Олег Дудин - Я не ангел

– Ну… если только продать и откупиться…

– Не успеешь!

– А может, мы их грохнем? Их же всего тридцать!

– Это кто такой умный?

– Да это Байрон. Он новенький.

– Тогда пусть молчит, когда старшие разговаривают! А то пойдёт один Ангелов бить! – Говоривший перевёл дух и запричитал по-новому: – Ой, порешат нас!

– Убьют нас, братцы! Как пить дать, убьют!

– Кстати, насчёт пить. У меня есть!

– И у меня!

– И я захватил!

– А я вообще без пузыря из дома не выхожу!

Выяснилось, что выпивкой запаслись все. Кроме новичка Байрона, который оказался трезвенником.

– Ну их на фиг, этих Ангелов!

– Правильно!

– Ну, будем!

И черти, наплевав на прямой приказ Властителя, хорошенько приложились – кто к фляжке, кто к бутылке…

Недоумевающие Ангелы ждали сражения, а черти драться уже не собирались (я их прекрасно понимаю…). Хранители с вытянутыми лицами наблюдали, как черти садятся в кружок, отлаживая трезубцы в сторонку. Через пять минут личная гвардия Сатанаила затянула пьяными голосами хит всемирно известного девичьего дуэта «Я сошла с ума». Пели дружно и задушевно. Правда, голоса и слуха не было ни у кого. Но спиртное всегда добавляет если не таланта, то храбрости и наглости, верно?

Капрал Ангелов нахмурился – время, отведённое на рекогносцировку, истекало, а рота десанта ещё не нашла нуждающийся в охране объект. А тут ещё черти не желают воевать!

– Боб! – окликнул он.

– Да, сэр!

– Подкрадись к чертям и разведай обстановку!

– Есть, сэр! Рад стараться, сэр! Служу Родине, сэр! Уже иду, сэр!

– ВАЛИ УЖЕ! – не выдержал капрал.

Ангел Боб на цыпочках направился к гуляющим на всю катушку чертям. Капрал только покачал головой в напомаженном парике (который, кстати, выдерживал прямое попадание ракеты «земля-мозги»).

Боб подкрался поближе, потом ещё ближе, и вот он уже стоит за спинами гвардейцев. Те – ноль эмоций, пьют себе дальше, умудряясь при этом петь репертуар «Татушек» одновременно с приёмом спиртного. Половина слов, естественно, заменялась на бульканье. Выходило даже мелодично.

Неожиданно один из чертей заметил Ангела и спросил:

– Ты… это… Ик!.. Кто?..

– Ну… – замялся Ангел, – э… свой я!

– Тогда пей!

Гвардеец протянул Бобу флягу. Ангелу пришлось глотнуть. А так как спиртное в их Мире было под запретом, с непривычки его хорошенько развезло (ну и не стоит забывать о высокоградусности чертячьей выпивки). Боб сел в чертячий круг, обнял своего «благодетеля» и поцеловал его в пятак.

Минуту спустя до Ангелов долетел его пьяный баритон:

– На-а-ас не-е-е до-о-ого-о-оня-я-ят!

Капрал зло сплюнул на траву.

– Хосе Августо Мария Лопес Октавиан Тристан Умберто Патрисио Оливио Елена!

– Я, сэр! – отозвался названный Ангел.

– Почему тебя нельзя называть просто Хосе?

– Не положено, сэр!

– Почему? – удивился капрал.

– Национальная традиция, сэр! – объяснил «многоимённый».

– И это традиция даёт вам такие многотомные имена?

– Никак нет, сэр!

– А кто?

– Мама, сэр!

– А как зовут твою маму? А впрочем, – капрал представил себе двухминутное перечисление имён его матери, – не говори! Ты можешь взять себе псевдоним?

– Нельзя, сэр!

– Это ещё почему?

– Перед лицом Господа нашего нельзя лгать, сэр! А псевдоним – это тоже ложь, сэр!

– Вот чёрт!

– Сэр?

– Чего тебе? – не понял капрал.

– Упоминать имя нечистого запрещено, сэр! – оттарабанил Ангел.

– Тьфу ты! Знаю я!

– Но, сэр!..

– МОЛЧАТЬ! – рявкнул капрал. От звуков его голоса с деревьев слетели птицы. А черти и ухом не повели. Ни одним из двух сотен.

– Есть, сэр!

– Слушай, Хосе, а не…– Капрал наткнулся на умоляющий взгляд Ангела.– А, ладно!.. Слушай, Хосе Августо Мария Лопес Октавиан Тристан Умберто Патрисио Оливио Елена, а почему бы тебе не сократить твоё имя до аббревиатуры?

– А можно? – изумился тот.

– Конечно! Это ведь никто не запрещает! Получится ХАМЛО… ТУ… – Капрал закашлялся.

– Простите, сэр…

– Забудь, что я сказал! – скомандовал капрал, а про себя подумал: «А мамаша-то его умная и дальновидная женщина…»

– Слушаюсь, сэр! – с готовностью вытянулся по швам Хосе. – А что вы сказали?

– Сгинь! Хэнк!

– Я, сэр! – Названный Ангел сделал шаг вперёд.

– Ступай и приведи сюда Боба. Предателя, пьющего водку с чертями, ждёт трибунал!

– Простите, сэр, – вмешался Хосе. – Они пьют не водку, а самогон…

– А ты откуда знаешь?

– Читал… Да и ароматом шибает…