Андрей Измайлов - Белый ферзь

Лозовских не успел — и реакция подвела (страж очутился в двух шагах, когда Лозовских дозрел: пора сматываться, пока не перепутали), и походка вдруг стала прыгающей, почти бег…

Его перепутали! Его просто перепутали! Ну какое он лицо кавказской национальности?! Он старший научный сотрудник! Он — в библиотеку! Куда вы меня?! Меня не надо! Я же ничего… Документ?! Да нет у него никакого документа! Зачем уроженцу Петербурга на улицах Петербурга документ?! Русский он, русский! То есть… не лицо он кавказской национальности!

Русский? Давно на себя в зеркало не смотрел, чурка?! Пошли, пошли. Ах, еще и упираться? Вырываться? Н-на!

Получи демократизатором по почкам! А теперь иди куда ведут! На цырлах, понял! Вздумай только дернуться!

(В очках был Лозовских? Без очков?

Без. Снег пошел, стекла заляпались. А столпотворение началось, и он их в куртку спрятал, чтоб не сбили в толпе, не раздавили. Без очков…

A-а… Тогда да. Тогда понятно. Чурка…)

Его привели в отдел милиции, его заключили в «аквариум», часть помещения, забранную толстенной решеткой, — вместе со всем уловом, вместе с прежней дюжиной сидельцев (верней — стояльцев, сесть там не на что) и полудюжиной свеженьких.

Он пытался объясниться сквозь решетку с моложавым смуглым капитаном, затеявшим идентификацию личностей последовательно и неторопливо (перед капитаном на столе топорщилась пачка отобранных паспортов, странным образом совпавшая по ассоциации с рыхлыми стопками в подвале — в подвале, черт, в подвале! Инна!):

— Товарищ капитан! Можно вас?! Товарищ капитан!

Тот глянул искоса, промолчал. Еще глянул на неунимавшегося клиента. Еще глянул. Нет, не понимает живчик челове… милиционерских взглядов! И благожелательно отвлекся:

— Будешь буянить, вообще никогда отсюда не выйдешь! — не отвлекай, мол, и до тебя очередь дойдет.

Лозовских бессильно разъярился (у старших научных сотрудников это выражается в экспрессивном бормотании «Да что же это такое, а?! Что же это за… Это же, это… ну просто, ну, не знаю!») — как-так: и до тебя очередь дойдет?! Он — не из очереди! Он — по ошибке! Он… очки! Где очки?! Ага! Очки! Как? Теперь-то навскидку видать — он не торговец мелким-крупным оптом, он научный работник, он из библиотеки!

Но капитан не вскинул на него взгляд, продолжал окликать задержанных, сверяясь с паспортом. Если очередной выкликнутый впадал в русскоязычную немоту, капитан переключался на то наречие, коим задержанный владел, и тут же толмачил ответы лейтенанту, сидевшему тут же за столом, записывающему. Полиглот! Владеет азербайджанским, грузинским, армянским, чеченским…

Русским языком вам говорят, капитан! Святослав Михайлович Лозовских попал за… тьфу… за решетку по недоразумению! Святославу Михайловичу Лозовских срочно требуется на волю! Куда-куда?.. В… библиотеку!.. Что, «очкарик», не получишь в означенный срок свою порцию чтива — загнешься?! Стой! И жди своей очереди! Видишь, остальные терпеливо ждут!

Остальные, кто-то сзади, толкнули «профессора» в бок (уй-юй! туда, куда демократизатор в «Апрашке» угодил! у-и-ий!) — не мешай начальнику, не понимаешь, да?!

За стенкой кто-то выл поминальным воем на три голоса, колотился в запертую на засов глухую дверь:

— Дя-а-адя! Пусти-и! Дя-а-адя! Ы-ы-ы!!! Дя-а-адя!!! — непрерывно, бесконечно, надрывно.

Капитан перекладывал паспорта из убывающей стопки слева в растущую стопку справа.

Над головой у него поминутно дергались часы.

Уже четыре…

Уже половина пятого.

Уже пять…

Кто-то из людей в форме приходил, уходил, докладывался по телефону, телефон верещал, стоило положить трубку.

Поминальный вой не утихал.

Заваливались молоденькие девахи, вызванные капитаном по номерам, задиктованным сидельцами-стояльцами: «Да! Это мой, мой. Кто-кто! Родственник! Дальний! Он не прописан, он в гости приехал. А мой паспорт вот — прописка местная!» — родственными отношениями там и не пахло, и рядом не лежало (хотя… насчет «рядом лежало» — вполне, вполне!). Ну да плати и забирай своего. Штраф. За что? Риторический вопрос!

До Лозовских очередь никак не доходила — документов-то нет, сначала — тех, кто с паспортом. Но и сообщить домашний телефон стражам порядка Лозовских не мог — там у него не деваха-«родственница», там у него жена, Дарья.

Жутко не само по себе известие: «Лозовских Святослав Михайлович — он кем вам приходится? Мужем? Подъезжайте в семьдесят девятый отдел милиции, переулок Крылова. Он у нас. И захватите документ, удостоверяющий его личность. Может, он и не он вовсе».