Андрей Воронин - Беспокойный

Исключения из общего правила можно было пересчитать по пальцам одной руки, но с ними со всеми, кроме легендарного двести девяносто пятого, Захара Токмакова, Сергею было решительно не о чем разговаривать. Их мозги выжег не аппарат «доктора Смерть», как называл главного здешнего упыря неугомонный Захар, а употребляемый внутрь одеколон, и людьми они перестали быть намного раньше, чем угодили сюда. Лица у них были обрюзгшие, глаза пустые, и отличить их от прочих «объектов» можно было разве что по вялой жестикуляции и мимике (у тех, кто «выгорел» в стендовом кресле, и то и другое практически отсутствовало) да еще по немногочисленным, преимущественно матерным репликам, отпускаемым по мере необходимости. У Сергея вставали волосы дыбом, когда он думал о том, что еще совсем недавно твердой, решительной походкой двигался по пути, ведущему именно к такому состоянию. Впрочем, всем им здесь был уготован один и тот же конец, и, чтобы его не торопить, следовало как можно меньше выделяться из общей серой – в данном случае серой в прямом смысле слова, от цвета одежды до оттенка кожи – массы.

Только Захар Токмаков мог позволить себе не прятаться, сыпать направо и налево шуточками и даже пререкаться с охраной. Он был уникум, не подверженный воздействию психотропного излучения, и на этом основании его берегли как зеницу ока и баловали, как поселившуюся под плинтусом в лаборатории, где разводят чумные бактерии, обычную, не лабораторную, серую мышь. Максимум, что ему могло грозить, это пара синяков да хороший электрошок – болезненный, но строго дозированный, чтобы, упаси боже, не повредить драгоценный, обладающий уникальными защитными свойствами организм.

Сергей Казаков уникумом не был. Он уже провел в стендовом кресле три мучительных сеанса, о которых у него сохранились лишь самые смутные воспоминания. Психика его пока вроде бы не пострадала – то есть пострадала, конечно, но не катастрофически, без необратимых последствий, – но он чувствовал, что ресурсы его организма, в отличие от организма двести девяносто пятого, Захара, далеко не безграничны. Поэтому он старательно делал вид, что уже низведен до общего скотского, бессмысленного состояния. На таких охрана обращала внимания ровно столько же, сколько на перегоняемых с пастбища на пастбище коров: главное, чтобы сдуру не забрели куда-нибудь не туда, не потоптали чужой огород и не сломали себе ненароком шею…

Деревянной походкой живого робота, двигаясь по серому бетонному коридору, он все ждал, когда к нему начнут присоединяться другие члены рабочей команды, в глубине души надеясь, что среди них окажется Захар. Тогда они перебросятся парой слов о семнадцатой штольне и прикинут, как бы им все-таки отсюда выбраться. А выбираться надо, и поскорее, тем более что пара из них составилась отменная, чуть ли не идеальная: один – не подверженный воздействию психотропного излучения уникум, собаку съевший на системах принудительной вентиляции угольных шахт, а другой – профессиональный костолом, спецназовец, десантник, способный голыми руками проложить дорогу сквозь строй вооруженных вражеских солдат и сорок километров бежать без остановки с раненым товарищем на плечах.

Хотя варианты, конечно, могут быть разные. Что, например, станет делать Захар, если на полпути к свободе их накроет излучением и Сергей из надежного товарища мигом превратится в бешеного зверя? И что станут делать они оба, если в решающий момент окажется, что пресловутая семнадцатая штольня – глухой тупик, который никуда не ведет? Но, как известно, не попробуешь – не узнаешь, а при отсутствии иного выбора их союз ума и силы можно и впрямь считать идеальным.

«Ум и сила, – подумал Сергей, которому это словосочетание показалось смутно знакомым. – Где-то я на это натыкался, в какой-то книжке, что ли… А! Да это ж Дюма, «Двадцать лет спустя». Там одна глава так и называется: «Ум и сила». Это когда кардинал Мазарини посадил д'Артаньяна и Портоса в соседние камеры, а они оттуда выбрались и сообща взяли его, бродягу, за хобот… А хорошо, наверное, было бы жить в каком-нибудь романе Дюма – неважно, отца или сына, сроду я их не различал. Да и на что мне это – знать, какую из книжек написал сын, а какую – папаша? Я же не историк литературы! Главное, чтобы читать было интересно. А самое ценное у них – это что добро всегда побеждает зло. И всегда с первой страницы ясно, где одно, а где другое. Тут, например, тоже ясно, кто злодей, а кто жертва. Но, в отличие от романа, здесь мне победу никто не гарантирует. И никто в самый последний момент не придет мне на помощь – даже Иваныч и тот не придет, потому что при всех его несомненных достоинствах он все-таки не Господь Бог, а просто отставной майор ВДВ. Помнится, у того же Дюма Атос и Арамис с товарищами по заговору вытащили какого-то мятежного герцога из самой Бастилии. Ха, Бастилия! Куда ей до этого бункера! Стены, решетки, вертухаи – это все мелочи, зола. Тут главное в чем? Главное, что эта самая Бастилия торчала посреди Парижа у всех на виду, пока коммунары ее не сожгли к чертовой бабушке. А про этот бункер даже министр обороны и тот вряд ли знает. А как освободить человека из места, о существовании которого даже не догадываешься? С таким же успехом меня могли похитить инопланетяне и увезти за тридевять галактик на летающей тарелке. Там, в Крабовидной Туманности или в созвездии Стрельца, мне оставалось бы одно: дать кому-нибудь в рыло, угнать у гадов тарелку и на всех парах гнать посудину домой. На автопилоте, потому что указателей в этом их космосе нет и дорогу спросить не у кого… И тут то же самое, только вместо летающей тарелки – семнадцатая штольня. И как с тарелкой неизвестно, заведется она или нет, так и с этой штольней – ну, никакой же уверенности! Вот и получается, что вместо летающей тарелки у меня какая-то штольня, а вместо уверенности – надежда, да и та слабенькая…»