Борис Иванович.

— Конечно, — проворчал Подберезский, — как люди... Водка, наверное, уже совсем теплая, а мясо, наоборот, холодное.

Комбат замер на пороге и уставился на него удивленным взглядом. Почесав в затылке, он медленно сказал:

— Надо же, до чего людей сытая жизнь доводит.

Как сейчас помню: захожу это я в палатку, а там младший сержант Подберезский. Лежит, бедняга, голова с нар свесилась, и ни на что не реагирует. Все, думаю, убили Андрюху, сволочи... А температура, заметь, градусов сорок пять в тени...

— Ну, — засмущался Подберезский, — так это когда было!

— Но спирт-то был теплый? — стоял на своем Комбат.

— Горячий, — скривился Подберезский. — До сих пор, как вспомню, всего перекашивает. Ладно, уговорил. Согласен на теплую водку.