Андрей Воронин - Беспокойный

– Ты чего, Серега? – вполголоса спросил Борис Иванович.

Вместо ответа Казаков, выпрямившись, показал ему короткоствольный пистолет-пулемет популярной у спецслужб всего мира модели МП-5. В луче фонарика, с которым уже начал соперничать пока еще бледный свет разгорающегося утра, было видно, что вороненый ствол и казенник слегка тронуты ржавчиной.

– Все на месте, – сказал Сергей.

– Ну, и на кой тебе эта пукалка? – спросил Рублев. – Мало железа на себе тащишь?

– Не в этом дело.

Казаков равнодушно бросил под ноги пистолет-пулемет, протянул снизу руку, и Борис Иванович одним мощным рывком, как морковку из сырой земли, выдернул его вместе с тяжеленным рюкзаком и прочей амуницией из промоины. Поправив на плечах широкие стеганые лямки, капитан погасил фонарик, и они двинулись дальше, шурша сухой травой и внимательно глядя под ноги.

– Не в этом дело, Иваныч, – повторил Сергей. – Просто хотелось убедиться, что у меня с головой все в порядке. Раз все это барахло лежит там, где я его оставил, значит, я действительно тут был. А то, когда Николай давеча в кафе пошутил: а вдруг, мол, ты чего-то нанюхался и тебе все это привиделось, – я, откровенно говоря, струхнул. А вдруг, думаю, правда? Квартиру обманом отняли – так это, знаешь ли, с кем не бывает. Пить надо меньше, как говорится… Но остальное-то! Это же в страшном сне не приснится!

– То-то, что не приснится, – угрюмо произнес Рублев. – Такое только наяву и бывает, а сны – это так, вихревые токи в коре головного мозга…

– Чего? – опешил Сергей. – Ты сам-то понял, что сейчас сказал?

– Нет, – откровенно и торжественно, как в судебном заседании, признался Рублев. – А надо?

Казаков невольно фыркнул и зашагал веселее. Они двигались почти строго на восток, и рассвет занимался прямо по курсу. Солнце еще не поднялось, но в жемчужно-сером предутреннем свете уже можно было разглядеть каждую травинку, не говоря уже о приближающейся с каждым шагом грозной надписи на бетонном заборе: «Стой! Запретная зона. Стреляют без предупреждения».

– Если после твоего побега они догадались выставить часовых, тут нам и абзац, – словно прочтя его мысли, сказал Борис Иванович.

– Ночью на минном поле, конечно, было бы веселее, – огрызнулся Сергей, возражая не столько ему, сколько себе. – Да и кого они выставят, каких таких часовых? Там, внизу, их не так много, чтобы держать оцепление вдоль всего забора и заодно нести службу в бункере. А матросиков с базы привлекать – значит рисковать рассекретить объект. А то еще который сообразит, что до моря по прямой рукой подать, и рванет в самоволку – купаться. Аккурат через минное поле…

– Да, – покряхтывая под тяжестью рюкзака со взрывчаткой, согласился Рублев, – хорошая все-таки штука – секретность. Особенно в нашем, российском исполнении. Охрана, которая ведать не ведает, что она охраняет, – это уже не охрана, а так… греческий хор.

– Греческий хор… – с легким изумлением повторил Сергей. – Да ты, никак, книжки читать начал?

– Погоди, я их еще писать начну, – пригрозил Борис Иванович. – Что ж мне, до старости людям морды ломать?

– Людям? – многозначительно переспросил Сергей.

– А хоть бы и нелюдям. Кулаки-то не казенные, да и возраст уже не тот…

– Ну-ну, – с сомнением произнес Казаков. – В добрый час. Воображаю себе этот опус в жанре экшн: «Этот этому как даст, этот покатился»…

– Не споткнись, Серега, – заботливо предупредил Борис Иванович.

Они шли гуськом, след в след – скорее по привычке, чем в силу необходимости, – и Казакову пришлось оглянуться через плечо, чтобы проверить, не обрела ли только что произнесенная, небрежно замаскированная заботливым тоном угроза каких-либо зримых, осязаемых форм.

– Уже и пошутить нельзя, – проворчал он, убедившись, что опасность с тыла ему не грозит.

– Шутка шутке рознь, – назидательно ответил Рублев. – Я ведь хоть и будущий, но писатель все-таки. А писатели, как покойники, любят, чтобы о них отзывались либо хорошо, либо никак.

– Так это все любят, а не одни только писатели, – резонно заметил Сергей. – Сроду не встречал человека, который радовался бы критике, пусть даже самой справедливой и конструктивной. Взять себя в руки, стерпеть и адекватно реагировать – это сколько угодно, а радоваться – ну кем это, скажи на милость, надо быть, чтобы от радости в ладоши хлопать, когда тебя, такого расчудесного, с головы до ног белого и пушистого, почем зря на все корки ругают? Ну и что, что за дело? Я ж хороший – могли бы, кажется, понять, простить и промолчать, не ранить мою тонкую, уязвимую натуру…