Дмитрий Красько - Исчезнувший

Резко свернув в его сторону, я остановился напротив скамьи и строго спросил:

— Где твое боевое настроение, боец?

— Какой такой боец-шмаец, э? — он протянул ко мне ладонь жестом нищего на паперти. — На меня сейчас Макарец кричал — денег хочу, говорит.

— А ты?

— А где я ему деньги-меньги возьму? Два с половиной клиента за весь ночь — это деньги, да? Это слезы. А он говорит — уволю! За что уволю, Мишок? За слезы, да?!

— Тю! — удивился я. — Так это ты из-за Макареца расстраиваешься? Нашел, о чем горевать. Это же больной человек, Рамс. Его из психушки под подписку выпустили. Вот он и ходит, людям мозг насилует. Мне сегодня тоже попытался. Я же из-за этого не расстраиваюсь.

— Тебе тоже? — Рамс буквально расцвел, осознав, что он также не одинок. — А тебе за что?

— За то же, что и тебе. Денег хотел.

— А ты?

— А я не дал. Денег все люди хочут. Не каждый их достоин. Вот когда он начнет по команде «Апорт!» мне пиво из ларька таскать — тогда можно будет и по поводу денег подумать.

— Вах, Мишок! — сурово заметил Рамс. — Опять ты все неправду говоришь. Зачем ты постоянно бедного грузина обмануть хочешь?

— Где я тебя обманул, Рамс? Ну, дал я Макарецу четыреста тысяч рублей. Так ведь четыреста тысяч — не деньги, сам знаешь. Это, по нынешним временам, даже не слезы. — Я присел рядом с ним на скамейку, хлопнул по плечу и заговорщицки подмигнул: — А вот ты мне скажи, дорогой — зачем ты от вокзала за мной след в след ехал? Целкость тренировал?

— Какой целкость?! — он гневно сверкнул темными очами. — Я целкость в двенадцать лет потерял! Я — джигит!

— А сваны бывают джигитами?

— Сваны могут быть всем, чем захотят!

— Ух, ты! Здорово. А зачем, все-таки, за мной ехал?

Рамс немножко смутился, хотя у него это плохо получилось — он просто не умел этого делать. Потер кончик мясистого носа и признался:

— А ты город лучше меня знаешь. Всякие закоулки-шмакоулки. Я в пробках не хотел стоять, поэтому за тобой поехал.

У него был такой вид, будто он только что собственноручно втоптал в грязь свое гипертрофированное мужское достоинство. И я пожалел его, сказав:

— Да ты не переживай, Рамс. Я не в претензии. Но с одним условием — теперь мы в расчете и я тебе никакой газировки-шмазировки не должен. Идет?

— Идет, — тяжело вздохнул он и поднялся. — Совсем плохой утро, э? Сначала Макарец уволить хочет, теперь ты меня на газировку кинул. Домой приду — жена точно не даст.

— За жену не скажу, — я тоже поднялся, — а про Макареца смело забыть можешь. У него таких прав нету, чтобы увольнять кого-нибудь. Он завгар простой.

— Зачем тогда он это говорил?

— Потому что сношать мозг ближнему своему — это право у него есть. Это право вообще у любого человека есть. Ты этому только не удивляйся, хорошо?

— Пойду домой, — Рамс осуждающе покачал головой — мол, как вы, кретины, достали со своими мудреными завихрениями! — и таки пошел к воротам. Видимо, имея в виду начать оттуда путешествие к жене. Которая все равно не даст — он сам признался.

Я хмыкнул и зашел в боксы. Беседа с Рамсом неплохо подправила настроение.

Пока я общался с Макарецом и Рамсом, пока между делом носился по территории таксопарка, большинство народа успело разъехаться. Остались те, чей напарник еще не прибыл, поскольку волей клиента был отправлен к черту на кулички, да те, чьи транспортные средства были тяжело больны. Общим количеством не больше полутора десятков человек. Они неприкаянно слонялись по гаражу, изредка сбиваясь в стихийные кучки.

Из общей массы выбивался Генаха Кавалерист — жилистый тощий мужик лет на пять старше меня. Он стоял возле смотровой ямы, гордо выгнув колесом свои потрясающей кривизны ковбойские ноги, и разглядывал плакат на стене.

В смотровой яме стоял механик Вахиб и тоже смотрел на плакат. Сквозь дырку Генахиных ног.

Я решил, что на стене висит безусловно стоящая вещь, раз два таких уважаемых аксакала во все глаза пялятся на нее. Стоило присоединиться и оценить. Люблю шедевры.

Но, подойдя, не удержался и сказал механику:

— Слышь, Вахиб, а Генаха не шотландец — он Кавалерист.

— Ну и што? — Вахиб безразлично пожал плечами.

— Так у него не юбка, хрена ты ему под подол заглядываешь? Все равно ничего не видно.

— Тьфу, шайтан! — выругался Вахиб. — Сам дурак, и бабка твой с пистолетом ходил! — Развернулся и исчез под чьим-то неизлечимо больным авто. Я хохотнул и шагнул к Генахе.

— Здорово, Кавалерист. Приобщаешься к высокому искусству?