Илья Рясной - Большая стрелка

У сладкой парочки еще имелись в наличии былой кураж и нахальство, но уже подступал настоящий страх на грани паники. Впервые в жизни они поняли, что перебрали.

— И что дальше? — спросил Художник.

— Ментам живыми не дадимся, — бодро сообщил Башня.

— Лыжи вострить из города вам надо, — сказал Хоша. — Как можно дальше.

— Надо, — вздохнул Брюс. — Но как?

— Устроим, — пообещал Художник.

Когда он остался с Хошей наедине, то сказал:

— Надо их пока в деревне спрятать. А потом документы выправить и спровадить к такой-то матери. Согласен?

— Согласен. Вот же падлы. Ну, Брюс.

— Только сперва поучить вечером на природе. Чтобы не повадно было.

— Надо, — согласился Хоша.

Вечером беглецов усадили в хлебный фургон — пришлось арендовать по случаю. За фургоном на двух машинах ехал Хоша с двумя своими приближенными быками и Художник с Шайтаном. Из города выбрались без проблем — выбрали маршрут, чтобы не нарываться на посты ГАИ. В укромном месте свернули с дороги.

— Выходите, — сказал Художник, отворяя дверь фургона. Беглецы вылезли и озадаченно огляделись.

— Ты куда нас привез?

— Побеседовать, — Художник вынул пистолет, передернул затвор. — Вас, суки, валить за все ваши дела пора.

— Да тебя самого валить надо! — Башня обернулся к главарю. — Хоша, чего этот Леонардо недовинченный так раздухарился?

— Прав он, Башня, — ледяным тоном произнес главарь. — Вас валить надо.

— Ты чего, Хоша?

— Чего?! Вы конкретный переполох, падлы, в городе устроили! Столько братанов наших из-за вас на нарах парится! Сколько под ментовскую раздачу попало! За меньшее вилы бывают! — взвизгнул Хоша и ударил с размаху Башню по лицу. А Брюсу заехал с размаху ногой в живот, но тот выстоял, только крякнул. Хоша ударил их еще несколько раз. Те снесли все это. Только Брюс сказал:

— Хоша, мы поняли… Не повторится.

— Надеюсь. Дальше — болота, Художник правильно сказал, — Хоша махнул рукой. — По машинам.

— Нет, Хоша. За такое надо по справедливости отвечать, — Художник вскинул пистолет и выстрелил в Башню.

Башня рухнул на колени, удивленно глядя на него, но он не интересовал больше Художника. Тот выпустил две пули в Брюса.

— Ты что сделал? Ты что сделал, козел?! — воскликнул Хоша, отступая.

— А ты против?

— Да я тебя самого сейчас…

Художник пожал плечами и кивнул Шайтану. Тот широко улыбнулся, выхватил из-за пазухи пистолет-пулемет «кедр». И выпустил очередь. Хоша рухнул на землю, а вместе с ним и один из быков. Второй остался жив.

Художник был счастлив, как тогда, когда вогнал нож в пузо Бузы в темном парке и думал, что навсегда освободится от той тошноты и неудобства, которые возникают у него при виде подобных скотов. Но не избавился. А сегодня он наконец распрощался навсегда с Хошей. Со своим кровным корешем Хошей.

Художник слишком рано избавился от иллюзий и был благодарен жизни за этот подарок. Он слишком рано узнал, что в мире каждый человек изначально враг. Он слишком рано познал распутных женщин на малинах и убедился, что нет и не может быть в мире такого слова — любовь, что женщина — жадная, похотливая, продажная тварь. И рано узнал, как вредна химера дружбы. Нет в мире друзей. Есть кореша. Кореш — это, в общем-то, тот же враг, но только с которым ты волей обстоятельств плывешь в одну сторону, и у вас общие враги и общие интересы. Любая банда кончала внутренними разборами. Почему? Да потому, что, когда расходились интересы, всю эту трескотню о верности друг другу до могилы, все эти клятвы моментально волной смывало, а оставалась обнаженная простая истина — человек человеку волк. С Хошей их пути разошлись давно, и настало время ставить точку. Художник ненавидел Хошу. Как ненавидел других своих корешей. Это были твари, а не люди. И в этой ненависти была радость освобождения от иллюзий.

На ногах остался один из быков и шофер хлебного фургона. Художник знал, что эти двое были корешами не разлей вода. И что они были верными хошиными псами. И тут его погнала вперед какая-то упругая, веселая волна.

— Ну а с вами что делать? — подошел к шоферу. Тот начал ныть:

— Художник, не убивай… Я все сделаю, но не убивай.

— А зачем ты мне нужен?

— Не надо. Прошу тебя! Прошу!!! Художник повернулся к быку.

— Тоже жить хочешь?

— Хочу, — прохрипел он. Его держал на, мушке Шайтан, готовый в любой миг выпустить очередь.

— Вы с ним кореша, — кивнул в сторону шофера.

— Да.

— На, — Художник вытащил нож. — Убей его.