Евгений Петропавловский - Химеры мультиверсума

которая теплится в наших звериных зрачках.

Предметы давно потеряли свои имена –

и мы нарекли их другими… Но горечь и страх –

ожившие тени былого – они не уйдут:

они ещё слышат дыхание прошлых имён;

бесстрастный звучит камертон, призывая на суд;

и каждый ещё не рождённый уже осуждён

на злые – по вещему Фрейду – подспудные «я»,

на кровосмешение знаков событий и мер

по предотвращению собственного бытия,

на это кружение, это сложение сфер

чужих интересов… И радостно бдит вороньё

совсем недалече, коль ты, безоружен и наг,

принёс в дольний мир свою плоть; и вкушает её

меняющий лики досужий любой хронофаг…

И даже когда различишь в знаменателе ноль –

сумеешь понять ли придуманный дьявольский ход:

в итоге простого деления тёмная голь

имеет иллюзию вечности в слове «народ»…

Но тщетно бежать от тщеты: в лучшем случае, ты

сто раз возвратившись из битв – со щитом, невредим,-

в сто первый на нём возвратишься из сечи; щиты

куда долговечней твоей протоплазмы. Засим

и правда, которая дольше мгновения, – ложь,

набор аберраций, игра подсознания, навь.

Из этой овчинки доноса и то не сошьёшь,

чего не сказать о богатстве аллюзий. Представь:

на утлом судёнышке некие чудики (но

отважные хлопцы), покинув свои города,

поплыли в Колхиду искать золотое руно –

и дальше по тексту… Но с кем это было? Когда?

За тьмою редакторских правок уже не узнать:

герои давно потеряли свои имена –

и мы нарекли их другими. Лишь чёрная гладь

Эвксинского Понта безмолвно вздымает со дна

ожившие тени былого, щепу, черепки,

оружие, кости, обмылки старинных монет.

Рукой зачерпнёшь – и, как кровь, солона, из руки

струится великая тайна всего, чего нет…

Старшина Карачкин в космос полетел:

оклемался в невесомости – и двинул на Луну,

потому как подполковник, что пришёл в особотдел,

своим моральным кодексом замучил старшину.

Чтобы не зависеть от внезапных бед,

он взял канистру спирта, да колбаски полкило,

да хранившийся в каптёрке полковой велосипед

(так просто, ради хохмы, подполковнику назло);

прибыв на стоянку лётную свою,

в секретный аппарат с тяжёлым сердцем погрузясь,

взлетел, оставив Родину, начальство и семью:

врубил форсаж и тронулся, у бога не спросясь.

И почти тверёзый, сидя на Луне,

иностранцам в телескопы строит страшное лицо.

А в Европе и в Америке сенсация: "К войне

Россия изготовилась – берёт весь мир в кольцо…"

В панике российский генералитет –

экспедицию готовят, чтоб нахала возвратить.

И что с ним дальше делать? Дать по харе тет-а-тет?

Иль орденом – чтоб не было скандала – наградить?

Ах ты, мама-Русь, бездомная тоска!

Лежит он прямо в кратере с канистрой на груди;

стучат его мгновения, как пули у виска…

Что кинул он в краю родном? И что там, впереди?

Ах ты, мама-Русь, зелёная печаль!

Не умеешь ты беречь своих отважных сыновей!

На белой скатерти Луны, затмив собою даль,

лежит он в званье старшины, и нет его главней;

сам себе Колумб, Ермак и Магеллан,

взирает он на Землю – муравьиную семью,

сапогами окунаясь в безвоздушный океан,

руками обнимая Веселенную свою…

Динозавры были сильными и добрыми,

поэтому не оставили потомства;

их генокоды растворились

в тёплой воде и прохладной траве,

в дыме облаков и пении птиц,

и, может быть, в этих строках,

пытающихся донести до вас

тоску миллионов лет понимания,

что нельзя без конца пожирать друг друга…

Лишь мёртвым дано услышать, как в поле растёт трава.

Зачем же тогда пытаюсь я это облечь в слова –

и, положив на мелодию, под нос себе бормочу?

Отпусти меня, музыка!

Не хочу!

душа порою так чиста

что трудно не развоплотиться

пространство белого листа

тебя уводит за границу

пустовращения толпы

погрязшей в знаках препинанья

за Геркулесовы столпы

привычной сферы бытованья

в даль неизведанных миров

где волны снов о берег бьются

куда слетают стаи слов

затем чтоб ветром обернуться

туда стремятся все пути

все радости и все печали

а ты сумеешь обрести

и слово

бывшее в начале

когда душа твоя чиста

1

Виртуальные частицы

сквозь Петровича проходят.